Iñigo Sáenz de Miera

Talento Solidario

2010-05-10T23:55:00.000-07:00

¿Por qué no aprovechar el blog para contar algo que puede ser no sólo interesante sino también, y sin que sirva de precedente, útil?

Esta es la información que apareció ayer en Expansión y que - salvo el titular, que distorsiona un poco - resume bien el nuevo programa que la Fundación Botín puso en marcha ayer.

No sé si se lee bien, puede que sea más cómodo verlo en http://www.elmundo.es/mundodinero/2010/05/10/economia/1273514074.html . Y si algún lector está sin trabajo y quiere participar en la convocatoria, o en una fundación o asociación y quiere presentar un proyecto, puede consultar las bases en http://www.fundacionmbotin.org/

¿Tengo un blog?

2010-05-02T09:27:00.000-07:00

¿Tengo un blog o "tenía" un blog? En estos días he llegado a dudarlo. Se supone que un blog es un sitio donde cuenta lo que te pasa, cuando te pasa algo. A mí me han pasado un montón de cosas desde que el día cuatro de abril escribí mi última entrada, pero no he venido a contarlas. Ni las que se pueden contar, ni siquiera las que me apetece contar.

Y no es por falta de tiempo, obviamente. Tiempo he tenido más que de sobra, pero lo he utilizado en otras cosas -aunque si me preguntaran que cuales tampoco sabría decirlo -. Estas palabras, de hecho, las estoy escribiendo con desgana, forzándome un poco, con la sensación de que o escribo ya o esto empieza a acabarse, y teniendo claro al mismo tiempo- eso sí - que no me apetece que se acabe.

Tendría que haber venido a hablar del viaje a Ibiza, y tendría que haber colgado un par de fotos que salieron bonitas de entre las decenas que hice.

También tendría que haber contado la vuelta a Santander después de Semana Santa. Cada vez que vuelvo a Santander después de un parón es como si llegara por primera vez a un sitio ya familiar. ¿Es esta mi vida? Sí, parece que sí, que la cosa va en serio.

Y tendría que haber venido a contar, sobre todo, la primavera. La primavera, y la luz. Tendría que haber contado que Santander empieza a ser una ciudad distinta que te mira de una forma que nada tiene que ver con la de noviembre, enero, febrero... En un ejemplo claro de ansiedad absurda he empezado incluso a preocuparme por lo poco que queda para que llegue el otoño y empiece de nuevo a anochecer a las cinco de la tarde.

LLego ahora mismo del cine, de ver "El Escritor", y sigo dándole vueltas a por qué estaré sin ganas de escribir, por qué no encuentro ganas, tiempo o fuerzas para contar los montones de cosas que. cuando las veo, pienso que merecen la pena ser contadas. Mientras escribo tengo de fondo, por ejemplo, un reportaje sobre Colombia que he encontrado por casualidad y he dejado. Para explicar lo que son 60.000 hectáreas han dicho que son 80.000 campos de fútbol. Debo ser un tipo raro porque yop me hago una idea más aproximada con las hectáreas que con los campos de fútbol, porque estos últimos sólo los veo en la tele y ahí las distancias no se perciben bien. Aparte de este tipo de chorradas, el reportaje cuenta el verdadero drama de la violencia en ese precioso país, un país que es en el que más a gusto me siento aparte de este, el mío.

Intento hacer memoria pero se me olvidan esas cosas que querría contar, no sé si lo mío será más el método twitter - más inmediato, más corto- que este del blog. Incluso lo del twitter puede que sea demasiado largo, y por eso cada vez que veo algo que me llama la atención saco la Blackberry y hago una foto.

Acudo al teléfono, pues, a ver qué fotos he hecho, y me encuentro una luna preciosa sobre la Bahía de Santander, creo que del martes, un arbol que parecía entero de algodón de la Avenida de Europa hace dos o tres semanas, un raquero que siempre que paso y lo veo llama mi atención, y las flores que ayer me encontré yendo a caballo hacia la calleja que lleva a La Molinera. Aquí van.

Y me callo. Que si por estar un mes sin escribir ahora escribo demasiado el problema de este blog va ser no sólo de oferta sino también de demanda. ¿La película? Merece la pena ir a verla, sin duda. Es poco decir, pero según se mire también es mucho.

Las fotos de Ibiza en Picassa, que al ver estas me doy cuenta que esta no es forma de ver fotos, unas molestan a las otras así, todas seguidas.

SS:PPP

2010-04-04T11:06:00.001-07:00

SS de Semana Santa y SS de San Sebastián, que las dos valen.

No voy a ir al cine aunque tenía muy claro que quería ir a ver El Escritor, que todo el mundo pone muy bien y que además cumple con la condición de GB de ser lo suficientemente conocida como para que hablar de ella interese. No voy a ir porque me apetece más celebrar el final de las vacaciones yéndonos todos a cenar. A mí me apetece ir a KFC, pero A con razón dice que puede no tener mucho sentido meternos en Madrid. Ya veremos qué puede más, si la razón o mi cabezonería.

Ha sido A, por cierto, quien mejor ha definido esta Semana Santa, de nuevo con un acrónimo (¿Es un acrónimo?): PPP. Paseos Patines y Pipas. Básicamente es lo que hemos hecho de sábado a sábado, con el paréntesis del martes en Santander, y creo que es lo que estaríamos haciendo si siguiéramos allí. Estos días en San Sebastián son siempre muy tranquilos, y junto a los que solemos pasar en Jaca son los más familiarles. Aparte de ir un día a San Juan de Luz y otro a Deba, no tenemos nada más que hacer que no hacer nada. Lo curioso es lo bien que lo llevo y lo que lo disfruto, cuando en Madrid no sé estar dos horas parado o una tarde sin un plan.

Son días también para observar a los niños, para ver cómo crecen y cómo se van haciendo, cada uno a su manera. LLevo unos minutos pensando y no sé qué escribir de cada uno, escribir aqui cualquiera de las cosas que se me ocurren no sería mas que reducir lo infinito de los mundos en que cada uno de ellos se está convirtiendo, la novela que cada uno está empezando, si no a escribir, sí a soñar. ¿Cómo se verán a sí mismos, como nos verán a nosotros, cómo encontrará cada uno su camino para ser feliz, si es que lo encuentra? R diría que me estoy poniendo cursi, y que sólo se me permite ser cursi en verano, paseando al anochecer por la escollera de Deba.

Puede que desde que estoy viviendo entre Santander y Madrid me estén echando más de menos de lo que yo pensaba. A va a su bola y todo le resbala, pero R y R han estado toda la semana, aunque veladamente, compitiendo por mí. Me siento raro al decirlo porque me suena a vanidad, pero creo que en este caso - sólo en éste - no lo es. R además ha seguido luchando consigo misma y buscando su manera de estar. En este caso ha ganado la niña, la hija, la hermana, a la adolescente. Espero no estar confiándome sin razón, pero creo que con R por ahora lo estamos haciendo más o menos bien.

Ha sido curioso, esta semana me ha preguntado un par de veces si íbamos a ir a Misa. La primera ya no recuerdo a cuento de qué vino, pero el jueves por la noche apareció en el salón por la noche, después de haberse ido a dormir, diciendo que no habíamos ido. Al principio me agobié un poco, no quería que pensara que sus padres no hacen lo que en el cole les dicen que hay que hacer, pero luego me pareció una buena oportunidad para ayudarle a ver que no se es necesariamente mejor por ir a Misa todos los días, aunque ir a Misa sea algo bueno. El tema no es fácil, me importa mucho formarle en el respeto profundo y por encima de todo a la forma que cada uno tiene de vivir y de vivir su fe, pero sin caer en el relativismo que destruye o en la mediocridad que... que mediocriza.

Por cierto, hoy en Misa me he dado cuenta de que no sé hasta qué punto me creo, si lo pienso bien, la existencia de una vida eterna que en teoría la resurección que hoy celebramos nos confirma. Me da la sensación de que creo en ella sin creérmela del todo. Me he dado cuenta porque D.J. ha explicado muy visualmente lo que es y lo que no es esa vida eterna. La muerte no es más que el principio, ha dicho, en la otra vida nos vamos a encontrar a todos a quienes hemos perdido, a quienes vamos a poder ver, tocar, abrazar.... En eso se basa nuestra esperanza, es lo que hace que la vida tenga sentido. Lo siento, pero me cuesta creerlo. Debo estar peor de fe de lo que pensaba. También es verdad que la alternativa, que esto sea puro azar y puro tránsito sin sentido, me cuesta creerla aún más. Me falta fe tanto para lo uno como para lo otro.

Solucionado el tema de la vida eterna y de la existencia humana, unas fotitos. Cuelgo algunas de las que he hecho en estos días, de nuevo con la BB, animado por algún elogio que despertaron las últimas de Santander. Estoy convencido de que las cámaras digitales pequeñas tienen los días contados, falta muy poco para que del los teléfonos pasemos a las cámaras profesionales sin pasos intermedios.

Todo mezcaldo, igual que luego aparecerá en el recuerdo, ahí va la playa de Deba desde el Ondar, El Buen Pastor y Santa María de Noche, el puerto de San Juan de Luz, una ventana, Igueldo desde el otro lado de La Concha, la ribera parisina del Urumea, redes y barcos, y A jugando al fútbol.

Poca cosa

2010-03-24T00:35:00.000-07:00

Cuantas más cosas tengo que contar, más pereza me da ponerme a contarlas. Voy a colgar unas fotos de las que hago por la calle con la Blackerry, a ver si así me animo y acabo diciendo algo interesante. No creo.

Esta de es de El Sardinero. No sé por qué me atraen tanto, para hacer fotos, las líneas rectas horizontales.

Esta segunda es de la exposición de arte iberoamericano de la colección Daros, que está expuesta en la Ciudad Financiera y que es una pasada.

Esta es de un árbol del paseo de Pereda. También me atraen los contrastes, y los detalles. Siempre he pensado que para que algo sea bello sólo tienes que acercarte lo suficiente. Puede que esta regla se pueda aplicar para más cosas además de para la fotografía.

Más líneas rectas, otra vez en El Sardinero, en la segunda playa. El problema surge cuando te gusta fotografiar líneas rectar horizontales - horizontes - y trabajas en una ciudad con mar. No paras.

¿No se parecen todas demasiado? Esta no es de Santander, claro, sino de Cercedilla. De un paseo casi añocheciendo, con los perros, hacia el río y luego por la dehesa. Me gusta pasear solo.

Tenía razón, como casi siempre, y no he dicho nada interesante. Y eso que en esta semana he tenido dos encuentros bonitos, de los que me gustaría contar cosas.

El primero fue el almuerzo con AT, me contó cosas interesantes e increíbles de la vida de un escritor y alguno de los enredos literarios que tanta vida dan a sus vidarios. Hablamos de los diarios, de arte, de sectarismo, de Santander, de la Fundación, de nuestros proyectos... Yo le he mandado dos catálogos razonados de dibujo y él me ha recomendado un libro de Jean Claire que dice que me puede ayudar a encontrar un concepto de arte que me ayude a entender lo que pienso, y a repensarlo. A él nada de lo que se llama arte conceptual le parece arte, entiendo el razonamiento y me atrae pero no consigo comprarlo.

Otro encuentro muy interesante fue con el Alcalde de *. Los alcaldes siempre me ha parecido que representan la forma más pura de pólítica. O a lo mejor no, a lo mejor son los menos políticos porque se dedican "sólo" a gestionar lo público. Este Alcalde me gustó porque admitía no saber qué hacer, pedía ayuda para encontrar una salida a su pueblo, una salida al drama que se vive en muchas zonas rurales de España que no saben ni qué hacer ni cómo hacerlo.

Ha sido también una semana interesante en lo profesional, una semana de idas que no lo son tanto, de vueltas que no son definitivas, de síes y noes que no lo son del todo. A veces incluso pienso que estoy empezando a encontrar lo más difícil, que es el ritmo, el tempo.

Ya está. 00:10. Esto no da más de sí. Gracias, M, por animarme a escribir. Feliz Semana Santa a todos, escribiré desde la terraza de San Sebastián. SS en SS.

Vuelvo a entrar, me he quedado con mal sabor de boca. No tiene sentido, creo, escribir por escribir, porque sí y a toda prisa. Por ejemplo no está bien despachar de esta forma Precious, así nadie se va animar a ir a verla. Si alguien va, o alguien ya la ha visto, que por favor me ayude a descibrar el que a mi juicio es el gran misterio de la película: ¿de dónde salen las fuerzas para cambiar, para luchas contra el destino? ¿Cuál es el motivo, la causa de todo? Me gusta que no esté claro, pero que esté tan oculto me genera cierta inquietud.

Tampoco está bien despachar con dos fotos, y malas, este comienzo de la primavera. Lo estoy disfrutando tanto que ya me estoy yendo al otro extremo y yo que siempre he creído ser hiperpositivo ya estoy preocupado por la vuelta del invierno, cuando llegue. Estoy disfrutando, sobre todo, la luz. Ayer me fui corriendo hasta el faro de Cabo Mayor, y a la vuelta, al pasar por la playa, por primera vez pensé en serio en meterme el en agua. Estoy deseando darme un baño, tomar el sol, pasear por la playa, ir en camiseta, ponerme mis bermudas verdes, y las rojas...

An Education y En Tierra Hostil

2010-03-07T14:55:00.000-08:00

Me está costando ir a ver Precious, hoy lo he intentado de nuevo pero algo le pasada a la web de venta de entradas, y no he querido arriesgarme otra vez a llegar y encontrarme la cola. He ido a ver An Education, que también estaba en la lista. En mi lista de pendientes y en la de los Oscars, creo que opta a uno de los premios gordos.

An Education es una película muy bonita, muy bien hecha, muy bien interpretada, con una música preciosa, que se deja ver muy bien. Me ha dado aún más ganas de ir a París. Me ha gustado también que ninguno de los personajes sea claro, que no se sepa bien el papel que cada quién juega en la historia y cuáles son sus intenciones. Eso me gusta porque complica la trama y porque refleja mejor la vida real, en la que todos somos a la vez un poco buenos y un poco malos, en la que nunca estamos sólo y del todo en uno de los lados.

Me ha gustado, sí, pero o hay algo que no he entendido o en el fondo la película es de una simpleza que no cuadra. Es como si el final negara u olvidara lo que ha pasado durante toda la historia, no sé si me va a resultar fácil explicarme sin destripar el argumento.

Emma Thomson, en una de sus escasas apariciones, descubre lo que parece que va a ser la clave que uno espera que la película luego resuelva o al menos desarrolle. La descubre, curiosamente, con un silencio, con un no saber contestar a la pregunta por el sentido, en este caso por el sentido de ir a Oxford. En una frase que es buen ejemplo de la calidad del guión, la protagonista responde al silencio con algo así como “no querría parecer impertinente, pero va a tener que trabajar un poco más ese argumento. Puede que a alguien más le interese saberlo”. Perfecto, precioso. Pero no está bien que eso se quede ahí, hay que desarrollarlo.

Y eso es lo que de forma sorprendente no acaba de hacer la película. Uno sale del cine con la sensación de haber sido espectador de una simple lucha entre el bien y el mal, entre el camino recto y la tentación del disfrute a corto plazo, como si ir a Oxford fuera la garantía de la felicidad. Eso bastaría si la película no se hubiera metido previamente en el jardín de dejar perfectamente claro, y no sólo en esa escena sino en otras muchas sobre todo a través del genial papel del padre, de lo estúpido y ridículo que puede llegar a ser empeñarse en ir a Oxford.

Por eso digo que se me tiene que haber escapado algo, si alguien va a verla y lo encuentra por favor que me lo diga. No es normal que primero te presenten una meta, luego la tentación de escoger el camino fácil y dejar de luchar por ella, que luego te digan que aquella meta era absurda, y que terminen mostrándote que ese camino fácil no llevaba a ningún sitio y que lo que hay que hacer es luchar por la meta (que, recordemos, era absurda) porque eso es lo que da la felicidad.

Acabo de comprobar que la película opta al Oscar a la Mejor Película y a la Mejor Actriz. Lo segundo podría ser, y además no he visto a ninguna de las otras que compiten por el premio, pero lo de mejor película no lo veo en absoluto.

Creo que fue hace dos domingos cuando fui a ver En Tierra Hostil. No hablé de ella en el blog porque me apetecía más hablar de otras cosas, ya no recuerdo de qué. Quiero decir algo ahora porque me he enterado de que es la gran competidora de Avatar en los Oscars, y como los premios se entregan esta noche no quiero que nadie me acuse de juzgar a toro pasado (Me da a mí que esta justificación muestra una extraña mezcla de vanidad con inseguridad. ¿No?)

Me gustó mucho también. Me gustó mucho porque me la creí, porque de verdad me llevó a tierra hostil. Allí, en tierra hostil, logré meterme en la piel de unos tipos que están siempre a punto de morir no se sabe muy bien por qué, y tuve miedo. Miedo de que me pegaran un tiro, miedo de dejar de vivir y de perderme todo lo que creo (y espero) que me queda por disfrutar.

En ese sentido la película, a mi juicio, es muy buena. Si su objetivo es que nos demos cuenta de que los números de muertos en Irak o Afganistán son mucho más que números, e incluso que nombres, y que cada una de esas personas que mueren es exactamente igual que nosotros, o mejor dicho, que yo, entonces objetivo cumplido. Lo que no recuerdo yo, en cambio, y puede que sea por las dos semanas que han pasado desde que la viera, es que me contara una historia. Y yo creo que para que una película sea no sólo buena sino muy buena, y que por tanto se merezca el Oscar a la Mejor Película, tiene que contar una buena historia.

De las candidatas a mejor película no he visto Precious, ni Avatar, ni The Blind Side ni District Nine. He visto, en cambio, además de En Tierra Hostil y la de hoy, Up, Un tipo serio, Up in the air, y Malditos Bastardos. Por lo que he visto y por lo que he oído de lo que no he visto, apuesto por Precious. A ver.

Escribiendo sobre En Tierra Hostil me he acordado de una letra preciosa de Brassens: “Mourrons pour des idees… d’accord, mais de mort lente”.

Stansted Express

2010-03-01T14:25:00.000-08:00

Me alegro de haberme traído el ordenador, después de darle muchas vueltas, aunque sólo sea para aprovechar este trayecto del “Stansted Express” para escribir en el blog. Porque me apetecía escribir.

Me apetecía mucho decir que R no tenía razón cuando me acusaba el otro día de iluso y exagerado por decir que la primavera ya asomada. Ayer volvió a hacerlo, y esta vez con mucha menos timidez: se quedó dos o tres horas por la mañana, al menos en Cercedilla, y dejó que la disfrutáramos del todo. El sol daba, de nuevo, otra luz, y calentaba no más pero sí de forma distinta. Y hoy, en Santander, la misma historia: el trancazo no me ha impedido ir en bici desde la Fundación hasta el hotel por la playa, y la arena ya tenía otro color, y ya había más gente paseando y atreviéndose a mojarse los pies o simplemente tirándose al sol en los muelles. En Londres no, para qué nos vamos a engañar, en Londres hace un frío que te cagas.

También me apetecía mucho escribir para hablar de R. Este fin de semana la he notado muy distinta, y creo que no he sido el único. Obviamente no ha sido por la coleta, pero el detonante ha sido sin duda alguna la coleta. Sí, estaba mayor, y ella era la primera en darse cuenta.

Dejamos a los niños con A en Almorchones y nos fuimos ella y yo a casa. Y aunque a veces había pasado, nunca de forma tan clara: quería disfrutar de estar conmigo, de mí, pero algo se lo impedía. No era orgullo pero se le parecía mucho, era algo que la impedía estar natural. Hace diez minutos lo hablaba con ella por teléfono y se lo decía, creo que me ha entendido. Creo que es bueno decir las cosas, así que le he dicho que tenemos que encontrar una nueva forma de relacionarnos, una nueva forma de hablarnos, con nuevas cosas que decirnos y sobre todo con un tono nuevo. Porque lo que no estoy dispuesto es a perderla o a dejarla que ella me pierda a mí, con lo bien que nos entendemos y con lo bien que lo pasamos juntos. Ella está de acuerdo, si es que no me lo ha dicho porque no me entendía o para que me callara.

Ya puestos a hablar de cosas serías también le he preguntado, pidiéndole que me conteste en serio, si cree que es una buena idea la de comprarnos una casa en Cercedilla aunque no esté al lado de la de los abuelos. Lo ha pensado unos segundos y luego me ha dicho que sí, que le apetecía. Me ha sorprendido en ella que es la que parece que más disfruta yendo a Cercedilla con todos. Me ha hecho pensar, puede que sea una estupidez pero le he dado mucho valor a su opinión porque además me la ha dado antes de saber que si lo hiciéramos tendríamos que comprar un perro, ya que no parece probable que nos dejaran llevarnos a Q o a C.

La Vanidad (sí, con mayúsculas, una vanidad con minúsculas es una vanidad de pacotilla) es el otro motivo que hoy me ha traído a escribir porque en los últimos días tres personas a las que admiro me han dicho que les gusta cómo cuento las cosas que me pasan.

He venido en Ryanair y el viaje ha sido perfecto. Para empezar, dura mucho menos que el vuelo desde Madrid por razones obvias. Gracias al “Priority boarding” además me he podido sentar en la primera fila, y ayer descubrí un tomo de diarios de Trapiello sin leer que no me ha dejado casi ni oír las ventas de bebidas, comidas, perfumes, billetes de tren y papeletas de “rasca y gana”. Al final me ha parecido ver que las azafatas se repartían las exiguas ganancias (que gusto poder escribir “exiguas”) en vasitos de plástico. Parecía que se repartieran un botín un poco patético.

Al aterrizar nos ha sorprendido a todos un sonido de corneta bastante alto, como el del séptimo de caballería que sale en las películas de vaqueros, que si he entendido bien celebraba que habíamos llegado a tiempo y servía para introducir un mensaje sobre la puntualidad de la compañía. Lo tienen todo pensado.

Ahora estoy, como decía, en el tren, y espero llegar al hotel a tiempo para tomarme una hamburguesa en el restaurante de al lado. Es de las mejores que he tomado nunca, se acerca peligrosamente a las del Alfredo’s de Lagasca. Son las diez menos diez, no sé a qué hora cerrarán pero empiezo a verlo complicado. Crudo, quedaría mucho mejor decir tratándose de hamburguesas.

Van a ser dos días completitos. Mañana empezamos pronto, a las ocho he quedado con el fotógrafo que va a cubrir el desayuno que a las nueve y media tenemos en el Museo Británico con los corresponsales españoles. Luego está la visita de la exposición para la prensa, con palabras incluidas. A mediodía nada (gracias a Dios), por la tarde el pase privado que organiza el Banco y por la noche la cena que hemos organizado para celebrar este momento tan importante para la Fundación. Yo no estaba, obviamente, pero han sido cinco años de trabajo durísimo que en esta ocasión han dado el fruto de que una exposición propia comience su itinerancia internacional en uno de los mejores museos del mundo. No está nada mal, puedo decirlo porque no ha sido “culpa” mía.

El miércoles tenemos el almuerzo de la inauguración, al que va a asistir Su Majestad el Ooni de Ife, Rey de Nigeria. Además de Rey es dios, lo cual complica muchísimo la logística. Después de la comida la visita privada, a la que no estoy invitado por razones relacionadas con la divinidad del Rey, y a las seis de la tarde la inauguración propiamente dicha.

“Estamos llegando a la Estación Liverpool de Londres. Final del trayecto” Tengo los pies congelados, no siento los dedos pero el viaje –gracias a vosotros, sufridos lectores – se me ha pasado volando. A ver si llego a la hamburguesa.

The Road

2010-02-21T10:18:00.000-08:00

Quería ir a ver Precious, a las cuatro porque esta tarde me voy a Santander. Eran ya menos veinte, y al ver que las entradas no eran numeradas he pensado que no merecía la pena sacarla por internet. Craso error, al llegar a las cuatro en punto había una cola considerable y no me ha dado tiempo a entrar. Así que me he metido a ver “The Road”, la película sobre la novela de Cormac McCarthy que llevaba tiempo evitando.

La evitaba porque estaba esperando “tiempos mejores”, tiempos en los que no me importara o incluso me apeteciera ver la película más deprimente que uno pueda imaginarse. La más desesperada, la más negra. Ese era el recuerdo que guardaba del libro, del que creo que hablé aquí hace meses.

Y sí, la película es durísima, seguramente mucho más de lo recomendable para pasar una buena tarde de domingo, pero no es desesperada. Seguramente tampoco el libro lo era. Lo que hace la película es despojar a la existencia, a la realidad, de todo lo superfluo. De todo. Y cuando quitas todo sólo quedan dos cosas: la vida y la muerte, desnudas, sin más. Eso es lo que pensaba esta tarde en el cine, ahora me doy cuenta de que son tres cosas: la vida, la otra vida (si es que existe) y en medio la muerte. Eso es todo. Lo demás no importa.

La película te pone frente a eso, frente a la vida sin más. Quitándole los placeres, el éxito, el fracaso incluso, el trabajo, los juegos, la política, la tele… todo. Y en medio de esa nada presenta la lucha denodada por vivir, por sobrevivir aunque no haya esperanzas de llegar a recuperar nada que no sea eso, la vida. Es la lucha por la vida sin más, no por las cosas de la vida. Por eso en el fondo –pero creedme, sólo muy en el fondo- es un canto a la vida, es todo menos desesperanza.

Pero una cosa no es verdad, me doy cuenta ahora. En la vida de “The Road” sí queda algo. En medio de esa nada queda el amor, y es de ese amor de donde surgen las fuerzas para luchar, para vivir. La pregunta es obligada, entonces: ¿Y sin amor? ¿Sin amor tiene sentido vivir? No voy a tratar de contestarla, entre otras cosas porque tiene pinta de ser una pregunta trampa, que necesita de otra previa: ¿Puede existir la vida sin amor? Así, a bote pronto, yo contestaría que no, pero prefiero no meterme en este jardín ahora. Se aceptan sugerencias.

En estas cosas me he quedado pensando cuando ha dejado de oírse la música y sólo quedaban los títulos de crédito. Y al salir, yendo hacia el coche, le daba vueltas a lo extraño de este teatro que hemos montado en el mundo, lleno de gente que se dedica –yo el primero- a cosas completamente absurdas como hacer cine, pilotar motos, leer novelas, dibujar banderas, escribir diarios, jugar al golf o ganar dinero. No, que nadie se moleste siquiera en enviar un anónimo indignado. Salvo lo de las banderas y puede que lo del dinero, lo demás no tiene nada de absurdo. Y por cierto, hablando de banderas no puedo sino traer otro chiste genial de El Roto aunque no venga al caso. Así además sirve para cambiar de tercio.

"Los hombres se ocupan mucho de las banderas, pero de los calzoncillos nos tenemos que ocupar nosotras". ¿Es genial o no?

Y lo dicho, cambiemos de tercio que esta no es forma de empezar la semana. El paseo a caballo de ayer fue especialmente bonito. Atajando por las dehesas fui hasta Navalmedio, y allí en vez de seguir hacia el Puerto, para evitar la nieve rodeé el pantano por arriba hasta llegar al collado desde el que ya se ve Camorritos. No sé cómo se llamas, pero es uno de los lugares de la sierra que más me gusta.

Desde el principio del paseo me dio la sensación de que algo pasaba, de que había una luz distinta de la de estos meses pasados, una luz que producía un verde mucho más luminoso, como si fuera el primer intento de la primavera por abrirse camino.

Era un intento absurdo, claro, porque en cuanto se escondía el sol hacía un frío que pelaba, pero un intento que dejó bien claro que ya está aquí, esperando, que ya no hay marcha atrás y que al primer descuido se nos cuela para quedarse.

Providence

2010-02-14T10:15:00.000-08:00

Domingo, 19:15. Acabamos de llegar de Cerce, pasando por Misa de 6. Es una Misa de niños que nos viene muy bien por la hora, en la que el sacerdote habla con los niños como si fueran imbéciles, además sin darse cuenta de que acompañando a esos 50 niños estamos alrededor de 700 adultos un poquito hartos de escuchar 10 minutos de peticiones: "por los pobres" "por los padres" "por las madres" "por los hijos de Alicia" "por Dios"... Después de cuatro de esas peticiones, el resto dejan de ser verdaderas peticiones para convertirse en cualquier otra cosa.

Ha sido un fin de semana muy bonito. justo antes de venirnos, jugando al fútbol con R y A, me he dado cuenta de que hasta ese momento no había estado del todo a gusto y relajado. Después de la semana que había tenido, el sábado se me fué en una especie de descompresión que no ha terminado hasta después del paseo a caballo, con Duque. He ido al Pico de la Golondrina, a donde siempre voy cuando hace frío, no sabría decir por qué.

Decía que la semana ha sido dura. No sé si dura, porque no estoy como para quejarme, pero sí movida. El domingo fui a Providence a intentar cerrar la colaboración de la Universidad de Brown en la creación de la Red de Servidores Públicos de Iberoamérica. El lunes de vuelta a Madrid, por Londres (Heathrow es definitivamente el aeropuerto más incómodo que conozco); reuniones en Madrid, y por la tarde a Santander. Miércoles en Santander, y vuelta por la noche a Madrid para no arriesgar una reunión importante del jueves por la mañana. Y de nuevo a Santander el jueves, para volver el viernes. Cuando tengo semanas de estas pienso mucho si es verdaderamente necesario tanto movimiento. No sé si siempre, pero en esta ocasión creo que sí.

El día de Providence mereció la pena. Brown (http://www.brown.edu/ ) es muy especial. Tiene la ratio de solicitudes por plaza más alta de Estados Unidos . El mismo lunes se publicaba en el periódico la cifra, 30.000 solictudes para 930 plazas. Lo más característico de Brown es que esos 930 que entren no lo harán a ninguna carrera concreta, sino que durante dos años escogerán las asignaturas que quieran de cualquier área, y sólo en el tercer año elegirán una "concentration" que les seguirá permitiendo mucha libertad de elección. Eso sólo puede funcionar, claro, con alumnos buenos. Con alumnos buenos y con un sistema de mentoring de primera, formal e informal. Dicen que el que mejor funciona es el informal, el que surge de las relaciones espontáneas entre alumnos y profesores. Sí parece, al menos desde fuera, que logran un tipo de comunidad universitaria muy especial.

Disfruté especialmente de la reunión en el Watson Institute (http://www.watsoninstitute.org/) Me encantó conocer a Michael Kennedy, su nuevo Director. Ha trabajado en temas de movimientos sociales, y conocía a todos los de la Red Erasmus con los que tuve contacto cuando estuve en Kent y luego en Rovaniemi. Nos escuchábamos el unos al otro y nos sonreíamos según nos dábamos cuenta cómo el otro decía cosas que a uno le sonaban muy familiares, como si ya las hubiera pensado. Creo que nos pasó a los dos. Le encantó, por ejemplo, el concepto de "formacción", y estuvimos un buen rato discutiendo sobre cómo la acción genera la identidad colectiva que es necesaria para que una red, la que sea, funcione. El Watson Institute es uno de esos sitios a los que me encantaría escaparme un año a estudiar, a discutir, a leer y a escribir.

Me hizo mucha ilusión que Michael me dijera, después de que yo le presentara el Programa, los contenidos, la metodología, y sobre todo las intuiciones de las que había nacido, que se alegraba de que no hubiera aparecido por allí un año antes, porque me habría quedado con su puesto. No me hizo ilusión por el halago -que también, para qué nos vamos a engañar - sino sobre todo porque reconforta que alguien en la élite mundial de las ciencias sociales y las relaciones internacionales te confirme que algo en lo que estás poniendo mucha ilusión no es una estupidez.

De todo lo que dijo, lo que más me impactó es la idea de que falta "transferencia tecnológica" en ciencias sociales. Es algo que conocemos de las ciencias experimentales, pero que yo no había oído hablar fuera de ese ámbito. Su idea es que faltan canales que permitan aprovechar la investigación en ciencias sociales en el mundo de la política, de la educación, de la acción social, de la gestión de las organizaciones. Otra forma de "knowing-doing gap". Se le ocurrió los alumnos participantes de nuestro programa podían ser al mismo tiempo protagonistas y objeto de un trabajo de investigación social y política a largo plazo que ayude a descubrir qué es lo que verdaderamente sirve para formar buenos servidores públicos.

En general, la reunión nos sirvió a todos para reconfirmanos en la idea de centrarnos en lo público y renunciar -por una vez- al mundo de la empresa y al tercer sector. No se puede abarcar todo, ya hay mucha gente dedicada a esos ámbitos e Iberoamérica lo que necesita, o lo que más necesita, es Estado. Estado que funcione y que permita que los otros dos sectores generen desarrollo.

De la visita a Brown me gustó todo menos el poco tiempo que tuve. Me encantó The Hope Club (http://www.hopeclub.com/), un club privado precioso en el que me alojé gracias a la invitación de la Universidad. Daban ganas de quedarse todo el día fumando en pipa, bebiendo té y leyendo el Financial Times.

Tampoco está nada mal el único entretenimiento que parece que hay de camino a Providence desde Boston, el Wrentham Village(http://www.premiumoutlets.com/outlets/outlet.asp?id=10). Es un Centro Comercial de outlets que es al mismo tiempo el paraíso y la perdición de quienes disfrutamos de los precios bajos. En una hora, a la ida, me compré un jersey de Tommy por 12 dólares, unos guantes para correr de Reebook por 6 y un cortavientos para jugar al golf de Nike por 20. A la vuelta también paré media hora, y cayeron tres corbatas de Brooks Brothers de a 20 dólares la pieza.

Lo que cunde un día.

Up in the Air

2010-01-24T10:12:00.000-08:00

Estaba dudando si ir a verla o no, hasta que he leído que "Up in the Air" es del Director de Juno, una de las pocas películas de las que me sigo acordando dos años después de verla (ahora que lo pienso, también puede influir el hecho de que tenga y me encante su banda sonora).

Son las 19:00 h. No tengo ni idea de qué va. M nos ha dicho, en la comida, que iba de algo relacionado con el cielo, y sobre todo que el protagonista era y estaba guapo no, guapísimo. Eso siempre ayuda. Además al lado de un guapo muy guapo siempre suelen poner una guapa muy guapa, lo digo porque después de tantos años sigo sin discubrir mi lado femenino, y siguen gustándome mucho más las mujeres que los hombres. Qué se le va a hacer, salir del armario le daría a mi vida un punto mucho más emocionante...

No sé de qué va la peli pero el título, por lo del aire, me da la excusa perfecta para traer una foto que acabo de hacer desde el tee del 1 del Club de Campo. Por cierto, hace mucho que no hablo de golf y hoy es un buen día para hacerlo porque los 9 golpes en el último par 4 no me han impedido marcarme una tarjeta de 51 que me ha dado ánimos para empezar con fuerzas la semana.

Cada vez que veo o hago estas fotos me acuerdo de Jorge Arranz. Creo que ya lo he dicho alguna vez aquí, conozco a poca gente que con cuatro trazos sepa dibujar mejor el cielo, o mejor dicho el aire, de Madrid. Espero que no me mate por reproducir con tan baja calidad (foto de un libro que tengo en casa, y con la "Blacky") uno de sus dibujos:

22: 30 h. La película me ha gustado mucho, ni siquiera la pareja que me ha tocado al lado ha conseguido arruinármela. Primero han empezado comiendo palomitas y sorbiendo cocacola de forma que todos pudiéramos oirles, cuando se les han acabado han empezado a comentar la película y a darse besitos. Quería matarlos, pero al final no lo he hecho.

No es fácil que la película deje frío a nadie, pero en mi caso habría sido imposible. Al llegar a casa me he tomado la molestia de ver cuántos vuelos he tomado desde el 1 de septiembre. 58, no está mal. Y no es raro que cuando entro en la página de Iberia para sacar la tarjeta de embarque me dé un paseo por "mis puntos" para ver cuántos me faltan para la iberia plus oro. Hoy me faltan exactamente 250, lo que quiere decir que en cosa de un mes la tengo. Como siga así no me extrañaría que llegar a la situación de la película, y que el problema no sea volar sino dejar de hacerlo. Volando todo va bien, no pasa nada, el problema es quedarse quieto, el problema es convertirse en un profesional de la huida, porque antes o después algo te hace parar. ¿Y entonces? Descubres que tu vida real con sus problemas, con sus retos, estaba ahí, esperándote. La clave de la película es la conversación telefónica donde se hace patente que esa vida "Up in the air" no es real, no es verdaderamente vida.

No quiero seguir para no destrozar el argumento y porque, otra vez, no es este el sitio para hablar de ciertas cosas. AT lo dice de una forma muy bonita cuando asegura que el secreto de un diario es hablar con absoluta intimidad de todo menos de uno mismo. Sí diré que me he sentido muy identificado con George Clooney (por cierto, no puedo dejar de compartir la sorpresa que supone descubrir que me ha supuesto descubrir que en Google hay 9,5 millones de resultados para George Clooney, y... ¡¡84,5 millones para George Michael!!). Pues eso, a lo que iba, que Clooney y yo nos parecemos mucho, en todos los sentidos. Y creo que paso el control de equipaje tan rápido como él.

De todas formas en la cola para salir de la sala me he dado cuenta de que es una película que puede decir cosas muy distintas a unos y a otros. A la gente a la que he podido oir lo que le había llamado más la atención es algo que para mí es sólo un decorado de fondo de la verdadera historia, que es la que sucede por dentro. También me ha gustado mucho la música, como en Juno, y esta cosa que tienen las películas americanas que hace que se vean muy fácil, que entren solas. Se llama calidad, creo.

Cambio de tercio. La semana pasada, en la copa que me tomé con T y con R, no se me ocurrió otra cosa que sacar la zanahoria. La del New Museum de Nueva york, se entiende. Hacerlo delante de los tres expertos en arte contemporáneo que llevan el proyecto de Santander 2016 puede que no fuera una buena idea. O sí, ese es un debate que me apasiona.

El sentido común, o un realismo básico que llevo ya muy dentro, me impiden estar de acuerdo con esa idea de que cualquier cosa puede ser arte. Basta con que quien la presenta la presente como arte, o que quien la mira haga lo propio, para que sea arte. Da igual, exactamente igual, lo que esa cosa sea. Podría incluso no ser nada. "Lo que hace que una cosa sea arte no es la cosa en sí, creo que llegó a decir T, sino el contexto en el que está. Es el relativismo más extremo que he visto hasta ahora. La idea ni me convence ni me atrae, de hecho me parece trágica. No hay realidad.

¿Un tipo serio?

2010-01-20T10:46:00.000-08:00

Aquí están las fotos de NY y Boston. Me parece que por subirlas y por escribir este "post" (recuerdos, G) estoy sacrificando una carrerita por la Bahía que me apetecía mucho, porque he quedado con T y R a las 9 para tomar algo. Son sobre todo de NY, y están hechas con la Blackberry. Después de estar una mañana lamentándome por no haberme llevado la cámara me di cuenta, una vez más, de que lo importante es quién mira y qué mira, y lo de menos con qué mira. Así que si son malas la culpa es mía, sólo mía y nada más que mía. Como siempre.

http://picasaweb.google.com/inigosaenzdemiera/NYBoston?feat=directlink

El domingo fuimos al cine a ver "Un tipo serio" de los hermanos Cohen, pero no encontré ganas para escribir porque llegué cansado, porque tenía que hacer la maleta para Londres y porque la peli no vale nada. Es una enorme bobada sin sentido, una gran pérdida de tiempo. Hay dos o tres gags divertidos que me arrancaron otras tantas risas y que hicieron pensar a A que me estaba gustando. Pero no, nada más lejos de la realidad, si hubiéramos estado sentados cerca del pasillo no habríamos aguantado hasta el final. Ni locos.

LLevo unos cuantos días evitando los periódicos, sobre todo las fotos de las portadas. Es una forma patética de huir, pero no lo puedo evitar. Ayer El Roto volvió a demostrar en El País que es de los que sabe decir más con menos, y más bonito:

Hablando de otra cosa: la semana pasada me compré por 50 dólares, en los chinos de NY, este reloj. Nuevo cuesta, dependiendo del descuento que uno consiga, entre 6 y 8.000 €. La foto está tomada ayer a las 20:30 en Barajas. No digo la hora porque sí, "fijarse" bien por favor...

A me dijo, al verlo, que le dolía no ser AT para ser capaz de describir con palabras lo estúpido que le podía parecer. El colmo del snobismo, creo que llegó a decir. A mí me encanta. A no podía creer que me lo hubiera comprado, lo que ahora que lo pienso, después de decir lo que dijo, no me deja demasiado mal.

Pero no traigo el reloj aquí por eso, sino porque esta compra me ha ayudado a descubir -o a confirmar- que tengo un grave problema de credibilidad, como ZP (ya sabía yo que algo teníamos en común). A quien le digo que me lo he comprado en los chinos no me cree, pero tampoco consigo que me crea la gente a la que le digo que es bueno. El problema no es el reloj, por tanto, ni siquiera lo que digo. El problema soy yo

Esta semana está siendo difícil. "Es la resaca del champán", que decía Mecano. El champán es, en este caso, el viaje de la semana pasada. Bonito, sí, pero también muy duro en cierto sentido.

Mass Av

2010-01-12T16:34:00.000-08:00

Me moría de ganas de llegar a Boston y ponerme las zapatillas para cruzar corriendo uno de los puentes que une la ciudad con Cambridge y con el campus de Harvard. El que crucé, que sale de Massachusets Avenue, creo que se llama Harvard Bridge, es el principal recuerdo que yo tenía de mi estancia en Boston. Cruzar el puente, en dirección Boston, con la cinta de los Gipsy Kings a tope. Parece que la estoy oyendo, que me estoy viendo… Es una imagen que no sé por qué he recordado muchísimas veces, de esas que uno cree que le pasarán por delante cuando se esté muriendo.

Lo primero que hice cuando llegué a Boston, en julio del 92, fue comprarme un coche. No es una expresión, fue exactamente lo primero que hice. Cuando pregunté al taxista que me llevaba del aeropuerto al Campus dónde me podía comprar un coche barato de segunda mano me dijo que él vendía uno. Sin pasar por la residencia fuimos a su casa, recuerdo (no es coña) que de camino cogimos a algún otro cliente. Vivía en las afueras de… de no sé dónde.

El coche estaba en el jardín de su casa, era una furgoneta de cartero. No lo parecía, lo era. Sólo le faltaba el número de licencia, que no se veía porque habían pintado encima. Era una furgoneta pequeña, con dos puertas correderas y el volante a la derecha para poder dejar las cartas en los buzones sin tener que bajarse. Era blanca, con rayas azules y rojas. Por supuesto, me la compré en aquél mismo momento, de hecho es el vehículo que utilicé para llegar a la residencia. No recuerdo cuánto me costó, aunque fue poco, lo que sí recuerdo es que se la vendí al hijo del Cónsul un poco más cara: ya se había montado con nosotros varias veces, y le había cogido cariño.

En Estados Unidos las matrículas no van con los coches sino con las personas, al menos entonces, así que lo segundo que tuve que hacer es ir a sacarme una. Qué pena no haberla guardado, durante mucho tiempo estuvo dando vueltas por mi cuarto de Serrano. Era verde.

La furgoneta nos dio un servicio fenomenal. Digo “nos” porque se convirtió en el medio de transporte de un grupo muy divertido que formamos N, G, P, y otro de quien ahora no recuerdo el nombre. Siempre con la cinta de los Gipsy, porque no teníamos otra. Muy divertido. La furgonetilla aquella se portó bien, me sirvió para dormir muchas noches y me llevó hasta Montreal. La frontera canadiense me costó pasarla, la policía no entendía qué hacía un español en una furgoneta de cartero pasando a Canadá.

En aquél curso lo pasé bien. En aquella época recalaron en el puerto de Boston las réplicas de la Pinta, la Niña y la Santa María que estaban dando vueltas por el mundo con ocasión del quinto centenario (hoy me decía el Cónsul que él había estado metido en aquél sarao). Las carabelas no venían solas, las traían un grupo de 20 o 30 marineros del Puerto de Santa María que traían, además de jamón rico, más marcha de la que por entonces había en todo Boston. Les conocimos en una recepción que en su honor hizo el Cónsul, y a la que nos invitó su hijo, el del coche, y luego ellos nos invitaron a alguna fiesta en las carabelas, que eran “suelo español”. Y hasta aquí puedo leer…

De todo esto me acordaba ayer corriendo por el puente, atravesando el río completamente helado, con un frío que cortaba la respiración. Tuve que decirlo en alto, casi casi gritando: “joder, qué pasada”. La vista del sky line de Boston por encima del río era espectacular, y además era la que tantas veces había recordado, la de los Gipsy. La leche.

Nueva York - Boston

2010-01-11T20:10:00.000-08:00

Pennsilvania Station. Qué tendrán los nombres que casi siempre significan más de lo que representan… Pennsilvania Station, de camino hacia Boston. Hay casos en los que no es fácil responder a la típica pregunta de dónde te gustaría estar ahora mismo, sin contestar “aquí, aquí mismo, donde estoy”. La última -y única- vez que… (Espera, no pierdas el tiempo contando la vida y vívela: ahora mismo, a la derecha, el sol se pone por encima de Manhattan, el puente de Brooklin y el río Hudson. Disfrútalo, retenlo. Ya. Ya, sí, pero qué triste echar de menos la foto por no saber contarlo)

La última vez que estuve en NY, decía, tanto NY como yo teníamos 17 años menos. Yo llegué en avión a Newark desde Boston, y desde el mismo aeropuerto me puse a buscar hotel con la ayuda de una guía telefónica que colgaba de la cabina. No encontraba habitación en ningún lsitio y tardé dos horas en encontrar algo que por teléfono no entendí muy bien pero que tenía pinta de valerme, tal como estaban las cosas. Resultó ser un “matress” en un albergue en Harlem. Un colchón (no uno en particular, sino el que buenamente quedara libre cada noche) en una habitación enorme con más de 50. Mi imaginación durante estos años ha ido agrandando las cucarachas que corrían por el suelo hasta llegar a un tamaño que no parece posible.

Tengo que disciplinarme un poco y venir al blog con más asiduidad. Porque, ¿Ahora qué cuento? De la última entrada hasta aquí han pasado tantas cosas que no sé qué elegir: he leído el nuevo tomo de AT del que curiosamente ya no recuerdo el nombre; he leído también los Vidarios, y releído el Gato Encerrado: me he ido a esquiar con la familia, he visto crecer a mis hijos por minutos y he disfrutado viéndoles gozar con lo que durante un tiempo fue una de mis pasiones; he vuelto a Santander, y al volver me he dado cuenta de que esto va en serio y por primera vez me he sentido allí en casa; he pensado que es el momento de alquilarme un piso, para estarlo aún más; una conversación interesante me ha hecho pensar en esto del blog, y en general en mi forma de ver mi vida (saludos, si estás); he leído y descubierto a Ramón Gaya; he paseado por Central Park nevado; he comprado como si no fuera a volver a hacerlo en meses; he querido ver a Velazquez con una mirada nueva, y no sé si me ha salido un poco forzada.

Sí, creo que eso es lo más importante que me ha pasado en estas últimas semanas. Si tuviera que elegir un par de cosas (¿puedo tres?) me quedaría con los niños esquiando, con la vuelta a Santander y aún a riesgo de parecer pedante con la lectura de RG. Esta lectura se la recomiendo vivamente a todo el mundo, no creo que nadie que le pueda dedicar un par de horas tranquilas y arrepentirse de hacerlo. No pensaba hacerlo, pero no me resisto a copiar aquí unos fragmentos. Creo que valen más que lo que yo pudiera contar.

El ensayo explica algo que para mí ha resultado ser al mismo tiempo muy nuevo y ya sabido, y es que el verdadero arte no es el que según unas reglas descompone la realidad para volver a representarla. Ese es un tipo de arte, sí, que puede alcanzar cotas excelsas, pero hay otro. El otro es el Arte creador. Velazquez, en ese sentido y según Gaya, no pinta sino crea. No colorea, como El Greco, no compone, como Zurbarán, no dibuja, como Goya. Tan solo crea. Y cómo él hacen Miguel Ángel, Cervantes, Shakespeare, Mozart… RG lo dice mucho más bonito:

“Un artista como Rafael, que es sólo un artista, un gran artista nada más, es lógico que ponga todo su inspirado empeño en hacer obras de arte; como por otro lado le sucede a Góngora; como le sucede incluso a Flaubert…” “Por el contrario, Velazquez, que no es un artista, que es lo más opuesto a un artista, es natural que no ponga demasiada atención en el arte, en la obra de arte… Su alta vocación es otra, como por ejemplo la vocación de un Van Eyck o un Tiziano… No tratan de gozarse en una tarea artística, ni de realizar una obra artística, válida y útil como belleza, como donativo de belleza a la sociedad.; lo que buscan es ir creando unos seres vivos, unos hijos vivos que poder darle no a la sociedad –que no juega aquí- sino a la realidad, a la hambrienta y dura realidad.”

Por eso parece ser que un crítico exclamó delante de Las Meninas: ¿Dónde está el cuadro? Porque en cierto sentido no hay cuadro, no hay pintura. Es sólo realidad.
Termina el ensayo hablando de la Gioconda. Dice Gaya que la Gioconda no es una creación, es un invento. No sé explicar aquí los argumentos, pero recomiendo y casi pido a quien le interese que me pida copia del ensayo. Lo saco aquí por cómo le ayuda la Gioconda a Gaya a terminar su ensayo con algo verdaderamente profundo, algo que es la idea a la que uno lleva dando vueltas sin mucha originalidad durante un par de años, a que lo que único que verdaderamente tiene capacidad creativa y creadora es el amor. Termina Gaya así, comentando la “utilidad” de la Gioconda:
“Era una prueba evidente, redonda, limpia, perfectísima, de la impotencia del Hombre solo. Era una demostración límite de lo que sucede cuando el hombre, ebrio de humanismo, ensorberbecido de hombría, o sea, renegando de la materna pasividad creadora que le ha sido dada, encomendada, decide apoyarse únicamente en el presuntuoso genio activo, solitario, del hombre a secas. Obcecado en su hacer y en su poder, se le extravía la carne; y claro, el alma, el alma que está dentro de la carne también se oscurece”.

Tiene huevos venir a NY para, desde el tren que le lleva a uno a Boston, escribir del arte y la creación. Tiene huevos y me a llevar a perder los pocos lectores que tengo, que seguro que estaban esperando que hablar del frío que ha hecho, del pedazo de Frank Muller “crazy hours” que me he comprado en la quinta avenida, o dónde me he comprado los polos Lacoste por 30 euros, los Sebago por 50 o las Asics por 60. O al menos, otorgándole a mi audiencia un poco más de interés cultural, que hablara de mis reuniones en la Ford o en la Rockeferler Brothers Foundation, en el Linconl Center o en la Morgan Library. O al menos Todo eso llegará, espero, y poco a poco para no empachar a nadie.

Pensaba traer aquí fotos bonitas (fotos BB porque no me he traído la Cámara) pero ya las colgaré. Por ahora sólo traigo estas dos, hechas a hurtadillas en el New Museum for Contemporary Art, que vienen al caso.

Y lo peor es que a este precioso museo de el Bowery llega sólo lo mejor de lo mejor del arte contemporáneo mundial. Algo tiene que estar podrido en el reino del arte, aunque sea poco progresista y políticamente incorrecto decirlo.

No, no puedo dejar sólo estas fotos. Van tres de NY, normales, el resto estarán en Picassa en unos días.

La Ventana

2009-12-15T12:45:00.000-08:00

Falsa alarma, aquí estoy. Siento defraudar a los que ya se habían hecho ilusiones de que sin decir ni mu hubiera dejado esto del blog.

Estoy pensando, mientras escribo, en si miento o no al decir que esta ausencia se ha debido a la falta de tiempo. ¿Realmente no he tenido media hora para escribir? No, creo que no, no media hora tranquila. El día que podía haberla encontrado, antes de la cena con VT, opté por irme a correr porque tampoco a eso le he podido dedicar el tiempo que habría querido.

El día de la cena fue el jueves. Miércoles, jueves y viernes de la semana pasada fueron días muy dedicados al arte, la parte de mi nuevo trabajo que me era menos familiar y una de las que más me está gustando. El miércoles nos vimos con MZ, el jueves cenamos con este V y el viernes tuvimos la comisión asesora de arte que terminó con la compra de un Kounellis que después de unas semanas hasta me terminó gustando. B me invitó incluso a colgarlo en el despacho, y me lo estoy pensando, aunque parece que las planchas de hierro pueden pesar demasiado para el revestimiento de madera. Habrá que buscarle un sitio, puede además que tenga más fuerza solo, fuera de la exposición.

T es un tipo interesantísimo. Me recordaba mucho a FA, el famoso cocinero, por cómo sus ideas corren más que sus palabras, por cómo se atropella para que no se le escapen y para que no se le acumulen, parece que tiene que quitárselas de encima para que hacer sitio a las que llegan. Es un experto en vino, dicen que de los mejores entre los aficionados, y da gusto verle elegirlo, pedirlo, probarlo. Eligió un tinto tarraconense, un vino kosher. La primera vez que le oí decirlo no le hice mucho caso, pensé que se refería a un tipo de uva, o a una característica del color, de la textura... Lo repitió un par de veces, y ya no aguanté, corrí con el riesgo de - una vez más - parecer imbécil: ¿Kosher? Sí, kosher, elaborado para que puedan beberlo los judíos. ¿Pero no habías dicho que era de Tarragona? Sí, pero de una bodega que hace unos años siguió el consejo de unos americanos sobre la oportunidad de crecimiento que podían encontrar en ese mercado. Kosher o no, estaba buenísimo. Me hizo pensar en que a lo mejor es una bobada esa manía que me ha dado por los cavas y los blancos.

El viernes por la mañana se fue en la reunión de la Comisión Asesora, una ocasión para aprender y para descubrir que no tengo ni idea de arte. No, no está bien, el verbo no es descubrir porque ya lo sabía (que no sabía) El verbo adecuado podría ser sufrir, o admitir; aunque significan cosas distintas los dos valen.

Todo esto pasó en la parte de la semana que fue laborable. El puente también fue cántabro, pero en familia. Nos fuimos con los niños y gracias al viaje ahora, cuando me voy para allá, A me mira con envidia: ya sabe lo que es Santander, ya le pone cara. Además se creerá, seguro, que me voy para hacer lo que hicimos con ellos: coger la pedreñera, comer rabas y pizza, ir a Cabárceno a ver tigres y a no ver hienas, meterme en el Hipercor más grande y más agobiante que he visto en mi vida. A Pedreña fuimos a comer, conseguimos mesa porque cuando ya habíamos perdido toda esperanza salió de la cocina, como una aparición, MAR. Estaba ahí, aunque cueste creerlo, haciendo un revuelto de setas que es su especialidad y que se iba a comer con el dueño del restaurante. Los probamos, estaban realmente bastante ricos. La aparición nos vino muy bien, porque sirvió para que apareciera una mesa buenísima preparada, casi como reservada, para nosotros. Los niños también pudieron comprobar, en esta corta estancia, algo que dada su experiencia donostiarra no dejaba de ser sorprendente: en Santander se habla español.

Iba a hablar ahora de esta semana, como si ya hubiera pasado, y estamos solo a martes. Y es que cada día parece una semana; una semana además variada, intensa, casi siempre sorprendente porque casi nunca termina como parecía que iba a hacerlo. Mañana es un día importante. Hoy lo ha sido. Y ayer lo fue.

¿Y lo de "La Ventana" que titula la entrada? Es el título también de la película que vi el martes pasado. Una pequeña joya, una especie de miniatura que hay que ir a ver. Ya ha pasado una semana desde que la vi y aunque no me acuerdo de cómo era la música la sigo teniendo dentro. La música y algunas imágenes que se me quedaron grabadas. Sobre todo una, preciosa, en la pradera.

Buscando a Eric

2009-11-29T14:09:00.000-08:00

Hoy estábamos en el cine, viendo una película que gira en torno a un futbolista, algunos de los pocos de esta ciudad a los que no nos gusta el fútbol. Estaríamos allí por cualquier razón, pero no por ver a Eric Cantoná. Lo sabíamos, porque mientras estábamos en el cine el Barcelona y el Madrid estaban jugando a fútbol y a nosotros nos daba igual.

La crítica de El País decía que el final era un poco del estilo de los de Frank Kapra. Es decir, feliz. Y sí, la película tiene un final feliz. En algún momento me he arrepentido de saberlo, pero la mayor parte del tiempo me he alegrado: todo lo que pasaba era tan duro, tan triste, que no sería fácil convivir con la posibilidad de que se estropeara todo, de que tanto esfuerzo fuera vano. Los ingleses tienen una especial capacidad para retratar la desesperación y la miseria de su estrato social más bajo. Ahora sólo se me viene a la cabeza "lloviendo priedras", pero hay todo un género en el que inscribe esta "Buscando a Eric". Lo bueno de la de hoy no es sólo que termina bien, sino que lo hace por la forma en la que se ponen en juego valores como los que no suelen salir bien parados en el cine. Es una peícula para sonreir y para salir sonriendo, así que hay que ir a verla.

Esta ha sido una semana de críticas a blog. En primer lugar fue M, que primero me dijo que esto estaba perdiendo interés (o nivel, no lo recuerdo bien) y que luego añadió algo así como que no debería volcar aquí mis neuras. Todo esto, por supuesto, con una sonrisa en la boca. Con lo de las neuras no sé bien a qué se refiere, lo del interés seguramente es cierto, al menos si el interés radica en las cosas que aquí cuente de las que me suceden reacionadas con mi trabajo.

M no entendía que no se trasladara aquí el enorme interés que según ella tendría mi actual trabajo. Seguramente tiene razón, pero poco puedo hacer porque ahora no sólo tengo un trabajo, sino que por primera vez me sucede que represento algo que me impide decir públicamente muchas cosas. Nos sólo, como es obvio, sobre lo que hago, sino sobre muchas cosas que pienso. Si, aunque esto no lo lea nadie. ¿Estoy exagerando? Puede ser, pero por si acaso opto por la prudencia. Algo tan tonto como lo que a UFV es la mejor Universidad de España. ¿Debo decirlo? Creo que no, sea o no cierto y lo piense o no. La institución para la que ahora trabajo colabora con decenas de universidades de España, y no está bien que alguien pueda pensar -o pueda saber- que tengo una inclinación especial por alguna de ellas.

¿Entonces de qué hablo? Pues de mis paseos a caballo, de las carreras por el Sardinero, de las pelícuas, de los niños... ¡Pero ojo! ¡¡Con los niños también hay que tener cuidado!! Porque por ahí vino la segunda crítica, en este caso de un anónimo. Un anónimo, a mi juicio, un poco exagerado y poco neurótico y un poco aburrido. Ese "estás jugando con fuego" por colgar aquí una foto del equipo de fútbol ganador del partido del colegio de R y A me pareció tan absurdo (si es en serio) que sólo me hizo reir. A me dijo, no contestes. Pero no, yo sí contesto. ¿No puedo colgar aquí la foto del equipo de futbol en el que juega R? ¿Por qué? ¿Qué puede pasar? ¿Qué puede hacer alguien con esa foto?

Están vestiditos, posando con el entrenador orgullosos de su victoria. ¿Qué pasa? Si no puedo sacarles así en el blog tampoco puedo llevarles en metro, o por la calle Goya, allí les va a ver mucha más gente. Y desde el punto de vista legal (el anónimo me aconsejaba hablar con un abogado) tampoco acabo de verlo... En cuanto leí el anónimo me acordé de las decenas de fotos que cada semana salen en el Diario Montañés de los equipos ganadores de las ligas de los colegios, de los barrios... Me acordé del programa de fiestas de Deba donde salen... Niños! Sí, niños!! Corriendo, jugando, disfrazados... Todo muy horrible, como lo de la entrada del domingo pasado.

Si quien escribió el anónimo es el padre o la madre de uno de los niños que salen en esa foto que me llame y la quito, no seré yo quien deje de respetar las manías de cada uno. Pero si no, la foto se queda ahí. Me arriesgaré a que alguien la copie y... ¿Y qué? Lo siento, mi corta imaginación no basta para descubrir qué horrible cosa puede suceder.

Pero mientras, para no echar más leña al fuego, hoy colgaré ésta que hice ayer en la dehesa, dando un paseo precioso a caballo.

Era mucho más bonito allí, sobre todo de luz, pero no está mal del todo y el encuadre es bueno. Y al menos no tiene peligro, ¿No?

Madrid-Bilbao-Santander

2009-11-22T10:11:00.000-08:00

Hoy no podré ir al cine. He llegado hace un rato de Cercedilla, esta tarde me toca trabajar un poco y además por la noche me voy a Santander. Es lo que se llama un domingo bien aprovechado: esta mañana nos hemos ido a Cerce y me he podido dar una vuelta preciosa a caballo hasta la pradera de las cortes, cogiendo el camino que sale pegado al río después de cruzarlo, y disfrutando de un otoño que aunque habría podido ser más bonito si hubiera llovido algo más, en el pinar siempre es muy especial.

Albaicín estaba nervioso. Nos ha costado más de media hora cogerle, cuando por fin he R y yo hemos conseguido meterle en los corrales de la cuadra y atarle estaba ya sudando de las galopadas que se ha dado prao arriba y abajo. Al salir seguía sin tenerlas todas consigo, pegando brincos por cualquier cosa que pasara a nuestro lado. Un portazo de un coche, el ladrido de un perro, un pájaro, una bolsa, cualquier cosa le sobresaltaba. Ya por arriba, más cansado, ha ido más tranquilo. Cada vez lo disfruto más, nos vamos haciendo el uno al otro y eso nos da confianza a los dos.

Una de las cosas bonitas de ir a caballo es la compañía de los perros. No sé muy bien cómo, pero cuando salgo de casa con intención de ir a montar se dan cuenta en seguida, basta con que me despida de los niños y les pregunte si me quieren acompañar para que desde fuera me oigan y se pongan nerviosas (Sí, sé que he escrito "perros" y ahora "nerviosas", pero es que lo de "perras" me suena muy raro) La cuestión es que se ponen histéricas cuando se dan cuenta de que sí, de que efectivamente me voy a montar. Me imagino que los cuatro haremos una estampa bonita por el pinar, al menos es la sensación que da al ver las caras de los niños que nos cruzamos. Hoy me he dado cuanta, por cierto, de que soy un poco vanidoso y que cuando me cruzo con alguien hago un esfuerzo para que Albaicín arquee el cuello y se ponga guapo, redondo.

Esta ha sido una semana cansada pero

Ha habido que cortar, estaba donde no debía. Reanudo la redacción desde la T4, esperando a embarcar hacia Bilbao. Acaban de llamar. Voy a Bilbao no porque tenga nada que hacer allí, sino porque no he llegado al vuelo de Santander y esta opción es la que que quedaba para estar seguro de estar mañana prontito en Santander. Desde Bilbao aún me quedará una horita de coche para llegar a casa. "Casa" es, en este caso, el Hotel Bahía.

Sigo por cierto dándole vueltas a la posibilidad de cambiar el hotel por un piso en Santander, de hecho he encontrado uno muy apetecible muy cerca del hotel. Yo creo que es mejor desde cualquier punto de vista, pero no me acabo de animar a dar el paso porque estoy cómodo como estoy, porque nada me urge a cambiar y porque pensar en hacerlo me da un poco de pereza. Pereza y poco de miedo (Seguro que absurdo) a complicarme demasiado la vida.

Estaba diciendo antes que la semana había sido cansada, pero fructífera. Ahora lo puedo decir con más conocimiento de causa que hace un par de horas, cuando he empezado a escribir. Se acaba la cola del embarque, habrá que cerrar y seguir luego, en el coche de camino a Santander. Ya estoy: en el coche, con M, camino de Santander. Lloviendo. Esto del modem USB es casi mágico.

Aunque no sea ni de lejos la primera vez, nunca deja de sorprende la infinita estupidez del mensaje en euskera al llegar al aeropuerto de Bilbao. Sé que a las cosas no sólo les confiere valor la utilidad, pero este mensaje no es estúpido -mejor dicho, no sólo- porque no sirva para nada. Lo es porque en realidad no es nada. No me voy a meter aquí en el fregao de explicar lo que quiero decir, no son horas ni es el lugar adecuado, aunque sería un buen calentamiento para la clase de Nacionalismos que tengo que dar el viernes. A me dijo que se vendría a escucharla, e incluso que intentaría traerse a su madre, pero me imagino que al final se rajará. Me encantaría que se animara, sería tener dentro una especie de topo que añadiría tensión a la clase.

Empieza a llover más fuerte. Creo que aún no he experimentado el invierno de Santander, hasta ahora lo que estoy viviendo es un otoño casi veraniego que me tiene mal acostumbrado.

Esta semana se presenta muy distinta que la pasada. La anterior fue de mucho curro, esta está salpicada de tres saraos que también son curro, pero de ese que se parece mucho a perder el tiempo. Es un tipo de actividad que además me cansa mucho más que le verdadero trabajo que se sabe porqué se está haciendo y que se hace porque se está convencido de que es necesario.

Me iba ya, entre otras cosas para no marearme,pero de repente me he acordado de lo más importante que ha pasado este fin de semana. ¡Me he estrenado como "padre-que-va-el-sábado-a-ver-el-partido de futbol-de-los-niños"!

Nunca pensé que me fuera a emocionar tanto en un partido de fútbol, tengo que admitir que estaba fuera de mí. El equipo de A perdió 1-0, pero el de R ganó 3-1 !!

Partir

2009-11-15T10:34:00.000-08:00

Dentro de un rato me voy a ver "Partir". Dice Javier Ocaña, en El País, hablando del argumento de la peli: "Si hay un tema que parece interesar sobremanera al cine actual es el del aburrimiento de la nueva burguesía, el del estercolero mental que invade a las familias de fachada impoluta, sonrisa amanerada, cuenta corriente solvente y sempiterna comodidad de puertas a fuera"

Es el hastío generacional del que hablábamos el otro día, la falta de sentido y la huída de una felicidad que no lo es. Es After, es American Beauty, es Revolutionary Road y otras tantas mucho menos buenas. Lo curioso es que el tema atraiga tanto y me atraiga tanto, tengo que admitir que hoy me he decidido a ir a verla cuando he leído el comienzo de la crítica de JO.

He querido escribir antes de salir porque así me quito un poco menos de sueño, y porque no quería dejar de traer al blog dos artículos que me han llamado la atención el fin de semana. El primero es de JB, sobre el aborto, y lo publicaba ayer El País:

http://www.elpais.com/articulo/opinion/Obama/Benedicto/XVI/aborto/elpepiopi/20091114elpepiopi_5/Tes

Me gusta porque no se esconde (al menos no demasiado) dentrás de conceptos ambiguos y admite que el aborto es un mal en sí mismo, pero desde ese punto de partida construye un discurso realista, posibilista en el buen sentido del término. Teniendo en cuenta cómo es la realidad, no tiene sentido ni es posible mantener el silogismo de que dado que es un mal debe prohibirse y perseuirse. Es una pena, pero es así, y por eso el discurso de "abortistas asesinas, a la cárcel" no ayuda. Además no debemos olvidar nunca, citando a nuestro admirado PF, que "la política no salva". La labor no está, o al menos no siempre, en prohibir y perseguir el mal. Nuestra labor debería tener más que ver con vencerlo con el bien, como dice el lema de la mejor universidad de España (http://www.ufv.es/)

El segundo nada tiene que ver con éste. Es la crítica que hace un tal AF, también en el País, del menú de Otoño de El Bulli.

http://www.elpais.com/articulo/Tendencias/Misa/visperas/elBulli/elpeputec/20091115elpepitdc_1/Tes

Quienes hemos tenido la suerte de disfrutar de la experiencia de El Bulli sabemos que es perfectamente posible que no esté exagerando, que las expresiones que usa F son del tipo de las que a uno le pueden servir para expresar lo que siente cuando prueba alguna de las maravillas de FA. Entiendo que haya gente a la que estas cosas le dejen frío, pero yo recuerdo perfectamente la sensación de quedarme sin palabras ante alguno de esos platos, de esas texturas, de esos sabores con los que A juega contigo. ¿Exagerando? No, creo que no.

Ya he vuelto del cine, y ya me he comido mis tres piezas de pollo kentucky cruji. Hoy he pasado antes del cine para pagarlas, y así después de la película sólo he tenido que pasar a recogerlas, sin quitarme siquiera el casco, como un auténtico mensaca.

La peli no está ni bien ni mal, yo creo que si no me sintiera un poco aludido personalmente por el tema no me habría interesado tanto. Pero a lo mejor esas es la clave, que una película te hable de lo que te interesa. Me ha hecho pensar mucho, eso sí, en la importancia del sexo, una importantcia muchas veces sobreestimada y muchísimas veces subestimada. Y la eterna pregunta : ¿Qué es el sexo, para bien o para mal? ¿Es causa, consecuencia, o simplemente síntoma? La respuesta no me parece en absoluto baladí. La película aborda la cuestión, y bien, pero no la responde, a no ser que se me haya escapado algo fundamental en el minuto que me he perdido por llegar tarde (de encargar el pollo).

Lo que sigo sin entender demasiado, puede que por intentar encontrarle un significado profundo que no tiene, es el título. El oroginal en frances, "Partir", no ayuda mucho más.

Y por cierto, si esta entrada no tiene éxito hablando del aborto, de Ferrán Adria y del sexo, es que nada puede tenerlo o que el que falla es el que suscribe.

¿R o R?

2009-11-09T13:12:00.000-08:00

Muchos ya sabéis lo divertido que a veces resulta la forma en que Vodafone traduce a texto los mensajes de voz del móvil. Hasta ahora había recibido muchos curiosos (las diversas traducciones de "Agurtxa" son como para juntarlas y publicarlas aquí) pero este es el mejor que he recibido hasta ahora.

Me ha llegado después de que se cortara una conversación con R en la que ya se adivinaba que A estaba detrás tocanbdo las narices. Dice así:

"Dale. Papa, lo siento por cortar. Este pesado me ha hecho dar a un boton y que ___ pero no pasa nada ___. No ocurre nada. Porque le voy a pegar una torta fuertisima. Y en 3, 2, 1, ya." - via SpinVox. Servicio contestador +, llama gratis al 147 para informacion, activacion, desactivacion.

El "en 3, 2, 1, ya" es de una exactitud increíble.

(Sirva esta entrada también para tranquilizar a quienes se quedaron preocupados por la anterior. No pasa nada, sólo un poco de intriga para mantener la tensión narrativa)

Celda 211

2009-11-08T09:59:00.000-08:00

He pensado mucho en lo que me dijo J el viernes, y va a resultar que tenía razón: De forma paradójica, hay veces que cuanto más dices más mientes, aunque lo que digas sea verdad. Y hoy cada palabra, aún siendo cierta, sería una mentira.

La peli no tiene la culpa de nada, así que al menos diré que sí, que merece la pena ir a verla aunque sólo sea para pasar un rato en tensión y olvidarse del todo de lo de fuera. Está muy bien hecha, lo cual se agradece mucho siendo española, porque no estamos acostumbrados.

After

2009-11-01T13:50:00.000-08:00

LLevaba un par de semanas queriendo ir a ver After, la película de hoy, pero me daba miedo que fuera una estupidez. Esta tarde al final me he animado después de leer la crítica que Carlos Boyero, que decía que le había removido por dentro. Es lo que yo me olía que me iba a pasar si iba a verla. Y sí, me ha pasado.

Es una película hecha por alguien de nuestra generación, que sabe de lo que habla seguramente por propia experiencia. Es de agradecer que se haya atrevido a ponerlo en una película y hacerlo de verdad, tiene riesgo. Riesgo para él, y para todos los que vamos a verla y nos encontramos retratados por algunas partes -por todas es imposible - de alguna de las tres historias que se cuentan.

Es bonito eso de mostrar como la misma noche vivida por tres personas son en realidad tres noches distintas. Porque lo que uno hace no es sólo lo que hace en ese momento. Es también lo que le ha llevado a hacerlo, lo que siente mientras lo haces, lo que hará después...

A los tres les une el absurdo del sinsentido. Y a veces pienso, aunque parezca duro, que es ese absurdo de la nada lo que une a mi generación. En el cine pensaba que nos habían engañado a toda una generación, pero ahora que lo pienso mejor no es eso. Nosotros nos hemos engañado solitos. De hecho, si hubiéramos hecho un poco más de caso otro gallo no habría cantado.

O no. Puede que esta pérdida de tiempo y pérdida de sentido tenga una explicación generacional, tendría que pensarlo antes de decidirme. El viernes pasado se celebró el funeral por la madre de FF, que esa misma mañana escribía un artículo en ABC que a muchos nos llamó mucho la atención. Porque es muy bonito, pero sobre todo -a mí al menos- porque es muy verdad y porque desvela una aparente paradoja que no puede serlo.

http://www.abc.es/hemeroteca/historico-30-10-2009/abc/Opinion/historias-de-madres_1131061367742.html

Es precioso, ¿Verdad?

¿Y nosotros? Yo creo que nosotros no estamos tan orgullosos de nuestra generación como lo está F. Nuestra generación está demasiado aburrida como para estar orgullosa, apenas se está dando cuenta de que ese no era el camino, que el que tomó no iba a ningún lado y de que ahora no sabe dónde está ni qué hace aquí. ¿Tiene eso algo que ver con cómo eran nuestros padres y madres y con lo que quisieron trasmitirnos? ¿Podría suceder incluso que por un típico efecto péndulo no hayan dejado más libres de lo que nos convenía, que no nos dieran orientación suficiente porque ellos la habían tenido en exceso?

El Secreto de sus ojos

2009-10-25T10:57:00.000-07:00

Aquí estoy, otra vez haciendo trampas y escribiendo antes de la peli. Hoy encuentro la excusa en el cambio de hora, que está haciendo este domingo eterno, y en que creo que la peli va a ser de las largas y voy a llegar a casa tarde y muerto de cansancio. Vamos a ver -digo "vamos" porque después de mucho vuelve a acompañarme A- El Secreto de Sus Ojos, la de Ricardo Darín que todo el mundo dice que está muy bien.

Por cierto, fui poco expresivo con la película del otro día. Merece la pena ir a verla, sin lugar a dudas, y no creo que aguante mucho más tiempo en el Verdi. Deberían ir a verla los amantes de la música, y muy especialmente los amantes de la fotografía. Y los del cine, claro, y los de los misterios y las miserias y las grandezas del alma humana

Tenía ganas, ya lo dije el otro día, de hablar de cosas que me gustan, de cosas que me sorprenden, de cosas que me cabrean... Llevo ya tiempo, además, haciendo fotos a todo lo que me llama la atención, y pensaba dedicar al menos una entrada del blog a cada una de las fotos que hago. Creo que puede quedar bien, sería una categoría nueva que se llamaría algo así como "pies de foto". Esta es la primera que quería poner:

La foto no es buena, porque el fotógrafo y la blackberry dan para lo que dan. Pero la imagen sí lo es. La hice porque quería que me sirviera para expresar lo que disfruto quedándome por la noche solo con R, leyendo, sin nadie más y sin hacer nada más. Con música bajita de fondo, eso es todo.

Es parajódico porque saber que estamos cada uno tal lejos del otro, cada uno en su mundo, me hace sentirme muy cerca de ella. Cuando tomé esa imagen ella estaba en Howards, la escuela de Magia de Harry Potter, y yo en Egipto. Pero al mismo tiempo los dos estábamos juntos, porque estábamos disfrutando de lo mismo. De hecho yo de vez en cuando interrumpía mi lectura y la suya para intentar sacar alguna conversación interesante, pero con poco éxito. A su madre eso de que nos quedemos los dos hasta tarde no le hace gracia, dice que es un agravio comparativo con sus hermanos. Yo estaría encantado de que se unieran, pero por ahora no disfrutan tanto de la lectura.

De repente me he acordado, al hablar de esto, de los conciertos de los sábados que toda la familia escuchábamos en la radio, en Cercedilla, a oscuras y con la chimenea encendida. También estaba cada uno en su mundo pero también estábamos muy juntos, como R y yo cuando nos quedamos solos, callados, juntos, leyendo.

Ya estoy aquí, de vuelta del cine. Hemos ido al Roxi, en Fuencarral, y se nota la diferencia. Para bien en el tamaño de la pantalla y de la sala, y la disposición de las butacas. Para mal el olor a palomitas, el ruido de gente masticando. Sorprende, acostumbrados a lo otro, que nada más terminar la película se enciendan las luces. Se echan de menos esos tres o cuatro minutos para pensar, o al menos para rumiar.

¿La peli? Sí, es bonita. Pero a mi juicio no mucho más. Me pasa que creo que cada vez me interesan menos las historias y más la gente que vive las historias, y aquí termina la peli sin que sepas gran cosa de los protagonistas, al menos gran cosa de lo que importa. Tiene diálogos muy graciosos, a veces casi de carcajada, pero pasa como con los analuces que cuentan chistes: que siempre te queda la duda de si sería igual de gracioso sin el acento. ¿En Argentina la gente se reirá tanto de esas gracias? Apuesto a que no. Sí está conseguida la mezcla de comedia con drama, de drama con intriga, de intriga con romance. Es un poco de todo, pero como diría JB mezclado, no agitado. El resultado gusta. Si ya se ha visto Still Waking, Frozen River, Despedidas y Let's Get Lost, hay que ir a verla.

Los últimos diez minutos, de todas formas, estaba completamente fuera. Bastante es, por otro lado, que el resto haya estado metido en la historia.

Ongi Etorri

2009-10-18T10:21:00.000-07:00

La gracia típica es que "Ongi Etorri" significa "felpudo" en euskera, pero mi gran amigo G (Único tipo en el mundo que sigue el curso de euskera de Asimil) sabe perfectamente que significa "bienvenido". En este caso,"bienvenida": bienvenida, Itziar.

Acabamos de llegar de SS. Ayer bautizamos a I en el Santuario de la Virgen de Itziar, fue un bautizo precioso. Fue bonito por cómo fue, pero más aún por lo que fue, por lo que hoy significa bautizar a un niño y darle la bienvenida a la Iglesia. Yo soy el padrino, y tengo que admitir que me temblaron un poco las piernas cuando el sacerdote nos pidió a los padres y a nosotros que renováramos nuestra fe y nuestra renuncia al pecado. Si te lo tomas en serio, y yo me lo tomé, es la leche.

Por cierto, me he puesto a escribir antes de ir al cine porque me da a mí que voy a llegar algo cansado y me va a dar horrible pereza hacerlo después. Voy a ir a ver Let's Get Lost, un documental sobre el músico de Jazz Chet Baker que ganó el premio de la crítica del festival de Venecia. Ya veremos qué tal, la cosa promete. (Ya vista, casi a las doce de la noche, tengo que decir que merece la pena, y mucho. Se disfruta la música, se disfruta una fotografía como yo hace mucho tiempo que no veía, y se disfruta pensando cómo se puede ser al mismo tiempo así, y así. Ya la contaré más despacio. O no)

Digo que voy a estar cansado entre otras cosas porque esta mañana he vuelto a correr los 15 km de San Sebastián, un recorrido precioso que el año pasado terminé en hora y veinte y que este año he terminado en hora y veintiseis y con una rodilla bastante maltrecha. Desde el km 8 he estado pensando si seguir corriendo o dejarlo, y mientras lo decidía he llegado a Anoeta. Nada más pasar la meta me he dado cuenta de que iba a estar unos dias arrepintiéndome, no podía ni apoyar la pierna izquierda.

Un par de kilómetros después de la salida, casi en el portal de casa, me estaban esperando R, R y A para recoger una camiseta de manga larga que llevaba puesta por la mañana para no helarme. Pobres, estaban impresionados porque su padre fuera de los últimos, llevaban un cuarto de hora viendo pasar gente. Peor ha sido ahora que les he dicho el puesto en el que he llegado, el 2.749. Tiene que ser duro que de golpe se te caiga el mito de que tu padre corre mucho. Ya les habría costado que llegara el décimo, o el vigesimoséptimo, pero el 2.749 es too much.

Durante esta semana he estado apuntando cosas que he visto, y que me han pasado que he creído que eran dignas de ser escritas aquí. Pero pensándolo mejor no lo voy a hacer - lo dejo para un poco más adelante - y en cambio voy a copiar algo que L y A le han escrito a I, y que vel mucho más que cualquier bobada que yo pueda contar.

DE PADRES A HIJA

Hay cosas, Itziar, que son verdad. Y lo bueno es que hay que descubrirlas. Descubrir que si juntas el amarillo y el rojo, obtienes el naranja; que es mejor ser bueno que ser malo, ser generoso que ser tacaño, tener amigos que ir solo por la vida.

Hay otras verdades que están más escondidas. Al principio, como eres pequeña, queda en nuestras manos ayudarte a buscarlas. Luego, cuando seas mayor, tendrás que hacerlo tú sola. Se pueden encontrar en las personas. En el silencio. En la naturaleza. En la familia. En el trabajo. En la Biblia. En los momentos alegres y también en los difíciles. Depende. Cada uno las encuentra en un sitio. Lo importante es querer buscarlas. No es fácil, pero merece la pena. Porque la historia no está escrita. Has nacido, Itziar, para descubrirlas. Para poder elegir, actuar, amar, y hacer el mundo mejor.

Lo quieran o no, todos los animales y las plantas cumplen su misión como animales y plantas. Sí, no pueden decidir no hacerlo. Nacen, viven, crecen y mueren. Ya está. Pero las personas no. Las personas somos libres. Así que, te guste o no, vas a tener que elegir un fin, vas a tener que buscar una misión que oriente y dé sentido a tu vida. No será fácil, pero nada importante lo es. Y será apasionante, y muy divertido, si te lo tomas en serio. Ojalá, Itziar, lo consigas.

No estás sola. Aquí estamos para ayudarte tus padres, tus amigos, tu familia y ese Dios que hoy, diecisiete de octubre de dos mil nueve, empieza a vivir en tu corazón. Cuando dudes, pregúntale a Él. Siempre va a estar ahí, dentro de ti. Contigo. Nunca te va a gritar para que le hagas caso. La manera de oírle es quedarte en silencio, quererle y escucharle. No dejes de hacerlo.

Buena caza, Itziar.

Hay cosas, Itziar, que son verdad. Es perfecto. Perfecto para empezar una novela, pero mejor aún para empezar una vida., que es de lo que se trata. Si hay cosas en la vida que son verdad todo cambia. ¿Verdad?

Para terminar, unas fotitos del fin de semana, de la Blackberry. Todas mis fotos se parecen, me doy cuenta. ¿Eso es bueno, o malo? A lo mejor todas las fotos que hago no son sino intentos fallidos de esa foto que me gustaría hacer. Espero no hacerla nunca, porque en ese momento no tendrá sentido seguir haciendo fotos.

De esta última me gusta mucho el color, es completamente zuri urdin.

Si la cosa funciona

2009-10-13T00:00:00.000-07:00

Martes. Starbucks de Serrano. 07:40. Ayer me faltó voluntad para ponerme escribir al llegar a casa después del cine, esta mañana me he venido pronto –como siempre que vengo en coche- para evitar el atasco de la Carretera de Castilla y Los Bulevares.

Ayer fui al cine, después de pensarlo mucho, pensando en que el título de la última de Woody Allen podía ser premonitorio. Si lo fue o no lo fue no lo sé, porque tampoco sé lo que quería decir con eso de que fuera premonitorio. Sólo que el título encajaba en el día, nada más.

La película es divertida y tiene momentos magníficos. El comienzo es genial, me recordaba a Trainspoting porque también es perfecto para verlo al comienzo de una conferencia sobre el sentido de la vida. Los diálogos son mejores que el guión, en ese aspecto de repente me ha recordado a Barioná, de Sartre. La historia es un poco forzada, muy teatral, y ahora que lo pienso toda la película lo es.

Me fastidió un poco la crítica al cristianismo, a la derecha, a las tradiciones… Me disgustó no tanto la crítica en sí, que era fina, sino la reacción del público. Me gustaría ser escritor para saber describir esa especie de superioridad imbécil con la que la progresía de hoy se descojona de todo lo que no es progre, de lo que se supone que ya está pasado. La de ayer por ejemplo era una risa de masa, no de personas: se reían porque estaban todos juntos y se suponía que tenían que reírse. Y se reían no de la película, sino de lo que los personajes decían o pensaban. Se reían sin saber en realidad por qué, creo, porque se reían de cosas que estando solos todos ellos admitirían que son importantes. Lo de ayer fue un poco parecido a lo que sentí cuando vi Camino, pero menos.

Hablando de escritores y de descripciones, me encontré ayer con una de Pla genial, de esas que uno al mismo tiempo agradece y envidia. Es de Ávila, de su “Madrid, 1921. Esta tarde lo traigo aquí, creo que merece la pena porque se lo leí a A y no puso la cara que suele poner cuando le leo cosas que a mí me parecen especialmente bonitas o divertidas. He ido a Pla impulsado por GM, por T y por DA. Creo que para quedarme, como con el propio GM.

Hoy, por cierto, voy a intentar pasarme por Hiperión a comprar alguno de los libros de poemas de GM, ojalá sea él la puerta a la poesía que hasta hoy no había encontrado. Lo he intentado muchas veces, pero con la poesía siempre me ha pasado como con la Historia. No he sabido por dónde empezar, y cuando he intentado empezar no lo he conseguido.

La novela que terminó por cansarme es Las Aventuras del Joven Soldado Svejk, de Jaroslav Hasek. Es también genial, y con ella me he reído como hace años que no me reía, pero eso de no ir a ningún sitio –y por un camino además tan largo- acaba agotando. Si lo empezara ahora por la página donde lo he dejado seguro que lo disfrutaba, por la novedad, pero me parece a mí que esas últimas cien páginas se van a quedar sin leer.

El fin de semana ha sido muy bueno y puede ser el principio de algo grande Si la Cosa Funciona.

Lo que ha llovido

2009-10-08T13:16:00.000-07:00

Sí, esta mañana ha llovido a mares en Santander. Me ha dicho E que por la calle bajaba una riada de casi 2o cm de agua, con barro y piedras. Pero no, no titulo esta entrada así por eso.

D me regaló el martes un libro con ese título, un libro que recoge algunas de las entradas del blogg de Enrique García-Máiquez entre 2006 y 2008. Es una joya, me está pasando como cuando descubrí a AT, aunque no tanto porque esto se parece un poco a AT. Hoy la azafata del avión no dejaba de mirarme, yo creo que sorprendida porque pudiera sonreir así leyendo un libro, un libro que no tiene ilustraciones no en la cubierta.

Tendría que pasar de la origionalidad, dejar de escribir bobadas y fusilar todos los días algo del blogg de E. Tendría más lectores, y sobre todo haría mucho más bien a los que me leyeran, fueran cuantos fuesen. Al menos hoy lo voy a hacer, espero que ni E ni la SGAE me acusen por esto.

"Poesía es eso cuyo resumen ocupa más que el original. Cuanta mayor desproporción entre resumen y original, más poesía".

Luego nos regala un ejemplo que por sí solo vale el libro, una soleá de Blanco Garza:

Yo no sé cuando es verdad,

si cuando me quieres menos

o cuando me quieres más.

****

Un haiku maravilloso (Nunca antes de hoy había oído esa palabra) de un tal Naojo (Si no pongo "un tal" va a parecer que intento aparentar que sé quién es):

Cortarla es una pena,

dejarla es una pena,

ay, la violeta.

Habría muchos más, pero no sé cuáles escoger y además como me pase me van a acabar multando de verdad. Sólo una, una más, una cita de Borges que sin saberlo llevaba días necesitando, una cita que me ha obligado a cerrar el libro y los ojos para meditarla, para digerirla:

El amor nos permite contemplar al otro como lo ve Dios.

Paro aquí por lo que he dicho pero también porque no logro encontrar otra cita, en este caso de un autor inglés, que venía a decir algo así que la belleza y la diversión son las dos muletas que nos permiten andar esta vida. Seguro que era mucho más bonita, pero no quería dejar de escribir aquí el sentido porque me parece muy verdad.

Estoy escribiendo ya desde Madrid, hoy me he dado cuenta de que me estoy empezando a convertir en un auténtico paleto de ciudad, me he venido no ya con los sobaos de siempre, sino además con un par de kilos de tomates. ¡Pero qué tomates! En Madrid no se encuentran fácilmente, al menos yo no lo he conseguido. Lo peor es que después de tomarme el tomate para cenar, en plan sano, no me he resistido y recordando viejos tiempos me he tomado un sobao con un vaso de leche.

Soy un débil, termino con otra:

La vida son cuatro días.

Cuando se pueda - y se puede

muy a menudo - sonría.

2009-10-04T13:21:00.000-07:00

Hoy no ha habido cine porque nada más llegar a casa me he dado cuenta de que me había dejado el ordenador en Cercedilla, y he tenido que volver a por él. Al final he llegado a las 8 y he preferido irme a correr. Aunque en la Avenida de Europa no se vea ninguna bahía, correr ese rato me deja nuevo, me relaja, de alguna forma me reinicia.

Echo de menos los cinco años famosos, cada vez más. Ahora escribiría no lo que voy a escribir sino lo que de verdad tengo dentro, sabiendo que no lo va a leer nadie y que ya tendré ocasión en el 2014, de pensar si quiero hacerlo público o no. A lo mejor lo que echo de menos es un diario, alguna vez he pensado en abrir otro blog, uno que sólo leo yo. Sería el antiblog.

Si tuviera un diario escribiría, como digo, de lo que tengo dentro: de cómo cuando parece que todo va muy bien en realidad no lo va tanto, y de cómo cuando parece que todo va mal no es tan así. Escribiría de la ansiedad que en el fondo es vanidad, de lo malo y sobre todo de lo bueno que tiene la prisa… Pero no tengo un diario, y estas bobadas lo único que van a conseguir es que la gente se ponga a trabajar y deje de leer.

Esta semana pasada no escribí porque no encontré el tiempo para hacerlo, no porque no hubiera temas. Quería escribir y hablar de la gente tan interesante a la que estoy conociendo, estoy viendo que ese va a ser uno de los lujos de este trabajo. No ha habido una solo de las comidas que he tenido que no me haya servido para algo.
Una de las más divertidas fue la que tuve en La Manduca de Azagra con AT y JMB. Era como vivir una página del diario, de las del género de intrigas literarias. Me gustó el saludo de los dos amigos, que se deben ver todos los días y que lo primero que hicieron fue intercambiarse dos o tres libros. JM me regalo a mí dos, un diccionario de las vanguardias españolas y una catálogo precioso de una exposición sobre… ya no me acuerdo. Yo lo recibía todo con algo de vergüenza, igual que se sentiría un cerdo al que echaran margaritas.

La cosa se puso divertida cuando nos enteramos que a la mesa de al lado venía CAM. Según AT nació tonto, es tonto y morirá tonto. Como ha escrito cosas mucho peores que esa en los diarios cuatro o cinco veces, no se hablan. Cuando llegó, JM se levantó a saludar y él ni miró. Los que venían con CAM, todos conocidos también, sí vinieron a saludar a A. A todo esto, en otra de las mesas estaba JMF, que me dijo que por favor le llamara un día de estos para quedar y contarle mis planes. F es un tío listísimo, mucho más –a mi humilde entender- que el que le ha sustituido. El jueves hablé con CM, su compañero de toda la vida, y me dio a entender que aunque no podía decirlo pensaba lo mismo. Voy a tener que quedar con los dos por separado, y es una pena porque siempre me han parecido una de las parejas más jugosas del panorama político español.

Me estoy dando cuenta de que lo comer en el Barrio de Salamanca y en Santander –que es a efectos de restauración como el Barrio de Salamanca- es un peligro. El martes pasado fui a comer a La Torcaz con MC, y M no es un tipo neutro. Yo como con todo el mundo, sobre todo ahora que necesito ideas, pero quien no lo sepa puede entenderlo mal y asociarme a ese círculo ya para siempre. Pues bien, F en una mesa e IC en otra. Sin escapatoria.

Quiero que esta semana pase rápido, me fastidiaría que lo del fin de semana se estropeara porque me da la sensación – seguro que exagerada – de que puede ser un punto de inflexión.

¿El material más fuerte es al mismo tiempo el más frágil? Me imagino que en la física no, pero en las relaciones humanas y sobre humanas es así. Lo más fuerte es al mismo tiempo lo más delicado y lo más efímero, si te descuidas se te va a la mierda en un pis pas. ¿S, se dice así?

Por último. Enhorabuena, S, por el doctorado. Tú sí que eres doctora, y no esos filósofos de pacotilla que creen que les tienen que servir el café aparte y en tazas de porcelana. Cuanto más saben menos se enteran de nada.

Malditos Bastardos

2009-09-27T13:11:00.000-07:00

Iba a empezar esta entrada diciendo que "Malditos Bastardos" es buena, muy buena, pero algo me ha frenado. Porque lo es y al mismo tiempo no lo es tanto. Está muy bien hecha, de eso no hay ninguna duda, es casi perfecta: Brad Pitt está especialmente inmenso, pero todas las actuaciones son excelentes, de verdad que fuera de lo común. El ritmo es trepidante durante las dos hora y media que dura la peli, la música es buenísima, la fotografía inmejorable... ¿Entonces? A lo mejor es como ir en un cochazo por una carretera magnífica... a ningún sitio. Aunque a lo mejor no es así, a lo mejor me estoy volviendo un poco cenizo. No estoy seguro porque lo que sí me ha quedado es una sensación de crudeza real, muy real, que en sí misma puede que sea valiosa. Varias veces en la peli me he encontrado susurrando: ” hijos de puta..."

Me estoy volviendo un maniático. Nada más sentarme me he dado cuenta de que el tipo de al lado podía estropearme la película. Era un tío muy grande que tenía el brazo bien apoyado en el reposabrazos y el codo, directamente, en mi sitio. He hecho un par de amagos de empujarle, pero no ha reaccionado. Como me conozco y sé que podía pasarme dos horas sin pensar en otra cosa, directamente le he dicho que por favor quitara el brazo. Al de delante en dos ocasiones le he tocado en el brazo para que lo bajara, no soporto a la gente que llega tarde y me tapa la pantalla 5 minutos después de empezar… Hoy he salido rápido, porque de repente me ha parecido que el de al lado podía ser JM, y me habría muerto de la vergüenza.

Ha sido esta una semana muy larga, muy intensa y muy provechosa. No volví a Madrid hasta el viernes, agotado, entre otras cosas porque el martes, el miércoles y el jueves tuve almuerzo y cena. La del jueves con AT y M fue la más bonita y también la más fructífera. Primero estuvimos en la sede del Banco viendo los Solana, que no sé si me parecieron preciosos sólo por las explicaciones de A o porque realmente me gustaron. El edificio es precioso, pero sobre todo es excesivo: las puertas, los suelos, las alfombras, las paredes, las mesas... Es el culto al exceso. A estuvo gracioso toda la visita. En la sala del Consejo, la más elegante y formal de todas, dijo señalando a la enorme pantalla: “ahí es donde ven el porno” No pude dejar de imaginarlo.

Comimos en Cañadío, aunque habíamos reservado en el Bar del Puerto. A última hora cambié por el clavo que nos metieron en la cena del día anterior, que fue ahí. No vuelvo, no se come mejor que en el resto pero te cobran, exactamente, el doble que el resto. En el almuerzo hablamos de todo: de Santander, de la Fundación, de Solana, del sectarismo en la política, de los jóvenes, del miedo al compromiso,de los diarios, y sobre todo de planes que aunque parecen locuras puede que no lo sean del todo. Los dos estuvieron muy cariñosos, A llegó a decir que la que se estaba tomando era la mejor merluza que se había tomado en su vida. Se lo agradecí porque era mentira, si hubiera sido verdad no habría tenido mérito.

De los diarios hablamos mucho, es curioso pero me pareció que le gustaba hablar de ello, que no estaba harto. Varias veces, incluso, hablamos de aspectos sobre lo que parece ser casi habían discutido esa mañana. Estuvo, por ejemplo, muy de acuerdo conmigo en que su salvación son los cinco años que pasan hasta la publicación, no sé bien por qué le encantó que lo viera así. También coincidió en que la clave era el equilibrio entre estética y el contenido. En cuatro semanas sale el nuevo tomo, junto al libro “Vidarios” que sobre los diarios han escrito varios amigos.

Me ha gustado verle cómo se ilusionaba con las cosas, cómo se ponía nervioso por momentos, como se iba acelerando. Me recordaba a mí cuando al día siguiente no podía dejar de mandarme mensajes y de hablarme de cosas que sólo tendrán importancia, si es que llegan a tenerla, dentro de cuatro o cinco años como poco. Mañana como de nuevo con él, ya sin M pero con su gran amigo JMB.

Muchos amigos me están diciendo que me ven muy contento, que se me nota especialmente ilusionado. Y sí, lo estoy, ahora lo estoy notando mientras escribo. Sin darme cuenta, durante un tiempo había perdido esa pasión casi infantil, seguramente ridícula a veces, que tiraba de mí y de mí cabeza para adelante con una fuerza especial que ahora siento de nuevo. Tengo que tener cuidado para no acelerarme, es la parte mala de este estado de ánimo.

Mañana es el cumple de A. No me importa decirlo porque cuando lo lea ya lo sabrá: en el desayuno, antes de irnos, le voy a hacer un regalo muy bonito que compré ayer después de darle vueltas durante semanas, un regalo que le prometí hace mucho con la tranquilidad con la que se prometen las cosas que uno cree que nunca tendrá que cumplir. Me encanta hacerle rabiar con lo de los regalos, a ella le da igual lo que le regalen pero a mí hay pocas cosas que me gusten más que comprarle cosas, es curioso. Esta mañana, ya hasta las narices, me decía ¿Pero vamos a ver, tú para qué me haces regalos? ¿Para presumir? Le he preguntado que delante de quién se supone que podría querer presumir, y rápidamente me ha contestado: “de ti”. Parece muy profundo. muy, muy. Aún así yo creo que no, que lo hago sólo porque darle un regalo es como darle un poco de mí mismo, y eso me llena. Pero vete tú a saber.

Por cierto, ¿Recuperaremos la obra de teatro con la que estábamos? Es la segunda vez que G me hace aprenderme un papel y luego me deja tirado…

Frozen River

2009-09-20T14:03:00.000-07:00

Hace un rato, viendo Frozen River, me he llegado a asustar al pensar en las estupideces por las que nos preocupamos muchas veces, al pensar en la importancia que damos a cosas que no la tienen y en los disgustos que nos llevamos día sí y día no por cuestiones completamente superficiales.

Es raro que me haya pasado eso, ahora que lo pienso, porque para pensar ese tipo de cosas hay que salir por un momento de la película y del mundo que cuenta, para pensar en el mundo de fuera de la sala, ese que llamamos mundo real. Y digo que es raro porque Frozen River consigue –o eso me había parecido- meterte de lleno en el mundo que crea, en ese mundo frío y de color gris donde cada uno de los personajes lucha por lo suyo y por los suyos.

Acabo de googlear el nombre del Director, Courtney Hunt, para ver qué películas había dirigido antes de esta, pero resulta que es su primer trabajo como Director. Lo he buscado porque la película destila algo especial, una sensibilidad y una ternura que no es fácil de encontrar en el cine. Es tierna, sobre todo, la relación entre los dos hijos de la protagonista: en las circunstancias que se cuentan, lo normal en el cine que se hace hoy que es que el hijo mayor hubiera sido un capullo egoísta, y es todo lo contrario.

Por eso decía que en el mundo helado de Frozen River cada uno lucha por los suyos. Esto sí es amor, y no los egoísmos camuflados de la Coixet. Y eso dentro de la dureza de la historia y de algunas de las cosas pasan dentro de la historia, que le tienen a uno en vilo desde que empieza la peli hasta el último minuto. Esta sí que le he dicho a A que se la baje, aunque parece que ahora está con problemas con el Ares. Será nuestro amigo Tedy, que nos habrá metido un virus en el ordenador para que no delincamos.

Ha sido un fin de semana muy bonito. Un fin de semana normal, pero en el que todo ha sido especial. No sé si me explico. Cenar fuera los viernes -como hicimos- es normal, pero la cena de este viernes fue especial. Levantarse tranquilamente el sábado en casa, sin nada que hacer, es lo normal, y aunque eso es lo que hicimos, ayer fue especial. Así pasó un poco con casi todo, y da gusto porque las mismas cosas, vividas con intensidad, son completamente distintas. Es lo que decía el otro día, por lo que por cierto me acusó un lector de plagio: No es lo mismo vivir que vir. No, no es lo mismo, no tiene nada que ver. Vivir es mucho más apasionante, mucho más divertido.

Esta foto está tomada en la pradera de casa, en Cercedilla, hace exactamente 12 años: el 20 de septiembre de 1997. A dice que estoy mucho más joven pero yo me veo igual. Ella no, ella está hoy mucho mejor. Nos lo pasamos muy bien ese día. Empezamos a eso de las 11 y a no fue hasta las 5 de la mañana cuando nos montamos en el Twingo y nos fuimos al Parador de Segovia a descansar un par de días antes de irnos a Marruecos. Me acabo de dar cuenta de que esas fotos no las tengo colgadas en Picassa, esta misma semana lo hago.

12 años. Es todo o no es nada según se mire, o según con qué se compare. Es como cuando A pregunta ¿15 minutos es mucho? Pues para estar debajo del agua sin respirar sí, pero para dormir por la noche no. No, el símil no vale. 12 años de casados son muchos se mire como se mire. Puesto en días son 4380, pero tampoco eso da una idea de lo que es. Tres hijos de 11, 8 y 6 años. Eso sí dice mucho, eso sí da una idea de lo que ha pasado en este tiempo.

Lo hemos pensado mucho estos días viendo a M y a A con I, ellos están empezando ahora una etapa preciosa (y larga, por qué no decirlo) que a nosotros nos da la sensación de haber acabado. A veces nos parece que nos casamos ayer, pero cuando nos queremos da cuenta estamos hablando (como esta tarde) de lo poco que queda para que a nuestros hijos ya no les apetezca venir a Cerce con nosotros, e incluso para que les vuelva a apetecer cuando ya se hayan casado. Sí, no es una exageración decir que ya somos como eran nuestros padres cuando empezamos a tener conciencia de ellos.

12 años, como los whiskies buenos. ¿Fáciles? No, qué va. ¿Pero hay algo que merezca la pena que lo sea? Muchas veces, en el trabajo, he llamado la atención a otros y a mí mismo sobre lo importante que es disfrutar de lo logrado cuando las cosas salen bien. A veces el agobio por lo que queda por hacer no nos deja disfrutar de lo que sí hemos hecho. No nos damos cuenta de que podíamos no haber llegado.

Cuando aquél día 20 de septiembre nos casamos, de lo que se trataba era de llegar a este 20 de septiembre precisamente a donde estamos ahora. Y aquí estamos. Aunque no haya sido mérito nuestro, ni gracias a nuestras fuerzas, porque es el de arriba el que nos ha sostenido a veces contra nosotros mismos y contra nuestro egoísmo, no cabe duda de que nosotros también nos lo hemos currado. Y ha merecido la pena. Y aunque de todo ha habido, claro, en general nos lo hemos pasado bien por el camino y nos hemos reído, que fue lo que nos propusimos unos años antes de ese primer 20 de septiembre en la puerta de los Jesuítas de Serrano.

¿Y ahora? Ahora queda todo por hacer, sí, pero de nuevo: para hacer bueno ese "para siempre" del 97 había que estar hoy aquí.

Y aquí estamos.

Y felices de estar.

No es lo mismo

2009-09-16T14:21:00.000-07:00

No es lo mismo correr que correr, pensaba mientras corría hace un par de horas por la playa de El Sardinero. Salí ayer y he salido hoy, los dos días me ha caído una buena chupa de agua pero los dos días lo he disfrutado mucho, hoy incluso más que ayer. Correr hoy era casi una necesidad, además el agua de la lluvia en vez de molestar me ha ayudado, al llegar al hotel me sentía como si además de correr me hubiera dado un baño.

El recorrido es precioso. Salgo del Bahía por los Jardines de Pereda, y en cuanto puedo me cruzo al muelle. No creo que haya mucho más de un kilómetro hasta Puerto Chico, y la vista de la Bahía –siempre hay barcos entrando y saliendo- hace que parezca mucho menos. Después de Puerto Chico empieza la cuesta arriba, único tramo en el que se pierde de vista el mar. Pero por poco tiempo, enseguida aparece una playa de la que ahora no recuerdo el nombre y luego, después de la Magdalena, el Sardinero con el Cabo Mayor al fondo. Aunque era tarde y no hacía calor, la tentación de entrar en la playa para darme un baño ha sido considerable.

He llegado hasta el Hotel Chiqui y he vuelto por el mismo camino, serán unos nueve kilómetros. La lluvia me ha caído en la cuesta arriba y al final, y como decía he llegado al hotel como recién salidito del agua. Algún día tengo que hacerlo, tirarme al agua desde el muelle. La semana pasada un niño que venía de frente andando, normal, como si tal cosa en 10 segundos se había quitado las zapatillas y la camiseta y estaba volando hacia el agua. Qué pena ser adulto, no poder hacer esas cosas. Estuve a punto de ir al por el traje de baño y volver, pero luego me acochiné pensando en la imagen que se podía llevar de mí si alguien conocido me veía a las siete de la tarde saltando al agua en medio del paseo.

Tengo que seguir, a ver si las rodillas me respetan. No sólo porque me quedo como nuevo, sino por lo útil que es para pensar. Hoy por primera vez se han ido uniendo cosas que llevaban dándome vueltas por la cabeza varias semanas, y que por fin parece que empiezan a tomar cierto sentido. No he querido arriesgarme a que se me olvidaran y me he puesto a escribir antes incluso de ducharme, seguro que lo leo ahora y me parecen tonterías.

Hoy ha empezado el famoso congreso, me recordaba un poco a la época de Iuve. Los nervios del comienzo, los stands, las acreditaciones, las sillas del auditorio, las columnas que tapan… Y eso que yo he llegado sólo a disfrutar, porque estaba todo montado. Qué tiempos aquellos en los que la noche antes nos la pasábamos haciendo muretes con cemento para que no pasara el agua o clavando moqueta. Y poniendo stands con Ginés y su hermano Antonio, creo que se llamaba. Éramos los amos de la carraca. Lo importante era poner bien el primer panel, luego ya “iba mandao”.

He quedado a cenar la semana que viene con AT y con su mujer, me hace mucha ilusión y creo que me pueden ayudar mucho a aclarar algunas de esas ideas que he apuntado hace un rato. Llevábamos unos días intentando encontrar un hueco para vernos y charlar, y resulta que la semana que viene tenían prevista una escapada de fin de verano a Santander. Bueno, nos veremos con el permiso de los más de 2.000 oftalmólogos que tienen copados los hoteles de Santander de martes a viernes. ¡2.000 oftalmólogos! Suena apasionante ¿Habrá muchas oftalmólogas?

Por continuar (aunque de forma desordenada) con la crítica gastronómica que empecé la semana pasada, diré que ya tengo claro cuál es la mejor opción para comer bien (perdón, muy bien) en Santander sin gastarse cantidades indecentes: Cañadío, un restaurante que está en la Plaza del mismo nombre, a dos minutos de la Fundación. El gazpacho, la menestra, las albóndigas de merluza en tempura, la ensalada de bacalao… Todo delicioso. Los chipirones de hoy un poco salados, pero por lo demás excelente. Aunque lo mejor que he comido desde que estoy aquí es, sin duda, el plato de kokotxas de La Bombi. De esas que se deshacen en la boca, de las que podrías comerte decenas sin enterarte. Sencillamente magníficas.

No hago más que repetirlo a todo el que me pregunta que cómo se lleva eso de pasar más de media semana en Santander: puestos a tener que pasar tres días a la semana en algún sitio, no se me ocurre otro mejor que Santander. No tengo nada contra Lugo, León, Tarragona, Lérida, Babajoz o Alicante, pero esto es otra cosa. No llega a ser San Sebastián, pero casi.

Mapa de los sonidos de Tokio

2009-09-13T14:11:00.000-07:00

Había que ir a verla, estando en cartel la última de “la Coixet” no tenía demasiado sentido ir a ver otra, y eso que “Frozen River” también tenía buena pinta (luego, al salir del cine, he visto que tiene un montón de premios, así que será la del domingo que viene).

Si nada más terminar la peli me preguntan que qué tal, sin dudarlo digo que bien, que bonita… O incluso que muy bonita. Ahora bien, si me preguntan por qué, o si me dan un rato para meditarlo un poco, la cosa deja de estar tan clara. Ahora pensaba, por ejemplo, si recomendársela a A para que se la baje. No, creo que le voy a decir que no merece la pena. Aunque tampoco sabría decir muy bien por qué.

En algún momento he pensado que es una especie de historia coral de amores que en realidad no son amores, que sólo parecen serlo, que son otras cosas. En ese sentido es un poco triste, porque es un poco vacía. Sí, eso es lo que me ha parecido: vacía. Vacía de… de algo, no sé, de lo que sea que pudiera llenarla. No acaba de pasar nada, y eso no sería un problema si no fuera porque se supone que sí pasa. Me parece que no me estoy explicando, lo siento. Y tampoco quiero exagerar: la película, ya lo he dicho nada más empezar, está bien. La fotografía es muy bonita, aunque dicho así me recuerda a cuando decimos de una tía no muy agraciada que es muy maja.

“Echaba de menos su silencio”. Es una de las frases con las que empieza la película, que me ha parecido una forma muy bonita de explicar lo que da la sola presencia de alguien, aunque esté en silencio, o precisamente porque está en silencio, en un silencio que puede llenar una casa por grande que sea. Según escribo me parece que precisamente eso puede ser lo que le falte a la peli, un silencio que la llene en vez de tantas palabras que la vacían. ¿Demasiado traído por los pelos? Puede que sí.

Me ha gustado mucho la imagen de las tablillas colgadas en el templo, tablillas conteniendo peticiones y deseos. Me ha recordado al muro de las lamentaciones, y a una foto que hice allí que siempre que me ha parecido que aún estando hecha desde muy cerca llegaba muy lejos, al infinito, porque contenía decenas y casi cientos de deseos, de sueños, en realidad de vidas enteras. Es, en ese sentido, una foto profunda. A mí siempre me ha gustado mucho. Está en el álbum de Jerusalen de Picassa, es esta:

http://picasaweb.google.com/lh/photo/e_rux8Pr8yFK5k-acoc9uQ?feat=directlink

Este verano, en Córcega, no hacíamos más que preguntarnos de quién serían esos peazo de barcos que llenaban todos los puertos. Son desconocidos, pensábamos, y cuanto más ricos más desconocidos. Lo leí hace mucho no sé dónde, que los verdaderamente ricos son los que no salen en las listas de Forbes. Pues bien, el otro día en el chino del Villamagna me topé con uno o dos de ellos:

Una venezolana entrada en carnes y bastante despeinada, que claramente formaba parte del séquito del Comandante C, hablaba con un español enorme que le estaba proponiendo un negocio relacionado con el gas que requería de una inversión inicial de “sólo” 600 millones de Euros. A tal efecto estaban creando –sí, creando- un banco de inversión con unos socios panameños y rusos. Otros dos países que salieron en la conversación fueron Jamaica y Quatar. Ella tenía tres móviles encima de la mesa, y él dos. Ella no paró hasta que no consiguió que el camarero le echara un par de hielos en la copa de vino tinto que se estaban tomando. El camarero, no hay ni que decirlo, no sabía a dónde mirar. ¿Cuantos milloncejos se emblosará cada uno si la cosa sale? Más de dos y más de tres, no me cabe duda.

Mañana estoy en Madrid, pero el martes me voy a Santander y ya no vuelvo hasta el viernes por la tarde. Tenemos allí un congreso internacional sobre inteligencia emocional al que vienen los mejores expertos del mundo y al que se han apuntado ¡Y pagando! casi 400 congresistas. 200 de ellos presentarán ponencias. Me apetece mucho, A me decía cuando fui ayer a ver a mi ahijada que a lo mejor aprendo un poco y consigo ser más “emocionalmente inteligente” a la hora de plantear cosas en la familia. A ver, no confío demasiado, yo creo que para esos menesteres ya soy un caso perdido. Lo único que me da un poco de pereza son las cenas, le estaba cogiendo el gusto a eso de irme yo solo a tomarme un pescadito y una ensalada de tomate.

El viernes publicó El Diario Montañés una nota, la verdad mucho más larga de lo que yo pensaba, y con foto, sobre mi nombramiento. Es un periódico local (aunque, como me comentaba C, es importante porque lo lee el jefe) pero no deja de impresionar que lo medios hablen no ya de cosas que ha hecho uno, o en las que uno ha participado, sino de uno mismo y de su nuevo trabajo. Por un lado me gustó, no voy a negarlo, aunque por otro lado habría preferido que no publicaran nada. Es como los aplausos al principio, no hacen sino meter presión. Los aplausos, si corresponden, al final. ¿No?

Sin control

2009-09-09T14:12:00.000-07:00

Esto se nos está yendo de las manos: el pasado viernes en el aeropuerto de Santander FO me dijo con toda naturalidad que seguía mi blog (Yo no había visto a Fernando más de 3 o 4 ocasiones); sólo un día antes el P me había dicho de un tirón se había leído casi desde el final de Stanford; ayer mismo me llegó un mensaje de linkeding más que sorprendente por el que pude saber que J se había convertido en un nuevo lector y que estuvo, dice, leyendo hasta las dos y media de la mañana; y para rematarlo hoy S, como la cosa más normal del mundo, cuando me iba de la Fundación me ha extendido sin mediar palabra un post-it en el que ponía “Filmoteca Cántabra”. El lunes tuve más de 100 lectores, cosa que no recuerdo que haya sucedido antes quitando el día de los churros, y ayer –sin entrada- hubo algo más de 50.

No, no me voy a hacer la víctima diciendo que qué horror. ¿Para qué escribo, si no es para que me lean? ¿Para leerme yo? No, no cuela, es un recurso manido, barato, y poco creíble. Escribo porque me gusta que me lean, estoy convencido de ello no porque lo sienta, o porque sea consciente, sino por eliminación: no se me ocurre otra razón que explique que me haya dado por esto.

Hace un rato, paseando por los Jardines de Pereda, envidiaba a mi admirado AT por esa costumbre suya de publicar los diarios 5 años después de escribirlos, y sólo después de darles un buen repaso. Así cualquiera, así podría escribir yo ahora todo lo que me pasa por la cabeza, con la tranquilidad de que en el 2014 tendría la distancia suficiente como para quitar lo que haya que quitar y dejar lo que se pueda o convenga dejar. Lo de T es una estrategia de supervivencia, sencillamente.

También pensaba en ese mismo paseo, tomando un helado de chocolate y manzana verde, en cuál puede ser el interés de este blog. Y para llegar a una respuesta tiraba de nuevo de mi amigo T. Toda vida es una novela, la mía también. Una novela apasionante con su argumento misterioso, con sus intrigas, con sus episodios oscuros, con sus personajes… Otra cosa es que no sepa, no pueda o no quiera contarla.

Hoy me he dado mi primer baño en El Sardinero. Es una playa familiar: se parece a la de Deba en la arena, en el color y la temperatura del agua, en el tipo de olas, en el tipo de algas. Es curioso lo del agua, te metes y sales nuevo. Nuevo de verdad, ahora que lo pienso por eso debe usarse la inmersión en agua para bautizarse, para nacer a una nueva vida; porque cuando estás dentro, por un momento, desaparece todo lo de fuera. Y al salir eres otro, o al menos eres el mismo pero “reiniciado”. Me he dado dos baños largos, el agua estaba muy buena y además tenía la sensación de que ese baño podía ser al mismo tiempo el primero y el último.

Desde que vine la semana pasada a Santander me está pasando algo extrañísimo: un grandísimo número de hombres que me cruzo por la calle se parecen muchísimo a mi padre, y buena parte de las mujeres son iguales que BMG. No puede ser sino sugestión, pero aunque intento abstraerme y dejarme de bobadas, me sigue pasando. Me siento como en el Show de Trhuman, como si alguien me los fuera colocando delante a posta, y les hiciera salir de las tiendas justo cuando voy a pasar.

He cenado en la Bodega del Riojano, para darle una segunda oportunidad, y sigue sin gustarme. Me he tomado los chipirones por recomendación del camarero, que me han dicho que eran la especialidad. ¡Rellenos de gambas! Sólo hay una razón por la cual se pueden querer rellenar de una especie de pasta de gambas unos chipirones: que no sean suficientemente buenos como para rellenarlos sólo de sí mismos. Es lo que pasaba hoy, además de que más que chipirones parecían sepias, y eso que el mismo camarero me ha asegurado que eran de anzuelo.

Para terminar: acabo de ver que en el hotel ofrecen diferentes tipos de masajes. De aromaterapia, de aceites esenciales, de Bambú escultor (este ya tiene su gracia), de esferas chinas… Hasta ahí todo bien. La sorpresa me la he llevado al descubrir que hay un masaje… ¡¡Cántabro!! El folleto dice, textualmente, que está “destinado a conservar y perpetuar nuestras tradiciones” Dura 50 minutos y cuesta 60 euros. Sin comentarios.

Todo Bem

2009-09-06T15:00:00.000-07:00

No he ido al cine porque me he venido a Santander. La semana que viene tenemos un congreso muy importante sobre inteligencia emocional y como iba a ser mucho más útil aquí que allí no lo he dudado. Mañana después de comer me vuelvo a casa, y el miércoles por la noche otra vez aquí. Me imagino que dentro de poco me sentiré en Barajas y en estos aviones de Air Nostrum como en casa. Hoy el avión era mucho más grande, se ve que el domingo vuelve mucha gente de fin de semana.

Sinceramente no pensaba escribir, pero me han pasado dos cosas que al final me han animado, y que así de paso me permitirán contar algo más de esta “vuelta al cole” tan peculiar.

La primera es que a mi lado en el avión se ha sentado una chica muy maja, muy sonriente y muy mona que ha dedicado la mitad del vuelo a leer con toda atención un artículo del Cosmopolitan que se titulaba “Lleva tu orgasmo a otro nivel”. No ha sido una lectura superficial, un repaso en diagonal al uso, más que leerlo parece que lo estudiaba. Yo he intentado concentrarme en la lectura de mis “Aventuras de joven soldado Svejk”, que siguen arrancándome carcajadas de vez en cuando, pero no puedo negar que me ha costado. Cuando ha pasado página y se ha enfrascado en el apartado “aprende a explorarte” he cerrado el libro y he mirado para otro lado. Antes del artículo en cuestión además había calentado motores –nunca mejor dicho- con un test de “personalidad sexual”. Cuando aterrizábamos ya había terminado el reportaje y estaba echando un vistazo al “eróscopo”.

He llegado a Santander a las 10 y media, y para que no me cerraran le he pedido a M que me dejara directamente en el Bar del Puerto para tomar unas rabas y una ensalada de tomate. Las rabas son lo más famoso del restaurante, lo que no sé es muy bien por qué, por no son tan distintas (salvo por el precio) que otras decenas de rabas que ha tomado en otros sitios. El tomate sí estaba de lujo, y además costaba la tercera parte.

En un mesa cerca de la mía estaba cenando, también solo, OE. En este caso normalmente pondría el nombre completo, porque es un personaje público, pero mantengo las iniciales sólo para fastidiar a M. Va por ti, y por tu tripa. Pero a lo que iba, siguiendo una tradición mía y de acuerdo con la poca vergüenza que siempre he tenido, me he acercado a saludar y a presentarme. Ha estado muy majo, le he dejado una tarjeta –manuscrita, de las otras aún no tengo- por si acaso algún día se le ocurre algún proyecto bonito en el que pudiéramos colaborar. Me ha dicho, no sé si en broma o en serio, que estaba de “espía” para ver cómo estaba haciendo las cosas una de las ciudades que compite con la suya por la capitalidad cultural para el 2016.

Estas son las dos bobadas que me han traído al blog esta noche y que me permiten contar, como decía, que la primera semana en este nuevo proyecto profesional ha sido una gozada. Me ha encantado conocer más a fondo los proyectos que tiene la fundación, a través de los cuales se está haciendo una labor preciosa, decidida, callada, constante. Además no pensaba yo que en sólo tres días ya tuviera tantas cosas que hacer, me da la sensación de que eso es un buen síntoma. Espero estar a la altura.

En Santander estoy, por ahora, muy a gusto. A lo mejor la cosa cambia cuando no pare de llover, pero por ahora es una gozada salir por la mañana andando para ir a la Fundación, que está a tres manzanas del Bahía, el hotel en el que me parece que voy a pasar casi la mitad de mi vida laboral. Está muy bien el hotel, por cierto. Es moderno, se desayuna bien y me están poniendo mil facilidades: sólo dejar aquí el neceser, el cargador del portátil, y algo de ropa, hace que los viajes sean mucho más cómodos.

Lo que no sé aún es si por aquí cerca tengo algún cine en versión original en el que pongan esas pelis con recado que tanto me gustan. Si no lo encuentro no me importa tanto, hoy por la tarde he ido a correr y no me han molestado las rodillas, si la cosa sigue bien será una gozada poder ir corriendo a la playa y volver, eso podría llenarme bastante las tardes que tenga que pasar aquí.

Back to school

2009-09-02T14:15:00.001-07:00

Ya estoy aquí. En Santander, en el Hotel Bahía, con una luna llena preciosa y un fresquito y una humedad que me traen muy buenos recuerdos.

He tardado en volver, pero en esta ocasión no ha sido por falta de ganas, ni por falta de temas, ni porque me hayan asaltado dudas sobre la continuidad de esta historia. Ha sido una mera cuestión de tiempo: el lunes por la tarde llegamos de Córcega, y desde entonces -antes tampoco- he tenido un rato tranquilo como el de ahora.

En todo este tiempo han pasado muchas cosas, sin lugar a dudas la más importante de ellas ha sido el nacimiento de Itziar García Sáenz de Miera, mi sobrina y ahijada(léase Iciar, pero escríbase tal como lo he hecho). Este es el milagro:

De ese nacimiento escribiré en otra ocasión esta noche no quiero hacer mucho más que una especie de introducción al año, como aborde todos los temas que tengo en la cabeza acabo con mis queridos lectores. Por ciero, acabo de ver que hoy el blog ha tenido... ¡34 visitas! Debe ser el stress post vacacional, o las pocas ganas de trabajar, que a fin de cuentas es casi lo mismo.

Otra cosa importante que ha pasado es que ayer me incorporé a mi nuevo trabajo en la Fundación Botín. Es mi primer cambio de trabajo que verdaderamente lo es, el resto han sido cambios de posiciones y esto no llega a ser un cambio de deporte pero sí es es un cambio de equipo en toda regla. El principio es bonito: muchísima ilusión, nervios, sentimiento de responsabilidad, ganas de hacerlo bien y de pasármelo bien, una miajita de miedo, tiempo dedicado a tonterías, curiosidad por lo nuevo y ganas de aprender de todo, algo de morriña también... Al final, cuando todos estos sentimientos se mezcalan y alborotan me calmo pensando en lo que siempre he pensado: lo único que tengo que hacer es hacer en cada caso lo que crea que sea mejor. Es así de sencillo, no se puede pedir más porque no es posible dar más.

Los lectores que empezaron conmigo en Palo Alto seguro que se acuerdan del "Engage and see" de Burgelman. Pues bien, este que me toca ahora es el tiempo del "see". Mirar. Mirar con interés, con sensibilidad, con inteligencia, con pensamiento estratégico y político, con prudencia pero con valentía, con creatividad, con mucho respeto, y más aún, con cariño.

También ha pasado el verano. Ha pasado Deba, ha pasado Jaca y ha pasado Córcega.

De deba me quedo, por ahora, con tres cosas: 1) Con el sentimiento que se me queda cuando me voy, que se parece mucho a lo que siento cuando llego, que es irracional pero muy humano y que no es fácil de explicar. 2) Con la ilusión de que los niños, y sobre todo R, empiecen a sentir cosas parecidas: la cuadrilla, los amigos del verano que no dejan de serlo porque en invierno se nos olviden, la pena al irse, el sentirse en casa, la libertad de movieentos... y 3) Con la paz que da ver que la policía hace de policía y quita de las calles las fotos de los malos.

De Jaca me quedo con el monte, con el aire, con los ríos... ¡Por Dios qué cursi! Y este año, con los amigos. Nos daba un poco de miedo que Jaca dejara de ser sólo nuestra para compartirla con otros, pero la experiencia de disfrutar las excursiones con los R, los B y los G ha sido maravillosa.

De Córcega me quedo con el verde y el azul intensos, y con un poco de envidia por esos peazo barcos (con los que no sabría qué hacer, todo sea dicho) He subido las fotos a Picassa, por si alguien sigue sin ganas de trabajar o sin jefe, creo que hay 5 o 6 bonitas. De Jaca no he hecho porque no se me da nada bien hacer fotos de paisajes. Me aburren y nunca me convencen, nunca se parecen a lo que veo o no llegan a trasmitirme lo que siento cuando lo veo.

Hablando de fotos, ayer estaba pensando en de vez en cuando podría escribir alguna entrada a propósito de alguna foto de las que hago con la blackberry. Como esta de una pintada que hice ayer en la Glorieta de Ruiz Giménez, y que da no para una entrada sino para una tesis de sociología o de antropología.

Todo. Ahora. ¿No está mal, no? Sólo falta añadir "gratis".

Cosas que voy a hacer (Up)

2009-08-03T13:48:00.000-07:00

Aquí estoy, de nuevo en la terraza de Ave María, haciendo caso omiso de la decisión que tomé el pasado domingo respecto a no volver a escribir en el blog hasta septiembre. Varias razones me han llevado a hacerlo:

Primera

Antes de ayer, aprovechando la única tarde (medio) lluviosa que hasta ahora hemos tenido, nos fuimos en el tren a Zarauz con los niños a dar un paseo, a tomar un helado, y a ver "Up", el último estreno de Pixar. La crítica de El País de ese mismo día se titulaba "Orgasmo Cinematográfico", lo que evita tener que explicar el contenido

La peli es muy buena, la primera parte es a mi juicio genial, y el primer cuarto de hora -que nos hizo llorar a todos, mayores y niños- inolvidable. Además de con el comienzo me quedo con ese "Cosas que voy a hacer" con el que los protagonista titulan la segunda parte de su "Diario de Aventuras". "Cosas que voy a hacer"... Qué bonito, y al mismo tiempo qué peligroso atreverse a poner ese título delante de 10 o 12 págnas en blanco. Porque qué difícil es hacer algo, algo que verdaderamente merezca la pena. Ser creativo, o mejor aún, creador. Es el gran reto, no hay otro que siquiera se le acerque. Lo hablaba hoy con P, que ha venido a verme de camino a Fuenterrabía.

La película además descubre algo que es también muy bonito y muy verdad, y es que casi siempre esas cosas importantes son las que no lo parecen, son las que hacemos sin darnos cuenta, las más que hacerlas las vivimos. Incluso, si se me permite la licencia metafísica, "las que somos". ¿Y yo? ¿Qué voy a hacer, qué voy a vivir, qué voy a ser, a partir de ahora?

Los niños, claro, se quedaron con otro tipo de cosas, mucho más divertidas.

Segunda

Hace un par de horas, en la terraza del Ondar, AZ me repetía que lo que tenía que hacer en este blog es hablar de Deba, de lo que hago aquí, y sobre todo de ellos, de mi "cuadrilla". En broma les he dicho que no podía dejar que se supiera con qué tipo de gente voy, que no podía dejar que ambos mundos (el de Madrid y el de Deba) se cruzaran... Lo decía muy en broma.

A lo mejor vuelvo a entrar en unos días a contar más cosas, pero al menos quiero dejar eso claro hoy: valoro mucho, muchísimo, estos amigos de Deba, de Eibar, de Bilbao, con los que llevo compartiendo veranos casi 30 años. Estoy orgullosísimo de tener esta cuadrilla, y es una gozada llegar cada verano, después de un año sin vernos, y comprobar cómo seguimos teniendo cosas de qué hablar, y cómo no tenerlas (cuando no las tenemos) produce silencios de los agradables.

No sé si aquí soy distinto, creo -espero- que no. De hecho creo que lo que en Deba he vivido, que para que nos vamos a engañar ha sido mucho, me ha influido más de lo que podría parecer en quien soy fuera de Deba. Y me encanta llegar aquí y estar completamente integrado, e integrado de verdad, a los 5 minutos. Además nunca me he sentido atacado o rechazado por ser un "puto madrrrileño", ni cuando he dejado clarísimo lo que pensaba sobre lo que pasa en este país desde hace medio siglo.

Me sentía un poco raro hablándoles de este blog, porque hacerlo es como desnudarse un poco. Algo parecido se me ha pasado por la cabeza pensando que alguno de los nuevos compañeros de trabajo que tendré después de verano han podido bucear por aquí y conocer mis intimidades. Hoy me daba la sensación, no sé por qué, que alguno o alguna de la cuadrilla ya conocía el blog pero no decía nada. Seguramente es una tontería. ¿O no?

Tercera

Ayer apareció en la bandeja de entrada un correo electrónico de Paul Romer, uno de los mejores profesores que tuve en Stanford. Es economista, especialista en economía del desarrollo. Hace un par de años el New York Times le incluyó en la lista de los 25 estadounidenses más influyentes del mundo.

Me ha pedido que le traduzca una conferencia al Español, le he contestado que lo haré encantado y le he dicho que querría hablar más despacio con él, está metido en un proyecto interesantísmo de desarrollo en África y creo que puede tener muy buenas ideas. Espero que este mail traiga cola, y que el tema vuelva a parecer por aquí en unos meses.

Cuarta (Y última)

Hoy ha presenciado A una escena en Masillo que por sí sola merecía esta entrada. Masillo es el quiosco donde compramos el periódico todos los días, toma el nombre de su dueño. Hay otro, pero a ese no vamos porque es dueño es hachebero, o borroka, o como se le quiera llamar.

Pues bien, la cuestión es que ha entrado una señora en Masillo, y Masillo sin mediar palabra le ha tendido el Gara. Ella con toda naturalidad ha dicho que no, que su marido no estaba en casa, a lo que Masillo ha respondido directamente recogiendo el Gara y dándole a la señora el ABC. Sin que hiciera falta explicar más, la señora ha cogido su ABC, lo ha pagado y se ha ido tan contenta.

El ABC y el Gara en la misma casa, y sin que ni a Masillo ni a la señora parezca importarles. A lo mejor ni siquiera les parece raro. ¡Qué complicado es esto! Aunque por otro lado es tan sencillo...

Primer tiempo de saludo

2009-07-26T13:53:00.000-07:00

Una de las chicas de Becas Europa le preguntó el viernes al Príncipe si pensaba que en España podía instaurarse la Tercera República. Para empezar, no está nada mal tener unos príncipes a los que se les puede preguntar eso sin que quede raro, sin que haya un solo gesto de incomodidad.

“Yo lo que he jurado es la Constitución”, dijo el Príncipe,” no lo que la constitución dice”. Si el pueblo español decide que la monarquía parlamentaria está agotada, quiere otro sistema, y cambia la Constitución, pues “primer tiempo de saludo y a otra cosa”. Lo dijo tranquilamente, con toda paz, sin aspavientos y sin un solo atisbo de afectación ninguna. Se notaba que verdaderamente quería decir lo que dijo.

Yo nunca había oído esa expresión, pero sonó precioso. Sonó como tenía que sonar. Reflejaba además la vocación militar del Príncipe, una vocación de servicio –verdadero servicio- que no es tan fácil encontrar.

Cuando hace algún tiempo pensé en dar un giro a mi vida profesional, la primera carta que envié la dirigí al Príncipe. Y no es por Monárquico, sinceramente ese es un término que no sabría definir bien. Es porque después de ya muchos encuentros con el Príncipe me doy cuenta de lo que un Rey como él puede hacer por nuestro país. ¿Por qué? No sabría decirlo. Sí, no me importa admitirlo, le admiro. Me da la sensación de que si España necesitara alguien que hiciera las funciones que hace un Rey, y el gobierno le encargara la búsqueda a Korn Ferry o a Spencer Stuart, D. Felipe sería el primer candidato para ganarse el sueldo que ofrecieran.

Además estuvo muy cariñoso conmigo, como siempre. Yo le había contado unos días antes, por carta, mis inmediatos cambios profesionales, y al final de la audiencia me pidió que me quedara un momento para “comentar la jugada”. Me imagino que más que por interés lo hace por agradar, y verdaderamente agradó. Yo se lo agradecí, no sé bien por qué aunque espero que no sea por vanidad.

Estoy en Deba, en la terraza, decidiendo si esta va a ser la última entrada del curso. Yo creo que sí, que será mejor retomar con fuerzas en septiembre en vez de seguir con esta intermitencia que ha caracterizado el mes de julio. El primero domingo que fallé lo hice porque fue el día en el que cerré el cambio profesional que ya todos mis lectores saben, y luego he seguido fallando sobre todo porque las cosas que me ocupaban la cabeza no las podía contar.

Así que en septiembre nos vemos. Voy a echar de menos, por ejemplo, los comentarios anónimos. Sobre todo los más misteriosos, como el que ha llegado hoy a la entrada “despedidas”. Me gustan porque además lógicamente yo siempre les doy identidad de admiradora secreta y eso anima mucho.

Espero que el nuevo reto profesional al que me voy a enfrentar – la Subdirección, el Desarrollo y la Comunicación de la Fundación Botín, por si hay algún despistado que aún no lo sabe- me dé temas para el blog. Yo me imagino que sí.

Despedidas

2009-07-12T13:44:00.000-07:00

Esta tarde me ha dado miedo que me hubiera pasado con el cine lo que en su día me pasó con las magdalenas, o lo que temo que me pase en breve con las gelatinas de fresa. Que un día, por las buenas, sin saber por qué, o seguramente por empacho, me harte.

La oferta no animaba demasiado, pero al final me he decidido por "Despedidas", una película japonesa que algo tendría si había ganado el Óscar a la mejor película en habla no inglesa. Además de repente he caído en que el título podía querer decirme algo, que podía ser un giño del destino. No lo ha sido, porque el tema nada tenía que ver con las despedidas que yo tenía en la cabeza, pero ha merecido la pena.

Primero, por retomar una costumbre que me da mucho siempre que logre evitar que se convierta en una esclavitud. Y luego porque la película es muy bonita, y tiene algunos momentos verdaderamente preciosos. A ratos es drama y a ratos es comedia. Habla, como todas, de la vida, pero esta lo hace desde la frontera de la vida, desde la muerte. Lo hace con ternura, con cariño, con esa elegancia y esa suavidad japonesas que tanto nos admira a los occidentales. Qué bonito es, y qué lleno de signidicado está, ese gesto de entregar -y recoger- las cosas importantes con las dos manos. Y las reverencias.

El otro día, viendo en la tele una persecución por las calles de San Francisco de una película de acción, una de esas persecuciones eternas en las que varios coches de policía se van estrellando mientras el malo -a lo mejor era bueno, no lo sé- logra escaparse dejando trozos de coche por el camino. Comentábamos que es curioso que llamen películas de acción precisamente a las películas en las menos acción, en las que no pasa absolutamente nada, nada que importe, nada que signifique nada.

Está siendo curioso este mes de julio, el primero que me quedo en Madrid desde hace muchos años. No me he ido a Stanford, ni a Cartagena, ni a Becas LIDER, ni a Becas Europa, ni siquiera al un curso de verano en el Valle. No me he movido de Pozuelo, pero en cierto sentido está siendo más movido que si me hubiera ido a cualquier sitio.

Hoy pensaba, viendo la peli, en lo difícil que es concretar qué es la vida y en qué tiene sentido gastarla, y si es necesario que tenga sentido aquello en lo que la gastemos. Y en concreto pensaba en el trabajo, porque el protagonista de hoy se da cuenta al cabo de mucho tiempo que su carrera como músico había dejado de llenarle, y encuentra "su profesión", la que le llena, allí donde nunca había pensado encontrarla. Y pensaba yo, viéndole, en lo fácil que es que utilicemos el trabajo -también el trabajo- como una huída de la vida, como una excusa para no mirar a cada día a la cara, de frente, y decidir qué hacemos con él.

Pero no es tan fácil, porque si el trabajo es una huída también lo sería todo lo demás. Y la experiencia nos dice que no tiene que ser así, que de hecho normalmente no lo es. Qué gusto es tener tan cerca la experiencia, la realidad, para desfacer pajas mentales. No hay nada peor que dejar al coco que dé vueltas el sólito, sin fijarse en un punto concreto de la realidad, para marearse y no llegar a ningún sitio.

Yo siempre he trabajado en el mismo sitio, y por eso me cuesta pensar en una vida en la que el trabajo ocupa sólo el lugar de proporcionar recursos para vivir. Para mí, en buena medida, trabajar ha sido vivir y vivir ha sido trabajar. Trabajando, vivía. Y hacía ambas cosas, creo, intensamente.

¿Cambiará eso? Espero que no, confío en que no. Espero, casi sé, que sobre todo dependerá de mí, de cómo me lo plantee, y de si logro currarme la humildad suficiente para olvidar nuestra condición de pinceles.

Y hablando de otra cosa... ¡El sábado a Aurrulaque! ¿Alguien se apunta? Es una marcha por la sierra de Madrid, un poco reivindicativa, que mi señor padre lleva organizando más años de los que cree, y que puede convertirse en un plan apetecible para ir con los niños a pasar el día al monte.

La vida es la película

2009-07-05T13:43:00.000-07:00

No es fácil saber por qué pasan las cosas: si suceden por azar resulta extraño cómo luego, a toro pasado, somos capaces de encontrarles unidad y sentido, y si suceden porque Dios quiere es curioso cómo ha querido que sucedan. ¿Y si sucedieran porque nosotros queremos que lo hagan?

Hace ya 20 años que DS y MdlC fueron a ver a mi padre para pedirle dinero. No sé, la verdad, cómo supieron de su existencia o de la de la Fundación que dirigía. No debió ser mucho, pero algo les debió dar para esa cosa rara que se llamaba TecnHoCencia.

El año 89 esa gente de Iuve trajo a Stefen Hawking a Madrid, a hablar de su teoría del Big Bang. Fue el año en que yo empecé la carrera de Físicas. Debió ser, ahora que lo pienso, un 2 de noviembre, porque ese mismo día me examiné del examen práctico del carnet de conducir (Sólo seis días después de cumplir dieciocho años, batiendo así el record de la autoescuela).

Yo había pasado unos años malos, que no llegaron a ser malísimos gracias a la buena influencia de MC, y me imagino que mi padre vio en la visita de Hawking una oportunidad para yo hiciera algo útil, o al menos distinto. Me invitó a la conferencia, que era en Medicina, y le acompañé. Un sol radiante me pilló a las 11 de la mañana con gabardina y paraguas porque a las seis de la mañana, cuando me había levantado, llovía a mares.

No tengo ni idea de lo que dijo Hawking, ni siquiera sé si le escuché. De aquél día sólo me acuerdo de mi "edecán", AG, de GA que hacía de traductor de Hawking, y de cómo el propio Hawking tardaba cinco o seis minutos en contestar, a través del ordenador integrado en su silla, a la pregunta ¿Cómo está, profesor Hawking? Es una situación curiosa, porque queda feo ponerse a hablar antes de que conteste, pero 5 minutos son muchos para que 10 personas estén calladas y mirando a un tipo torcido sobre una silla de ruedas hasta que una máquina manipulada con su dedo meñique logra decir "bien, gracias".

Despuès de lo de Hawking yo seguí a lo mío, en aquellos primeros meses aún ilusionado con la idea de ser físico, dedicarme a la climatología e irme a vivir a una estación científica al Polo Norte.
Pero mientras tanto, o seguramente antes de todo esto, mi padre fue a Rusia a hacer vaya usted a saber qué, y allí conoció al Rector de la Universidad de Leningrado. Debió invitarle a venir, porque en primavera el Rector vino a España y mi padre, que no sabría qué hacer con él, me pidió que me lo llevara al Escorial y le enseñara el monasterio. No es que yo fuera demasiado buen hijo, pero por alguna razón que ahora no recuerdo le hice el favor.

Y al poco tiempo me llama un tal Daniel Salas, de parte de mi padre. Resulta que es el Presidente del Injuve, o algo así, que quieren invitar a un tal Boris Yeltsin, que es ruso, y que creen que yo les puedo ayudar porque soy amigo del Rector de la Universidad de Leningrado. Un poco cogido por los pelos, me doy cuenta ahora, pero la cosa funcionó y allí me presenté, en la calle San Bernardo, preguntando por ese tal Daniel. La primera cara que vi en aquella oficina que terminó siento mi casa casi más que mi casa fue la de E.

Pasé al despacho de Daniel, que era Sada y no Salas y que por aquél entonces tenía gafas de culo de vaso y no más de 26 años. Un despacho que al cabo del tiempo llegaría a ser mi despacho. No sé qué rollo me contó, pero enseguida pasé a formar parte del Departamento de Congresos y Debates. Si esa peña supiera a qué me dedicaba yo cuando no estaba en Iuve...

Enviamos una carta a Boris Yeltsin, a la dirección "Kremlin. Plaza Roja. Moscú" Creo recordar que a través de su hija, que hablaba francés, llegó a aceptar la invitación pero que al final no vino porque el curso al que le invitábamos nunca se celebró. Después me tocó buscar al Dalai Lama, también para invitarle a un congreso, pero era un poco difícil porque el único objetivo de ese señor en aquellos años era que no le encontrasen. LLegué a ponerme en contacto con el Director de Márketing, o algo así, de Citroen, para preguntarle de dónde habían sacado los disfraces de los lamas del famoso anuncio de la tele.

Pero lo importante no es eso, lo importante es que sin saber muy bien cómo ni por qué, aquél científico tetrapléjico que más adelante se escapó con su enfermera, el Rector Ruso, Daniel Sada, mi padre, Boris Yeltsin y los lamas me acabaron liando. Y en ese lío seguimos estando, 20 años después. Mi vida, la que finalmente ha sido mi vida, empezó en buena medida allí.

¿Y todo porque sí, por azar? No, por azar no es. Detrás de todo esto hay actitudes e intenciones muy claras de personas con nombres y apellidos, respuestas a llamadas muy concretas.

Y si eso no fue por azar, ¿Por qué lo van a ser otras cosas?

Pero si nada sucede por azar, ¡Qué responsabilidad!

¿No?

20 años

2009-06-21T13:35:00.000-07:00

El 19 de junio del año pasado, un día antes de salir para Estados Unidos, empecé este blog. Me ayudó y me animó a hacerlo G, creo que de no haber sido por él no lo habría empezado nunca.

Fue sólo para contar la experiencia del SEP. Ahora me parece que desde entonces ha pasado una eternidad, y al mismo tiempo que era ayer mismo cuando A y los niños me despedían en el aeropuerto, cuando parecia que aquellas 7 semanas en Palo Alto iba a ser un mundo. Y de alguna forma lo fueron, aunque pasaran volando.

He ido a ver las entradas antiguas del blog, las de Stanford, porque hoy me he salido del cine y no me apetecía hablar de la película. No es que fuera mala, es que yo estaba más fuera que dentro, de hecho no tenía que haber ido. Como esto del cine se convierta en una obligación, o aún peor, en una manía, va a dejar de tener sentido. Esta tarde lo he pensado, y me iba a quedar en casa, pero al final el estreno de la película que ganó Cannes y San Sebastián ha terminado por animarme. No sé para qué, es como si no hubiera ido pero pagando 7 euros y medio.

Este fin de semana no hay fotos de praderas, nos hemos quedado en Madrid. El viernes jugué en mi nuevo club, y me llevé la pequeña alegría de cumplir una especie de amenaza y ganar al jefe antes de que comenzara el verano. Qué ridículo, pero a la vez qué bueno, disfrutar tanto de cosas tan tontas. El sábado tuvimos en el Colegio la reunión para celebrar el 20 aniversario de la promoción. 20 años... ¿No son nada? Son mucho, muchísimo, una vida entera, 20 vidas, una detrás de otra.

Me doy cuenta de que empiezo a tener más pasado del que a mí mismo me parece, de que son ya muchas las etapas, y muy distintas, que me ha tocado vivir. La infancia casi no la recuerdo, mis primeros recuerdos son de la adolescencia. El colegio, las guías, las escapadas a Cercedilla con unos y con otros y muchas veces solo, las primeras juergas, los primeros amores, el Tajo, Picos, la Universidad, Iuve, Deba, París... A veces me da la sensación de que he vivido dos vidas paralelas, la que ocupaba la mayor parte del dibujo al principio es la que a cabó perdiendo, la otra fue ocupando espacio y ahora es casi (sólo casi) la única. Podía haber sido al revés, o podía no haber sido ninguna de esas dos sino una tercera. O una cuarta o una quinta, la verdad, porque uno ha vivido lo suyo.

Lo decía siempre en aquellas charlas: la vida es un quehacer, un "¿Qué hacer?". La vida, nuestra vida, es lo que hemos hecho tomando millones de pequeñas decisiones todos los días, desde qué me pongo o a dónde voy a comer, pasando por qué estudio y dónde vivo y terminado por si me caso, y con quién. Además son decisiones que no son independientes, cada una de ellas -como en los libros aquellos en los que sin darte cuenta ibas escogiendo uno de los múltiples finales- cada una de ellas, decía, es una renuncia a otra vida, a otra vida que nunca sabremos cómo habría sido. A veces caemos en la tentación y en la tontería de pensar que cualquiera de las otras posibilidades habría sido mejor. Nunca lo sabremos, por eso vivir es tan emocionante.

¿Y todo esto a qué viene? Ni idea, puede que sencillamente tenga que ver con el hecho de haber visto aparecer caras que desaparecieron hace 20 años, caras que en algún momento lo significaron todo y que ahora ya no significan nada. No todas, por supuesto, aunque a las importantes las hemos seguido viendo, y me atrevo a pensar que nunca desaparecerán del todo. Por eso son importantes.

Esta mañana me he levantado pronto para ir con A, D, J y M a la carrera popular "Norte contra Sur". 10 km desde Plaza de Castilla hasta El Retiro que al menos me han servido para comprobar que las rodillas mal que bien siguen aguantando. Parece que "nos" han ganado los del sur, yo he debido de hacer algo menos de 54 minutos, que después de 3 semanas parado no están nada mal.

Hoy, intentando decidirme entre "La Caja de Pandora", "Los Mundos de Coraline", o "Parque Via", me he topado con la crítica que hacía Boyero en El País de "7 minutos", la última película en la que ha participado nuestra Excelentísima Ministra de Cultura. "No son actores interpretando a impostores, son impostores interpretando a impostores".

CCWW

2009-06-14T13:13:00.001-07:00

Hoy no he ido al cine. No he ido porque sólo hace un rato que ha terminado la segunda edición del Cercedilla Country Wild Weekend, y no estaba yo para películas. Este año , por aquello del puente, han sido 12 las niñas de la clase de R que se han apuntado, 5 menos que el año pasado: IM, IL, IT, MM, MG, MR, MG, B, A, V, AS, la propia R y otra que ahora mismo no me viene a la cabeza pero que seguro que recordaré a las tres de la mañana, entre sueño y sueño. No, ya está: L.

R llevaba toda la semana sin pensar en otra cosa: los menús, los equipos, la distribución de las tiendas (¿Podría estar con V y con MR?), los premios de la segunda édición del Cercedillavisión, la excursión... Me imagino que a su modo, y sin saberlo, este fin de semana es una forma de "posicionarse" entre su grupo de amigas, y quería que todo estuviera perfecto. Esto es lo que más me ha gustado de todo el fin de semana -bueno, no lo que más, lo que más lo diré luego-, ver a R entre sus amigas, ver cómo es con ellas, ver cómo las demás la miran, ver cómo se va haciendo su hueco, ver cómo va configurando su "marca".

Tienen aún 11 años, pero impresiona cómo ya se les ve el plumero, cómo se descubre la personalidad de cada una, y el lugar que va ocupando en el grupo. Claro, siendo su padre no tiene mucho mérito que diga que la que más me gusta es R. Y si insisto, diciendo incluso que lo digo con absoluta objetividad, seré aún menos creíble y me estaré poniendo pesado, como una amiga me decía el otro día . En el coche, yendo hacia el comienzo de la excursión, fui preguntando al grupo quién era la más empollona, la más pija, la que más tenía el pavo... Y me gustó que todas dijeran que la que menos tenía el pavo era Rocío. Cuando digo todas quiero decir todas. Sí, todas, en el coche. Contando con Q y C, las perras, nos metimos 16.

Y es que son muy distintas: las "pequeñas" que no son precisamente las más jovenes, aún juegan con muñequitos, ven las pelis de sus hermanos pequeños, y disfrutan con las cosas de niños. Las mayores ya están pensando en chicos, con el pavo en lo más alto, y haciendo unas coreografías que dan bastante grima.

Hay algo que las une: todas, y en eso debo meter también a R muy a mi pesar, son MUY pijas. No de estilo, que no lo son, sino pijas "per se". Todas van muy monas, con sus converse de colores, todas hablan un inglés que deja bastante boquiabiertos a quienes las ven pasar cantando las canciones de Hanna Montana, y la que no juega al golf monta a caballo, o hace las dos cosas.

Hoy por la mañana hemos ido a la cuadra, y montando en Duque cuatro o cinco se han quejado de que no se acaban de "encontrar" en la silla vaquera, que lo suyo era la monta inglesa. He sacado a Albaicín, y lo he flipado viendo cómo se hacían con él las canijas. Claro, montando en la Hípica Somosaguas y compitiendo en un concurso de salto la semana que viene, así ya se puede.

El campo, salvo excepciones, ni lo huelen. Una de ellas se ponía por segunda vez en su vida las botas de andar que su padre le compró el año pasado para la primera edición. Nunca, salvo en estas dos ocasiones, han dormido en una tienda de campaña. El otro día lo hablaba con A, que tiene una niña ideal de la misma edad que quedó en el segundo lugar del concurso "Miss Moncloa": es fundamental que les ayudemos a encontrar cosas que hacer, aficiones, deportes, lo que sea con tal de que no estén pensando dentro de dos años en ir al centro comercial a ver niños.

Me contaba A que allí, en la Moraleja, ese es el plan a partir de los 12 o 13, y que da repelús y pavor al mismo tiempo verlas, arregladas y con sus bolsos de marca, dar vueltas sin nada que hacer. De mi hija no sé qué será, pero sí sé que aunque me odie por ello en esas no se va a ver. Yo no salí cuando todos los amigos lo hacían, y como es de sobra sabido estoy más que contento con el resultado.

Hemos subido por el Camino Puricelli a los Campamentos, por el camino por el que hace unas semanas fui con ASP para ver si encontrábamos corzos. En aquella ocasión no lo conseguimos y hoy tampoco, pero da lo mismo porque es una maravilla encontrarse de repente en medio del pinar, subiendo hacia las praderas por senderos que van regateando los arroyos y las rocas parece que con la intención de desanimar a quienes no los conozcan bien. Cuesta que ellas disfruten del paseo por el paseo, y del paisaje, porque como es lógico van a lo suyo discutiendo del nombre que le van a poner al grupo.

Ya bajando IM y R me han preguntado que si el Hombre venía del mono, que qué pasaba con Adán y Eva. Que si todos nuestros problemas vienen del pecado de Adán, y Adán no existió, que no entendían nada. ¡Vamos a hacer una guerra de piñas! ¡ A la primera que llegue a esa roca le doy agua!... Joder con la preguntita, me he metido a saco a contarles cómo la evolución -que tampoco está nada clara, por cierto- es compatible con la intervención directa de Dios para crear al Hombre, pero yo mismo me he dado cuenta de que me estaba liando.

Después del concurso de por la noche, MG descubrió la bola de espejos que hay en el salón de casa y el efecto que producía enfocarla con la linterna. Fue una gozada verlas bailar, creo que es la primera vez que estaban bailando todas juntas, por la noche, con luces que se parecían a las de una discoteca: Shakira, Paulina Rubio, El Canto del Loco... Las mismas canciones que habríamos bailado nosotros. Fueron 20 minutos, no más, pero verlas dando saltos en corro me hizo pensar: en ellas, en nosotros, en la vida que hemos vivido y en la que nos queda, en el tiempo, en la amistad...

Yo sigo teniendo mi grupo de amigos de colegio. Unos son más amigos que otros, es lógico, pero ahí estamos. J, mi querido J, venía ya a Cercedilla siendo bastante más pequeño de lo que ahora es R... Y ahí seguimos. Este fin de semana, y en concreto ver a las niñas en las tiendas, me ha hecho pensar mucho en los buenos ratos que yo he pasado con mis amigos en tiendas de campaña, en piragua, en refugios o haciendo vivac, haciendo espeleología... P, ¿La seta estaba antes o después de la rama?. J, de verdad te encontraste en el Regerillo un tipo fumando en pipa, o eras tú el que te habías fumado todo chueca?

He estado buscando la foto en blanco y negro en la que estamos J y yo delante de la tienda, en Picos de Europa, es seguramente la foto de mi juventud a la que más cariño tengo. No la he encontrado, por supuesto, pero la encontraré y la traeré aquí para que no se me vuelva a perder.
Pero eso es el pasado, estas casi sólo tienen futuro.

¿Y lo mejor del fin de semana? Lo mejor del fin de semana no ha tenido que ver con el CCWW. O a lo mejor sí, porque tanta felicidad alrededor a uno le acaba contagiando y le hace ver, quiera o no, cómo la felicidad esta en vivir la vida. Esta, la de aquí, la que cada uno tiene. Igual que en el golf, nada tiene mucho sentido si no es es capaz de disfrutar también de los golpes malos. Que por cierto, son los que hacen buenos los buenos.

Caminando (Still Walking)

2009-06-07T13:25:00.000-07:00

¿Para qué sirve el cine? No, demasiado complicado. ¿Para qué me sirve a mí, al menos, "hic et nunc"? Me sirve para conocer otras gentes, para -cómo decía Sabina- vivir otras vidas. Para salir por un instante de Pozuelo y, por ejemplo esta tarde, darme un paseo por Japón.

Lo curioso es que vamos a Japón para comprobar que allí sucede lo mismo que aquí, que los hombres allí -y entonces, si el viaje se produce en el tiempo- se ocupan y se preocupan por las mismas cosas que aquí y ahora. Perdón, los hombres y las mujeres, que acabo de ver a la guapísima LP en la tele. Pero me estoy despistando...

Lo que quería decir es que el cine me sirve para mirar a mi propia vida, a las cosas que me ocupan, de una forma distinta. A veces ni siquiera me da una perspectiva nueva, sino sólo una excusa para pensar en las cosas, para reflexionar sobre lo que pienso, sobre lo que hago, sobre lo que vivo. Y demasiadas veces sucede, ya lo he dicho aquí mucho, que parece que la película se haya hecho para que uno vaya a verla, y precisamente en este momento de su vida. Es lo que me ha pasado esta noche. Me imagino que eso sucede cuando las películas hablas de cuestiones humanas, de cosas de las que unen a todos los hombres. ¿Y de qué habla "Caminando"? Un poco de todo, de la muerte, de la vida... Pero sobre todo de la familia, y dentro de la familia de los padres y de los hijos. Pues eso, que ni pintado.

Es una película para darle vueltas, esta sí que tiene recado. Lo que pasa es que no esta del todo claro el contenido, aunque el paquete sea precioso. Sabemos bien de lo que habla, pero no exactamente qué nos dice. No importa, no importa nada, porque así cada uno puede pensar lo que quiera. Es una película para que la vean sobre todo los hijos, y todos lo somos, y piensen sobre sus padres.

Además es bonita, algunas de las imágenes en la cocina son una preciosidad, y la escena de la cena es de las que creo que recordaré mucho tiempo, porque es de las que dice todo sin decir palabra, y sin siquiera mover un milímetro la cámara. No soy un experto pero me da la sensación de que en general la cámara se mueve muy poco, y es eso lo que da esa paz, ese ritmo que no por ser pausado deja de ser ritmo.

Yo llevaba ya todo el fin de semana a vueltas con el tema de la familia, y en concreto de los hijos y los padres. De padres en la conversación con A -no esta A sino otra, la madrina de A- y de madres yo solito, esta mañana en Cercedilla, preparando la participación en el Congreso de Mujer, Familia y Trabajo de mañana por la mañana. Así que la película me ha venido al pelo, aunque sólo sea para comprobar que en todas partes cuecen habas y que lo importante es lo importante. Si sigo así de críptico ni yo mismo voy a entenderme, pero hoy hasta me daba verguenza explicar a M cómo la felicidad residía, en buena medida, en disfrutar de las cosas tal cual son, y no pretender cambiar lo que no se puede cambiar. Es acojonante lo bien que me sé la teoría... Sólo la teoría.

Lo del congreso me ha salido, menos mal, ya lo tengo todo apuntadito. Un día de estos, cuando no se me ocurra nada, me llevaré un susto y me estará bien empleado. No es buena esta especie de confianza que tengo en que en cuanto me siente 5 minutos se me va a ocurrir algo interesante que decir, y que además quede más o menos bonito, se trate del tema que se trate. Llegará el día en que no me salga nada, y la liaré. O peor aún, el día que no me dé cuenta de que sólo se me han ocurrido tonterías. En esta ocasión estoy tranquilo porque al menos dejé muy claro (por escrito incluso) que yo no tenía ni idea del tema que se trataba, y pedí que buscaran a otro. Nunca recibí contestación a aquél correo, y lo siguiente fue ver aparecer en la bandeja de entrada el Programa con mi nombre. Así que si sale mal, ellas se lo han buscado. Yo de todas formas estoy convencido de que me han llamado a mí sólo porque D está en Irlanda.

Al final he votado, no tenía claro qué hacer. Lo único que me ha gustado de esta campaña es que no sea han cumplido las previsiones de los nacionalistas estreñidos (¿Eso se llama redundancia, no?) que decían que las buenas relaciones PSOE-PP en el País Vasco, y por tanto el Gobierno de Patxi López, no iban a aguantar la campaña de las Europeas. Parece que tanto unos como otros lo están sabiendo hacer, y mira que era difícil. Dios quiera que aguanten los cuatro años, y que luego vengan otros cuatro. Qué importante sería.

Y mañana el segundo ensayo de "La Cena": "A las doce y media de este 7 de julio de 1815, Francia es de quien la quiera".

Déjame Entrar

2009-05-31T14:12:00.000-07:00

Llevaba muchas semanas dudando y al final no decidiéndome a ir a ver “Déjame Entrar”. Las críticas que he ido leyendo desde que se estrenó leía no podían ser mejores, lo mismo que todos los comentarios que he podido oír, pero por otro lado no acababa yo de verme yendo a ver una película de una niña vampiro.

Al final me he decidido, y a pesar de no haberme estudiado aún el papel para el ensayo de mañana, porque no quería que me pasara lo mismo que con “Cuento de Invierno”, que cuando he querido ir ya no estaba en cartel.

Si no me he salido a la mitad es que tiene que ser muy buena para quien sepa juzgar y disfrutar este tipo de historias. Varias veces he estado a punto de levantarme, porque no acababa de entender qué hacía allí, pero he aguantado hasta el final. He aguantado porque cuando me iba a ir algo sucedía que “me obligaba” a quedarme, y así hasta el final. Y eso que le había prometido a R que le iba a tomar las capitales de Europa, y ya se me estaba haciendo tarde.

¿Eso quiere decir que es buena? No lo sé, la verdad, no tengo elementos de juicio. La historia está bien hilvanada, sí, pero como sé que los vampiros no existen me cuesta trabajo meterme y descubrir qué me quieren decir con ella el director, el guionista, o quien sea. Por qué sí parece que quieren decir algo, y algo que parece que tiene que ver con la fuerza del amor por encima de todas las cosas. Pero no estoy seguro.

Después del día que ha hecho también costaba meterse en el clima, en las imágines de Suecia con dos metros de nieve, lagos helados y temperaturas bajo cero. ¡Qué pereza! El otro me hablaba SA, que a lo mejor se viene a trabajar a Madrid desde Estocolmo, de la retribución no salarial que perdía por no tener tiempo y dinero para ir a congresos, para investigar… Todo eso vale dinero, me venía a decir. ¿Y la luz solar? Eso sí que vale dinero, pensaba. No llegué a decírselo. Espero que no haga falta, que se venga y que él mismo lo compruebe.

El viernes en Cercedilla, mientras seguía con la autobiografía de Chesterton, al levantar la vista para casi inconscientemente repasar los libros que M tiene en su casa, me topé con “El Viejo y el Mar” que no había leído. Dejé al inglés –porque era mucho más inglés que británico, por lo que parece- y me zambullí en el mar de Hemingway, que aún en una traducción pésima me atrapó por completo. Yo le tenía mucha manía a Hemingway, no sé por qué, y no había leído nada suyo, pero la historia de ese viejo luchando contra sí mismo por sí mismo me ha parecido de lo más rica, de lo más sugerente. Hace mucha ilusión descubrir a los 37 lo que todo el mundo sabe porque descubrió a los 16.

Las fotos de las praderas y de los árboles me están trayendo más de una coña, pero la blackberry da mucho juego y voy a seguir trayéndolas cuando me parezcan bonitas. Esta, por ejemplo, me lo parece:

Desde otro punto de vista completamente distinto, algo remarcable de este fin de semana es que -por fin- he bajado de los 100 golpes en 18 hoyos. A los que no jueguen esto les parecerá el típico coñazo de los de la secta del golf, pero yo estoy encantado. Fueron exactamente 98 golpes (47 en la primera vuelta y 51 en la segunda), puntuando en todos los hoyos y sin perder ninguna bola.

Estoy encantado de la decisión que tomé allá por noviembre de probara a ver si esto me gustaba. Me gusta, lo que no sé es por qué me gusta. Un día de estos que me aburra escribiré algo sobre lo que creo que tiene el golf que lo hace tan distinto de otros deportes.

Suite Francesa

2009-05-26T13:45:00.000-07:00

“… Y lo mismo ocurrió con los austríacos, los belgas, los ingleses, los rusos, los turcos y a continuación los italianos. En una semana, veinte millones de hombres civilizados, ocupados en vivir, en amar, en ganar dinero, en labrarse un futuro, han recibido la consigna de interrumpirlo todo para ir a matar a otros hombres. Y esos veinte millones de individuos han aceptado esa consigna porque se los había convencido de que era su deber.

Veinte millones, todos de buena fe, todos de acuerdo con Dios y con su príncipe… Veinte millones de imbéciles… ¡Como yo!”

Así narra Gabriel Chevalier, en “El Miedo”, el comienzo de la Primera Guerra Mundial. Me parece complicado contar de una manera más clara la absoluta estupidez de ir a una guerra para matar y para morir en nombre de una nación y de una bandera. Sólo añadiría que esos veinte millones fueron a matar a otros tantos que no les habían hecho nada, ni a ellos ni a nadie que ellos conocieran, y para defender unas fronteras que en la mayoría de los casos ni siquiera sabían dónde estaban porque no sabían leer los libros en los que esas fronteras se habían dibujado. ¿Dónde empezaba Alemania y dónde terminaba Francia? Es importante saberlo, porque al de más allá de la línea hay que matarlo porque es alemán.

Me recomendó este libro un dependiente de Fuentetaja, según sus compañeros el más leído de todos, cuando vio que me llevaba Suite Francesa, de Irene Nemirosvski. “Nunca se ha escrito nada tan bueno sobre la guerra”, me dijo casi sin dejarme opción, obligándome a llevármelo. Es cierto que por ahora lo he dejado un poco de lado porque de la guerra me interesa sobre todo el “por qué”, o más bien la falta de él, y no tanto el “cómo”, pero el comienzo es insuperable.

Tenía sentido además empezarlo justo al terminar Suite Francesa, que describe - no sé si con exactitud pero sí con un gran realismo y de una forma muy sugerente- la reacción de los Parisienses y en general de los Franceses en los primeros días y meses de la ocupación nazi. Nemirovski terminó muriendo, como su marido, en Auschwitz. Y pone los pelos de punta intentar ponerse en su lugar para saber qué pensaría de lo que había escrito poco antes de ser deportada al campo de concentración.

Porque en la novela, en buena medida autobiográfica, se cuenta cómo una joven francesa que tiene a su marido en un campo de prisioneros acaba por enamorarse del teniente alemán que a la fuerza ha tenido que alojar en su casa. Al fin y al cabo es un hombre, un hombre que no sabe muy bien por qué está allí, que preferiría estar en su casa con su madre, que sufre la guerra tanto o más que los ocupados. La novela se quedó sin terminar, y las hijas de la autora lo encontraron hace poco y lo publicaron, junto con algunas de las cartas que su padre había dirigido a medio mundo intentando sin éxito salvar a su mujer.

¿Qué pensaría Nemirosvski de su joven teniente durante sus últimos días en Auschwitz? ¿Llegaría a odiarlo, contagiándose de ese absurdo de la guerra que lleva a odiar a una persona por pertenecer a la misma nación que otra? ¿O sería capaz de seguir viendo a la persona por encima del resto? Pero por otro lado, su querido teniente había matado a decenas de franceses, y más aún que franceses, personas… Qué complicado.

Las cartas de Michel Epstein intentado saber qué ha sido de su mujer son, de verdad, para no dormir. Retratan a un hombre completamente desesperado, que se enfrenta a la locura de no poder hacer nada, de tener que estarse quieto, de no tener más cartuchos que gastar para encontrar a la persona que más ama, a lo que más le importa en el mundo. Me imagino que descansaría al morir. Ambos eran judíos, y ambos se convirtieron a la fe católica, lo que por cierto no les salvó del exterminio.

Hay veces que parece que todos los papeles que le llegan a uno responden a un guión. Pensando en estas cosas me topé en Cercedilla con las palabras que pronunció Sabina al recibir la Medalla de Madrid, y que me encantaron. Casi al final, dice:

Madrid es la ciudad más hospitalaria, más callejera, más amable y más abierta del mundo, una ciudad donde es inconcebible imaginar a los madrileños desfilando detrás de un himno o con una bandera de Madrid. Y eso es estupendo. ( www.joaquinsabina.net/tag/medalla-de-oro)

A partir de ahora voy a intentar escribir sobre los libros que lea. N, anda, estírate (si es que sigues siendo fiel al blog) y créame una pestaña nueva...

Vacaciones de Ferragosto (Pranzo di Ferragosto)

2009-05-24T13:24:00.000-07:00

Sé que es una tontería, pero siempre he pensado que era una excepción entre el público del los Renoir. Me daba a mí que, por aquello de que las ideas se agrupan en listas cerradas, lo de ir al cine en versión original era una costumbre progre y que debía de ser de los pocos que votaran al PP, y el único que diera charlas de apologética.

Por eso hoy me he quedado a cuadros cuando nada más sentarme he oído a las señoras de al lado hablar del P.F. y de la cena benéfica para el proyecto de Tierra Santa. Ha sido extraño, porque de repente no estaba solo como siempre, casi aislado. De hecho he dudado mucho antes de pedirles que se callaran, y al terminar la peli he salido corriendo, porque me ha dado miedo que me reconocieran. Pero es que ya no aguantaba, si algo me saca de quicio es la gente que comenta lo que pasa en la peli: "mira qué mala es", "¡Otro vaso de vino...!" "Sí sí, ya verás cómo no vuelve...! Me han mirado mal cuando les he llamado la atención, pero se han callado casi del todo.

¿Y la peli? Italiana, muy italiana. Y tierna, intimista, casi íntima. No es una historia siquiera, es una foto. Una foto preciosa de una vida normal pero preciosa. Es como esas fotos de detalle, esas fotos que se acercan tanto a la realidad que descubren lo bello que hay en todo, incluso en lo que desde lejos parecía ordinario. De alguna forma es la mirada del que lo mira lo que puede hacer que sea especial. Salvando las distancias, como la pradera del otro día o como este árbol del viernes.

En este caso la mirada es la muy personal de Gianni Di Gregorio que es a la vez el director, el guionista y el actor que encarna al protagonista, que también se llama Gianni. Además es divertida, sin para ello tener que caer en la patochada, en la grosería o en la exageración, que son los recursos más fáciles y más comunes.

Releyendo todo esto me doy cuenta de que quien lo lea puede pensar que es una obra maestra, y no es para tanto. Es muy bonita, ni más ni menos. ¿Como para ir a verla? Sí, sin duda, pero en italiano porque es la típica comedia que un mal doblaje puede destrozar del todo. Sobre todo las voces de las ancianas, que en la versión original quedan preciosas pero que en cuanto se hagan un poco forzadas pueden hacer los diálogos insoportables.

Escribo esto con la tele puesta de fondo. Como castigo por ello ha aparecido de repente en mi salón el anuncio electoral del PSO, el de cura que dice que en Europa sólo cabe una religión, el del skin que dice con cara de querer matarlos que los homsexuales son unos enfermos, o de la francesa que tomando el té dice que cree en la pena muerte. "lo malo no es lo que creen, es lo que votan" termina diciendo el anuncio. Si ese anuncio no es ilegal es que la ley que regula los anuncios electorales es mala. Yo voto al PP, y considero que con ese anuncio me están insultando y además de la forma más burda.

Lo peor es que seguro que funciona, y eso no dice mucho de los motivos y las razones por las que la gente vota a un partido o a otro. No es la primera vez que usan ese recurso y si lo rescatan por algo será. Fue la famosa campaña del buldog, la del PSC en las últimas elecciones... De alguna forma es como los anuncios de detergentes, que no sabes cómo la gente se los puede creer, pero que si los siguen poniendo es porque se los creen.

Mucho más bonito es el libro que he empezado a leer, la autobiografía de Chesterton que compré hace mucho y que tenía por ahí olvidada. "Un reloj de sol sólo marca las horas soleadas".

El feto de la Ministra

2009-05-20T00:33:00.000-07:00

No me resisto, lo siento.

La Ministra Aído ha afirmado que un feto de 13 semanas "es un ser vivo, pero no un ser humano". LLevo una hora, desde que he leído la noticia, debatiéndome entre el descojono y el cabreo.

Vale. Aceptemos por un momento la tesis de Aído, y rápidamente pidámosle la alternativa. Señora Ministra, si no es un ser humano, ¿Qué tipo de ser vivo es? Ayer estuve en la Clase Pública de A, y a sus 5 años ya sabe diferenciar entre vertebrados e invertebrados, maníferos, aves reptiles, insectos... Sabe incluso que el delfín "nos engaña" porque nos hacer creer que es un pez, sin serlo.

El feto de Aído, entonces, ¿Qué es? ¿En qué familia de seres vivos lo situamos? ¿Es un mamífero, al menos? O sí, o no. Si lo es, ha de serlo de algún tipo, ¿No? ¿Y si no lo es? Ojalá estas cuestiones no se quede en el aire, ojalá alguien que tenga acceso a ella se lo pregunte. Aunque lo peor es que si alguien lo hace le dará igual descubrir, si es que lo descubre, la soberana estupidez que ha dicho.

Aunque no pasa tanto, gracias a Dios lo que el feto sea no va a depender de lo que la Minsitra Aído diga que es. Entre otras cosas porque sería gracioso que lo que esta indocumentada dijera tuviera que afectar a todos los fetos de 13 semanas que en la Historia ha habido y habrá (A no ser, claro, que se refiera sólo a los fetos españolesal, que todo puede ser) La verdad reside en la realidad, y las cosas son lo que son independientemente de lo que nosotros - y la Ministra- pensemos sobre ellas.

Todo esto sería muy gracioso si esta pobre mujer no tuviera la capacidad de promover leyes, leyes que nos guste o no acaban generando comportamientos, comportamientos que pueden destruir vidas.

No he llegado a forjarme una opinión sobre si esta gente verdaderamente sabe lo que está haciendo, llevo mucho tiempo pensándolo pero he llegado a nada claro. A veces pienso que lo que pasa es que todo les da igual, y que Aído dice estas cosas justo para que nos rasgemos las vestiduras, entremos al trapo y nos olvidemos de que están intentando combatir la mayor crisis económica que ha tenido este país subvencionando la construcción de carriles bici por todos los ayuntamientos de España.

Ese debe ser, por cierto, el nuevo modelo productivo de España. Esto va de puta madre.

Genova

2009-05-17T13:34:00.000-07:00

Hoy me he reconciliado con el plan este mío de ir al cine los domingos. Y no porque la peli sea especialmente buena, sino porque de repente me he encontrado disfrutando mucho de terminar este fin de semana largo dando un paseo por Génova, donde no he estado nunca.

También he disfrutado del paseo en moto hasta el cine, y luego a la vuelta: da mucho gusto ir sin guantes, y sentir el aire fresco pero no frío en la cara. Además, como le he puesto los cuernos al Turkito con Kentuky Fried Chicken, también he disfrutado de la subida y luego la bajada por la Gran Vía. Esto de vivir en un pueblo tiene sus cosas buenas, y una de ellas es que se disfruta más de Madrid cuando se va.

¿Y la peli? Porque últimamente una de las cosas de las que se me acusa es de contar mi fin de semana y pasar de comentar la película. Pues la peli no está mal si no se tiene nada mejor que hacer, pero nada más. ¿Algo que merezca la pena, o sobre lo que llamar la atención? Pues el comienzo, que es brutal. Y Génova, una ciudad por la que apetece perderse, una ciudad que da la sensación que sólo se puede disfrutar viviendo en ella, no visitándola. Y la angustia de la incapacidad de hacer que vuelva el ser más querido. Y la hija mayor del protagonista, que está como un queso... Y ya está, poco más. Ah, no, y la música. La música es preciosa. Y unos versos de Shakespeare leídos en un inglés gozoso.

Esa angustia de Mary me ha hecho pensar, en algunos momentos, en algo a lo que llevo dando vueltas estas últimas semanas. Se trata de la casi infinita fragilidad -si es que puede haber una fragilidad infinita - de la vida tal como cada uno la vive. De lo fácil que es que de repente pase algo que lo cambie todo, absolutamente todo, y para siempre. No quiero seguir por aquí, creo que la idea está clara y si lo pienso mucho esta noche no duermo, que me conozco

Quería haber ido a ver Ponyo en el Acantilado, una película japonesa de dibujos animados que todo el mundo pone por las nubes, pero que ya sólo ponían a las cuatro y a las seis. Tampoco lo tenía además tan claro, porque me parecía ya un exceso de snobismo ir al Princesa yo solo a ver en versión original la historia de un pececito que se queda atrapado en un bote de mermelada. Y luego verme obligado, encima, a decir cosas profundas sobre ella. No, uno tiene que ponerse sus límites

El fin de semana ha sido maravilloso. El campo está precioso, no sé si está todo más frondoso que nunca o sólo me lo parece a mí. Y la hierba tiene un color -más bien unos colores- que casi da pena pisarla con el caballo

Di un paseo por la otra ladera del Pico de la Golondrina, y al pasar cerca de la finca que hay allí me encantó cómo se acercaron los caballos a cotillear.

Ha sido un fin de semana especial también porque hemos estado solos con los niños, y me ha encanto ver como R redescubre que se lo puede pasar fenomenal con nosotros y con sus hermanos. Estuvimos solos casi todo el tiempo, porque el sábado vinieron a comer A y G. Parece mentira, pero A no había estado nunca en casa. Después de comer G quiso echar un futbolín, a lo mejor tenía que haberle convencido de que no lo hiciera, entre otras cosas para ahorrarle esto:

Pobre...

Yo hoy no me he bañado porque M me dijo la semana pasada que ya no estaba para esos trotes y que mi malestar gástrico podía tener su origen en la machada del pasado domingo, pero han sido los niños los que han inaugurado la temporada de verano.

Mañana o pasado escribiré algo sobre el libro que acabo de terminar, sobre el que empecé ayer mismo y sobre el discurso que Joaquín Sabina pronunció al recibir el viernes la medalla de Madrid.

La Sombra del Poder (State of Play)

2009-05-10T13:48:00.000-07:00

Si consiguiéramos que fueran a verla muchos chavales de 18 años, esta película por sí sola levanta la demanda de periodismo para el curso que viene hasta ponerla en niveles que sólo se recuerdan en la mejor época de "Periodistas".

Qué gusto ir a ver una película americana. State of Play es americana no sólo porque la producción es americana o porque el director y los actores son americanos; es americana por el ritmo, por la trama, por cómo según se acerca el final se te va poniendo el corazón en un puño intentando poner todo de tu parte para que al final triunfe la justicia y la verdad. No sé porqué me da a mí que esta no está subvencionada por el Ministerio de Cultura ni por el INCAA.

Y luego está esa cosa que tienen los americanos: sus periódicos, sus congresistas, sus presidentes, sus asesinos incluso... Son muy distintos de los nuestros. Por más que lo intento no me imagino toda esta historia protagonizada por Martínez Pujalte, no sé por qué. En cambio cuando veo en la tele a un congresista americano me lo imagino perfectamente metido en una de estas tramas mundiales que mueven miles de billones de dólares. Y con los actores me pasa lo mismo, a Jorge Sanz sólo soy capaz de verlo como Alejandro Sanz, y en cambio a Russell Crow me lo creo perfectamente de reportero del Globe. Y no puede ser sólo porque Alejandro Sanz sea un actor pésimo, de esos que el otro día con D comentábamos que dar vergüenza ajena. Tiene que haber algo más, pero no sé lo que es.

Hablando de actores malos, hoy me he acordado de nuestro querido C, en la expresión esa que siempre utilizaba de "periodismo de raza" y en cómo se pasa las horas en el Congreso (en el nuestro, que tampoco se parece demasiado al de Washington) intentando sacar a la luz la verdad. C se creía, y se cree, lo del periodismo de raza. Espero que haya ido a verla, y si no espero que G le diga que vaya.

Lo peor ha sido al salir, he pasado con la moto por delante de El Turkito y he visto a mi amigo, el camarero que ahora se ha quedado de jefe. Estoy seguro que con mis 5 euros semanales del Superkebab mixto no se hacían ricos, pero me da un agobio enorme haber dejado de ir. Pero es que me he dado cuenta que un kebab con extra de salsa a las 11 de la noche no puede ser bueno.

Este fin de semana además quería escribir sobre Patxi López, porque me ha parecido un muy buen síntoma que tenga cabrado tanto a Urkullu como a Edurne Uriarte. Ya que va a ser imposible (Porque lo es, de eso no me cabe la menor duda) contentar a todo el mundo, creo que su objetivo debería ser cabrear a todo el mundo por igual. Pero no, más que un objetivo eso es un indicador: si todos están igual de cabrados significa que la cosa va bien.

Además uno estaba cabreado por el fondo y la otra por la forma, lo cuál es aún mejor. De hecho si la cosa fuera al revés es que algo no funcionaba. Qué complicado lo tiene, pero qué importante es que lo haga bien. En estos días he estado a punto de escribirle para desearle suerte y para ofrecerle mi ayuda, pero al final -cosa rara en mí- me he rajado.

El que me ha sacado de quicio es Javier Elzo, al que vi el viernes en Informe Semanal después de comerme la que sin duda es la mejor hamburguesa de Madrid. Venía a decir esta especie de Sociólogo oficial del nacionalismo que lo grave iba a suceder de aquí a siete años, cuando comprobáramos cómo los nacionalistas habían digerido la traición que estaba teniendo lugar ahora. Era algo así pero mucho peor, sonaba a esas amenazas sieniestras que tan bien conocemos. Pero es lógico, Elzo es el prototipo de carrera forjada a sueldo del nacionalismo, no sé si alguien que no sea Nacioanlista y con dinero público le habrá pagado alguna vez algo... Puede ser, pero seguro que para vivir no le habría dado.

Me gustó mucho el poema de Wiskawa Szymborska con el que López termino su discurso bajo el árbol de Guernika (no voy a hacerme el guay, nunca había oído hablar de esta escritora polaca):

Nada es dos veces
Nada sucede dos veces
Y es lo que determina
Que nazcamos sin destreza
Y muramos sin rutina

Ningún día se repite,
Ni dos noches son iguales
Ni dos besos parecidos,
Ni dos citas similares

Entre sonrisas y abrazos
Verás que la paz se fragua
Aunque seamos distintos
Cual dos gotas de agua

Me encantó cuando lo oí. En seguida me fui a googlearlo y le he estado dando vueltas todo el fin de semana. Esta tarde, corriendo, he tenido por fin que admitir ante mí mismo que era bonito pero vacío, que en el fondo no decía nada.

Esta tarde ha quedado formalmente inaugurada la temporada de piscina de los Sáenz de Miera Méndez. Después de correr me he dado un baño, lo que ha producido caras largas en mis hijos durante media hora porque A, como siempre más sensata que yo, ha dicho que ni loca les dejaba imitarme

A ver qué tal se da la semana. Es corta, pero nunca se sabe si eso es bueno o malo hasta que no ha pasado. Con suerte el lunes ponemos en marcha una nuevo obra de teatro, "La Cena". Una gozada, si la cosa va para adelante no será la última vez que salga en este blog.

El Niño Pez ( Y el niño torero)

2009-05-03T14:13:00.000-07:00

Me tenía que haber quedado con los niños viendo Kung Fu Panda. Según iba viendo aparecer en la pantalla logotipos de instituciones que habían subvencionado la película, me iba temiendo lo peor. Y no es que haya sido horrible (de hecho he aguantado hasta el final) pero tampoco aportaba nada. Los de al lado se hacían cariñitos, pero era esa una solución que no estaba a mi alcance.

Y además, de nuevo esta semana estoy sin nada interesante que decir. Bueno en realidad eso no es verdad, sino que todo lo interesante que tengo que decir –que es mucho, puedo asegurarlo- no lo puedo decir aquí. Ni de lo personal, ni de lo profesional, ni de lo familiar. ¿Y entonces? No, no voy a empezar con las reflexiones absurdas de la semana pasada.

A grandes males, grandes remedios. Sin prolegómenos, sin anestesia: ahí van mis fotos de torero. Si esto no levanta el blog es que nada puede hacerlo.

Son de Deba, del día del niño, yo debía de tener 11 o 12 años. La vaquilla es más grande de lo que parece, y mi faena fue recordada en el pueblo durante bastantes años, ya siendo mayorcito aún había gente que por la calle me llamaba “maestro”. No fue mérito mío, todo lo que sé me lo enseñó “El Tinto”, un torero local que me temo que no debía su apodo a los trofeos sino a las copas.

Además hoy ha sido un día duro, A me ha acusado de solucionar todos los menús añadiendo un huevo frito. Y eso no puede dejar indiferente a nadie, menos a mí.

Pero el fin de semana ha sido precioso. Creo que es la tercera vez que llega la primavera este año, aunque en esta ocasión lo que ha llegado casi es el verano. El viernes monté a caballo con IS para inspeccionar los terrenos del futuro Golf Siete Picos; hoy con R, que hace tiempo que no se venía pero que con tal de hacer algo distinto a sus hermanos es capaz de cualquier cosa. Y ayer yo solo con los perros, un paseo precioso por el pinar.

Cada vez soy más consciente del lujo que supone tener dos caballos en casa y poder dar estos paseos por estos sitios.

No hay una sola vez que haya pasado por esta pradera que no haya hecho una foto. Sé que es una bobada, pero no consigo dejar de hacerlo.

25 Kilates

2009-04-26T13:37:00.000-07:00

Esta semana, debe ser por el festival de Málaga, todos los estrenos son de películas españolas.

Iba a ir a ver "El Niño Pez", una película argentina que no tenía mala pinta, porque "La Sombra del Poder" (Que sería mucho más del gusto de G) empezaba bastante tarde y dura más de dos horas. También podía ir a "The International", pero lo de la mafia de la banca mundial me ha dado bastante pereza. El caso es que no estaba fácil, hemos estado unos meses viendo peliculones pero ahora la cosa está mucho más floja.

Al final la decisión no ha importado mucho, porque la compra por internet ha fallado y al llegar al cine he descubierto que no tenía entrada. Ha debido de ser el destino, porque he terminado en esta "25 Kilates", la ópera prima de un diretor español que me ha gustado mucho. No es una gran película, no va a quedar para la historia ni mucho menos, pero está muy bien hecha.

Es un cine sin pretensiones, como diría DA sin recado. Cine negro, sin más: robos, tiros, policías corruptos, buenos y malos, dinero... Lo bueno es que funciona, tanto la historia como los personajes son creíbles y enganchan desde el principio hasta el final. Juega a favor del director que los actores no sean conocidos, resulta más fácil meterse. Lo malo, o lo bueno segun se, es que no da para comentar mucho. De la historia no puedo decir nada sin estropear la trama, y no sugiere grandes reflexiones sobre las que escribir.

¿Una oportunidad magnífica para no tener que escribir, no? Pues por lo que sea al final he acabado cogiendo el ordenador, es casi como si me sintiera obligado a escribir algo. Me da la sensación de que este blog pende de un hilo, que en cuanto deje de escribir un par de semanas pierdo esos 50 lectores que aún me son fieles. ¿y? ¿No es todo un poco absurdo, para qué quiero esos lectores? ¿Qué gano con ello? Si es sólo para alimentar mi ya sobrealimentado ego, tengo un problema más grande del que creía. Y sinceramente no se me ocurren muchas más razones...

El otro día me sorprendió como también esta audiencia raquítica -sólo en volumen- que tengo es capaz de reaccionar ante la calidad, aunque en este caso la calidad signifique sólo pensar un par de veces las cosas antes de escribirlas. El día que publiqué el artículo sobre Monseñor Uriarte las visitas fueron el doble de lo normal. ¿Cómo llega a suceder eso? De verdad que no lo entiendo, porque sé que unos no se lo envían a otros.

En cualquier caso me hizo pensar un poco sobre este blog. El problema es que no tiene un fin concreto, que no digo nada que pueda interesar a nadie. Le falta "propuesta de valor", como dicen ahora los entendidos en negocios. Y el poco valor que yo podría proponer requeriría mucho más tiempo del que yo dedico a esto. Pero puede que mereciera la pena, quién sabe, me parece que nos vamos a quedar sin saberlo.

El otro día los Alumni de Stanford tuvimos un almuerzo con Enrique Dans, que es el blogger en español ( http://www.enriquedans.com/ ) que más visitas tiene del mundo. Es profesor del IE y uno de los más reconocidos expertos de internet, parece ser que es uno de los que está liderando la protesta de los internautas contra la nueva Ministra de Cultura. Acabo de comprobarlo, y hoy habla del fenómeno Twitter. Dice que si no lo pruebas no puedes juzgarlo, debe ser lo que me pasa a mí porque aún no le veo la gracia a eso de saber en todo momento qué está haciendo un montón de gente. Lo voy a probar, de todas formas.

Enrique Dans tiene éxito porque habla de internet, porque es de las personas del mundo más informadas sobre lo que sucede y lo que va a suceder en la red. Y yo escribo... De nada, de nada y de todo, de lo que buenamente se me ocurre cuando la pantalla blanca del portátil me mira a la cara, casi siempre poco después de haber visto una peli y de haberme tomado un kebab de El Turkito. Y lo que es peor, sin saber nada de cine y de hecho casi sin hablar de la película la mayor parte de las veces.

Voy a echarle una pensada en serio a esto, a ver si merece la pena intentar centrarme y dedicar un poco de tiempo a escribir sobre cosas que tengan cierto interés. Podría dedicarme un poco más en serio a escribir con conocimiento de causa de las pelis, o escribir también de los libros que leo, o sobre los temas de los que puedo saber algo (Nacionalismos, Universidad, educación, gestión, liderazgo, redes, movimientos sociales...).

Ya veremos. Seguramente seguiré igual, hablando de nada, y esta reflexión haya servido sólo para llenar un post falto de contenido.

Esta imagen es de esta mañana, también de la Molinera. Estos paseos a caballo con los perros me dan la vida. Qué gozada es estar un par de horas por el monte, sólo, disfrutando del aire y de las vistas y pensando en tantas cosas como hay para pensar.

The Cherry Orchard

2009-04-19T14:16:00.000-07:00

El sábado fuimos con el grupo de alumnos de la Escuela de Liderazgo al teatro, al teatro de verdad. Fuimos al Español a ver el estreno de El Jardín de los Cerezos, de Chejov, dirigida por Sam Mendes (Revolutionary Road, American Beauty..) En inglés.

A ellos no les gustó tanto como yo esperaba. El texto se les hizo pesado, sobre todo la primera parte. Me decían al salir que los actores les habían gustado, pero que el problema es que no pasaba nada. Pero joder si pasaba…

Yo no había leído El Jardín de los Cerezos, y el texto me encantó. En algunos momentos me recordaba a El Gatopardo, porque es la historia de la decadencia de la aristocracia y sus valores, pero en Rusia en vez de en Italia. “What do you thing about me?” le pregunta Lopajin, el comerciante rico que acaba quedándose con el Jardín de los cerezos, a Trofimov, un eterno estudiante intelectual que es una especie de precursor de la revolución. “You are neccesary” le contesta. Le Desde el punto de vista social es interesantísima. Pero como siempre pasa en Chejov hay mucho más.

“To be or to Shoot myself. This is the question” Esa es la cuestión, verdaderamente. Casi la única, la de siempre.

Creo que es Ania la que en un momento de la obra se imagina qué haría si tuviera todo el dinero del mundo: caminar, caminar sin parar durante toda la vida, peregrinando a todos los lugares santos. Esa es, para ella, la felicidad, ir hacia algún sitio. Ir, es decir, estar en movimiento, haciendo algo… Pero también haciéndolo por algo, teniendo siempre un fin que tire de uno, al que nunca se llegue para que nunca deje de tirar. “What a great Though”, le dice Varia. “What a great though”, repite. Y claro, es que el problema es llegar, ir es siempre mucho más fácil.

Andar siempre es andar, pero qué distinto es hacerlo para llegar a un sitio que huyendo de otro. Qué diferente es que tiren de ti a que te empujen ¿Verdad? Es lo que le pasa a la protagonista, a Ranevskaia. Desde murió su hijo se ha pasado la vida huyendo, y de hecho es huyendo como ha llegado al Jardín de los Cerezos; huyendo de París. ¿Y cómo termina la obra? Termina con Ranevskaia huyendo del Jardín de los Cerezos… hacia París. Como diría Sergio en Arte, muy profundo. Muy, muy.

Lo de los actores es otro rollo, otra liga, otro deporte. Ayuda que sea en inglés, todos estábamos allí un poco como los habitantes del pueblo cuando llegan los cómicos de la Ciudad. Pero yo creo que no era sólo eso, sino que verdaderamente eran muy buenos. De nuevo, muy muy. Todos, pero para mí los mejores, sin duda, Sinead Cusack y Simon Russel en los papeles de Ranevskaia y Lopajin.

Desde el punto de vista interpretativo el momento cumbre se produce cuando Lopajin vuelve de la subasta en la que ha comprado la casa en la que sus antepasados fueron esclavos y descubre que ni aún así los nobles le respetan. Cuando a gritos pide a la orquesta que vuelva a tocar, ya sólo en el escenario porque nadie quiere celebrar nada, a la señora que estaba a mi lado y a mí se nos escapó, a la vez, un “joder…” Como un susurro, pero perfectamente audible. Era, como se suele decir, teatro en estado puro.

Detrás de mí estaba sentado Almodóvar. Antes de entrar le abordé para decirle si al salir del teatro se quería venir a tomar una cañas con un grupo de universitarios de toda España que habían venido a ver la obra. Me dijo que no, claro, pero estuvo muy amable. En nuestra misma fila estaban Vigo Mortensen y Paco Valladares.

Ha sido un fin de semana interesante, muy completo en todos los sentidos. He tenido de todo, y en este caso todo bueno. Bueno, todo no porque la película de esta noche (El Viaje del Globo Rojo) no valía nada. Al menos la primera hora, la segunda no lo sé porque no la he visto.

Darse un abrazo es como tomar el sol. Y después de un invierno frío pocas cosas reconfortan más que cerrar los ojos y dejar que el sol te de en la cara. Se nota como la energía llega a todo el cuerpo. A lo mejor hay gente a la que no le hace falta, pero yo necesito sentir el sol en la cara de vez en cuando.

Hoy no ha dado mucho el sol, pero subiendo a caballo por La Molinera el viento en la cara producía un efecto similar. Nunca había subido hasta arriba del todo, ha sido precioso.

Para perder la calma

2009-04-15T14:08:00.000-07:00

Monseñor Uriarte y El “debate” del aborto,
dos motivos para perder la calma

Me ha costado unos días encontrar qué tenían en común estos dos temas sobre los que quería –casi necesitaba- escribir pero para los cuales me costaba encontrar un punto de unión, algo que justificara meterlos en el mismo saco y en la misma página. Esta mañana leyendo la prensa lo he descubierto: es el desasosiego que causan, la sensación de impotencia que proviene de no poder o saber hacer nada contra algo que está tan rematadamente mal.

Empecemos por Uriarte, que en estas semanas nos ha regalado declaraciones al más puro estilo de un político en campaña sobre la necesidad de estar cerca del sufrimiento de las familias de los presos y sobre los derechos de los pueblos que es necesario defender para alcanzar la paz. Y la primera pregunta es, Reverendísimo, obvia: ¿No tiene usted otra cosa que hacer que declaraciones políticas? ¿Su trabajo, la extensión del Reino de Dios en el mundo (en el País Vasco, en su caso) ya lo ha hecho?

Hace un par de semanas, al salir de Misa el domingo en San Sebastián, mi hijo Roque me preguntó por qué no había niños en la iglesia. Antonio, el más pequeño, rápidamente añadió que sólo había viejecitos. Y Rocío, la mayor, que en Deba pasaba lo mismo. Hagan la prueba, queridos lectores. Vayan a Misa en el País Vasco, y si no pasan de los 40 y tienen dos o tres niños pequeños, verán cómo toda la iglesia les mira, cómo las señoras acarician a sus hijos y cómo todo el mundo les sonreirá. Es normal, son los únicos.

¿No ha pensado, Monseñor, que más que preocuparse por las familias de los asesinos y por los derechos de los pueblos debería ocuparse de llevar a Jesucristo a las almas que lo necesitan para salvarse, a aquellos a quienes puede dar sentido a una vida que en este mundo es complicada? ¿Y más aún, no ha pensado que es posible que tanto preocuparse por los derechos de los pueblos sea precisamente lo que ha llevado a la fe católica a la práctica desaparición en el País Vasco? Quien tiene a la nación como explicación de la Historia y de su historia, Monseñor, no necesita a Dios. El nacionalismo no hace sino dar respuesta –falsa, por cierto- al vacío de identidad del Hombre moderno y contemporáneo. Sr. Obispo, para lograr su Misión el Nacionalismo no es un aliado, es un competidor.

No sé, Monseñor, si está usted haciendo su trabajo. A lo mejor sí, pero sinceramente y con todos los respetos no lo parece, y en cualquier caso muchos resultados no está obteniendo. Con esa cercanía al nacionalismo ya tristemente histórica en el País Vasco está usted cometiendo un error estratégico de bulto, créame. Mire, Monseñor, lo que pasa en todas las diócesis nacionalistas de nuestro país ¿Cree de verdad que puede ser una casualidad? Si quiere, con todo gusto le hago llegar encantado los datos que lo muestran, que aquí serían excesivos.

Y ahora este pseudodebate sobre el aborto al que llevamos meses asistiendo. El editorial de El País denunciaba este domingo pasado la pretensión del Gobierno Valenciano de sortear la futura ley del aborto, tal como pretendiera hacer en su día con la tristemente famosa Educación para la Ciudadanía. El editorial se titula “Valencia Confesional” y en el propio subtítulo se dice que la ley que combate el aborto no es propia de un estado laico. ¿Y eso desde cuándo? ¿No se pueden hacer políticas contra el aborto en un estado laico? Eso es mezclar el culo con las témporas, señores, eso si quieren decirlo tienen que explicarlo porque de suyo no va. La semana pasada el mismo periódico se quejaba en página completa de cómo los centro de inmigración de la Comunidad de Madrid daban charlas para intentar que las mujeres inmigrantes tuvieran sus hijos y cómo tenían en sus sedes fotos mostrando el desarrollo del feto en las semanas en las que esta ley va a permitir abortar. Sí, han leído bien, no denunciaba El País que las fotos estuvieran trucadas, denunciaba que las fotos estuvieran ahí, mostrando la cruda realidad a quien quisiera verla. De nuevo adoctrinamiento con dinero público. Es, de verdad, para perder la calma, como lo de Uriarte.

Lo que no soy capaz de explicar es cómo ni cuándo nos ganaron la batalla del lenguaje. No nos creemos capaces de negar la mayor, creemos que la guerra está perdida y que la batalla nos va a dejar aún pero de lo que estamos, y nos enredamos en buscar excusas. ¿Por qué la asignatura de Educación para la Ciudadanía es un ejercicio de progresismo y explicar a una mujer cómo es el hijo que tiene en su vientre es un adoctrinamiento reaccionario que (de nuevo cito el editorial de El País) atenta contra la libertad de las personas y pretende convertir el pecado en delito?

Tenemos pendiente levantarnos contra esa idea de que hay políticas neutrales (Las del gobierno) y políticas ideologizadas, interesadas, retrógradas y adoctrinadoras (las que no lo son) En estos meses un informe de la ANECA pedía a una universidad privada, sin vergüenza y por escrito, que retirara de su plan de estudios de Derecho la asignatura de Derecho Natural por entender que hacerlo era tomar partido por una corriente de la filosofía del derecho. ¿Y decir que el derecho natural no existe no es tomar partido? ¿E impedir enseñarlo no es adoctrinamiento del Estado? Qué clara es la falacia, pero qué difícil combatirla.

Porque no hay neutralidad alguna en proponer el aborto como un derecho, y por el contrario no hay objetividad mayor que mostrar las imágenes del desarrollo embrionario para que cada uno llegue a la conclusión de si lo que allí se ve es o no es una persona. Pero no, nosotros mismos, muchos de los que creemos que el aborto es una lacra social, una desgracia y un drama, hemos dejado de usar esas imágenes porque nos parecían demasiado fuertes, porque provocaban posiciones extremas que no llevaban a ningún lado.

Y una buena parte del problema reside, a mi humilde entender, en algo tan tonto pero tan complicado de cambiar como el funcionamiento de los medios de comunicación a través de los cuales nos guste o no hoy se genera la cultura y se propagan las ideas. Los titulares duran 6 segundos o una línea, y muy poca gente va más allá de los titulares. Ya lo denunciaba Ortega cuando esto no había hecho sino empezar, hace más de 70 años: en los medios no hay debate serio posible. Y en este “no debate”, no sé por qué, la mentira casi siempre gana a la verdad.

El Curioso Caso de Benjamin Button

2009-04-12T14:37:00.000-07:00

Hoy en el cine he vuelto a llorar. Además he llorado bien a gusto, y en dos ocasiones. Cuando se lo he contado a R, al llegar a casa, se ha reído un buen rato de mí. Ahora que lo pienso, con este tipo de comienzos no me puede extrañar que el otro día una buena amiga me dijera que no estaba de acuerdo conmigo en que este blog estuviera últimamente un poco más optimista.

La película es, a mi humilde juicio, una obra maestra. Tres Oscars me parecen pocos, aunque con una competidora como Slumdog la cosa se explica un poco más. Hay que ir a verla, y si es posible en inglés porque el texto original es precioso y está dicho en un inglés muy fácil. Son casi tres horas de película, pero se pasan volando. Igual que sucede con un buen libro, que cuando te vas acercando al final te va dando pena avanzar hacia el fin, hoy he disfrutado casi de cada escena como si fuera la única, sin pensar cuánto llevaba ni cuánto quedaba por delante.

Una película que cuenta una vida vivida al revés no puede sino hacerte pensar continuamente sobre tu propia vida. Porque este Curioso Caso es una película sobre eso, sobre la vida y sobre cómo vivirla. En varias ocasiones me ha dado pena no poder apuntar las frases, me da la sensación de que el libro de Scott Fitzgerald tiene que ser muy bueno, a lo mejor merece la pena leerlo antes de ver la película. Una de las escenas que ha hecho que me saltaran las lágrimas es de alguna forma un resumen de toda la película, cuando Benjamin le escribe una postal a su hija de 13 años con una serie de consejos sobre cómo vivir la vida.

No los voy a repetir aquí porque además no me acuerdo de memoria, pero son exactamente los consejos que le daría yo a mis hijos, a mis ahijados M y M, o a I, la nueva ahijada que está en camino. Sé que seguramente son ideas superficiales que hablan del cómo vivir y no del para qué vivir, pero es que voy a decir una herejía y algo que puede parecer lo contrario de lo que digo en mis conferencias de apologética: tratándose de la vida, casi me parece más importante el cómo que el para qué, disfrutar del camino que llegar al final. Suena un poco a Cavafis, y la clave seguramente está en entender que es precisamente el final lo que permite disfrutar del camino.

Mañana voy a echar mucho de menos a los niños, esta Semana Santa he disfrutado mucho de los tres. Ayer por la tarde, en la terraza, nos quedamos un buen rato los cuatro mirando el mar, y al terminar cerramos los ojos para traernos la imagen a Madrid, para cuando nos haga falta. Ha sido una Semana –no tan- Santa de pasear mucho, de mirar el mar, de comer helados y pinchos, de leer, de jugar a la pelota en la plaza del Kursaal, de comer pipas, de hablar con buenos amigos a los que vemos poco, y de pensar: de pensar en mi vida, en mi familia, en mi trabajo, y en lo que da sentido a todo eso, cuando hay algo que se lo da, que no siempre sucede.

En cuanto me descuido me vuelvo a poner profundo, melancólico, y a lo mejor un poco coñazo. Esta amiga anónima se estará riendo y pensando que tiene razón. Y sí, la tiene, pero es normal. Me siento delante del ordenador, veo la pantalla en blanco, y las cosas que se me vienen a la cabeza son este tipo de cosas. Más aún al ver una película como la de hoy. Son las de siempre, quiero pensar que no porque sea un triste sino porque son las importantes. Aunque a veces me gustaría más la actitud que muestra Daisy antes de morir: Le pregunta su hija: - Are you afraid? Just curious, contesta ella.

Un poco antes, recordando su vida, ella misma dice que el gran error que ha cometido en su vida era haberse pasado demasiado tiempo esperando. Me da miedo que me esté pasando lo mismo.

Como me parece que el ABC ya no lo va a publicar, esta semana traeré al blog el artículo que escribí el domingo pasado sobre el obispo Uriarte y el debate sobre el aborto. Estoy pensando en desarrollar la primera parte y escribir otro que se llamaría “En lugar del Te Deum” aprovechando una cita de Zweig que ya salió aquí hace tiempo.

En tres días me he leído 600 páginas del segundo tomo de Millenium, la novela en tres capítulos de Stieg Larsson que está nada más entrar en todas las librerías. No es nada del otro mundo, pero me tiene completamente pillado. Mucho mejor es El Maestro de Almas, de Irene Nemirovsky, que he leído antes de este. Darío Asfar es uno de esos personajes que no es fácil olvidar.

Retorno a Hansala

2009-04-05T13:44:00.000-07:00

El cine en versión original de San Sebastián es el Cine Trueba, y da la casualidad de que está al lado de casa, a cinco minutos andando. No pensaba ir esta noche porque me apetecía más irme a correr, pero al final me ha dado miedo forzar la rodilla, que lleva unos días molestándome. Pensaba aprovechar y escribir hoy sobre Enrique V, la película de Kenneth Branagh que ayer vimos en vídeo por recomendación de JMO y que me volvió a llevar a esa especie de éxtasis que siempre me produce leer o escuchar a Shakespeare.

Retorno a Hansala nos la recomendó mucho GO. El la vió como parte del jurado del festival de cine de Valladolid, les encantó y le dieron el premio especial. Me imagino que en comparación co otras sería una maravilla, pero vista sola no es para tanto. Está bien, sí, pero tampoco es para tirar cohetes. Cuenta la historia del viaje de vuelta a Marruecos de un inmigrante que muere intentando curzar el Estrecho en una patera. Vuelve cadaver, claro, en la furgoneta del dueño de una funeraria de Algeciras que de esta forma acaba conociendo la forma de vida de las aldeas de Marruecos de donde salen los jóvenes que terminan en su "negocio".

La historia es bonita pero no acaba de aportar nada nuevo. A mí además me ha costado entrar. Me he dado cuenta en el momento más dramático, en realidad el único dramático que hay, porque sencillamente no me lo he creído y me he imaginado a la Directora detrás de la cámara diciendo "¡Corten!"

Tampoco sería normal que hubiera muchas películas españolas buenísimas. Si hay pocas en el mundo, teniendo en cuenta lo pequeño que es esto y la poca tradición e industria que hay, por lógica no puede salir más de una al año, y eso con mucha suerte. Por muchas subvenciones que se repartan, de donde no hay no se puede sacar.

Más interesante que la película ha sido la corta pero intensa conversación sobre política que he tenido después con A y con I en su casa. A es una buena amiga de la cuadrilla de Deba, una tipa muy lista. He ido a verla porque tiene algo que es muy difícil de encontrar en Donosti, aparcamiento. Cuando venimos en Semana Santa nos hace el favorazo de dejarnos un sitio que, sin exagerar, nos cambia la vida aquí.

Es cursioso como dos personas más o menos inteligentes, más o menos bien informadas y culturalmente relativamente cercanas pueden pensar tan distinto sobre... sobre casi todo. A no podía entender, por ejemplo, cómo la flamante Presidenta del Parlamento Vasco se atrevía a decir en público que ella no usaba ni usaría preservativos:

- En el siglo XXI no se puede decir eso si eres un cargo público!
- ¿Por qué?
- Porque no, que estamos en el 2009!
- Ya. ¿Y? ¿Qué pasa? ¿Está mal, es delito?
- No me jodas que tú también eres un opusino!

No acaban de ver la ganancia de este cambio de gobierno, dicen que en medio de esta crisis lo que menos necesitan es un gobierno con problemas internos y que reparta los cargos públicos a gente con los bolsillos aún vacíos. Yo creo que sea como sea, cualquier cosa será mejor que mantener durante 30 años al mismo partido en el gobierno. I en eso coincidía conmigo.

Hemos estado también hablando de Monseñor Uriarte y su preocupación por los derechos de los pueblos, porque les he comentado que pretendía mandar un artículo al ABC sobre el tema. Tampoco en eso coincidíamos ni un poquito. Aún así, porque es buena amiga, me ha seguido dejando aparcar el coche en su casa.

El año pasado, en Deba, le recomendé que se escapara a Stanford a hacer el SEP, estoy convencido de que lo aprovecharía mucho. Va a ser que por ahora no lo va a hacer, porque su industria -la automoción- está pasando un bachecillo, o eso se comenta, y porque le faltan dos semanas para dar a luz a su primer hijo.

Por delante nos espera una semana entera e San Sebastián sin absolutamente nada que hacer. Nada. NA-DA. Es raro, al principio hasta cuesta acostumbrarse. Tarda uno unos días en cambiar el chip, en relajarse y disfrutar. Y luego, cuando ya está uno hecho a ello, lo que cuesta es volver.

El Visitante (The Visitor)

2009-03-29T13:48:00.000-07:00

Algo que choca la primera vez que se a un cine en versión original es que cuando acaba la peli nadie se mueve. Es una de esas cosas por las que la gente dice que los que vamos a ver esas pelis somos unos snobs, eso de quedarse leyendo los títulos de crédito es es colmo de la pedantería.

Lo sería, claro, si se tratara de leer los títulos de crédito, pero obviamente no es eso. Al principio sorprende, sí, pero luego uno descubre que no es una bobada tan grande como parece. Y no lo es porque de una película buena no se puede salir de golpe, es como cuando se termina un libro: no es fácil pasar la última página y al instante, sin solución de continuidad, llamar al fontanero para ver si tiene la pieza que le falta a la caldera. Hace falta pensarlo, reposarlo, saborearlo aunque sea unos minutos, antes de volver a la realidad.

De eso se trata, cuando la película lo pide, cuando la historia logra de verdad envolverte, y sobre todo cuando - como en esta ocasión - te ayuda a pensar sobre ti mismo.

Es muy buena esta película: los personajes sorprenden, las cosas que les pasan nos enganchan porque son las que nos pasan a todos; La historia es original y muy iteresante aunque trata los temas de siempre, o a lo mejor precisamente porque los trata: el amor, la soledad, la felicidad, el vacío, los sueños, el sentido y el sinsentido, la alegría de las cosas pequeñas.

A mí me ha hecho pensar sobre todo el el mundo interior que cada uno llevamos de un lado a otro sin que nadie se dé cuenta. En el trabajo, haciendo la compra, cenando con unos amigos, en el avión... Puede parecer que somos uno más cuando no es cierto, somo verdaderamente únicos y cada uno de nosotros lleva una especie de infinito dentro: bueno, malo, divertido, trágico, triste, alegre... infinito. Todas esas cosas no se notan porque la sociedad para funcionar lo que necesita es la norma, la representación de roles preestablecidos, las sonrisas huecas.

Id a verla, en Semana Santa hay tiempo para ello. Además de Slumdog y Revolutionary Road, creo que es lo mejor de lo que hay en cartel. No he ido a ver Abrazos Rotos, y creo que no voy a ir a verla, no sé bien porqué. Por cierto, el otro día le recomende a una buena amiga a la que le gusta París "Paris je T'aime". Es para verla tranquilo, en casa, con un buen vino y los niños bien dormidos, y disfrutar de París. Uno de los cortos, "Loin du Sixieme", es magistral. Lo dice todo sin decir nada, y en menos de cinco minutos.

Venía en la moto pensando que tengo que volver a encontrar ratos para escribir entre semana, no cuento nada de las cosas tan interesantes que me pasan y que veo, y dejo temas a medias: El STT aquél no salió, cosas de la crisis. La creación de la Google University Network sí va para adelante, en cambio, pero más lenta de lo que me gustaría. Y... y poco más, la verdad.

El golf me tiene enganchado, me da más alegrías y más disgustos de lo que esperaba, y me está ayudando mucho a descubrir cómo soy, o más bien a demostrar lo que ya sabía. Mi carácter no me ayuda en el que hoy una compañera de partido ha definido como el deporte de los humildes. Si me lo dicen antes me doy al badmington.

En SS nos vamos a SS, que se corre la voz de que las heladerías ya ha abierto. A ver si en Sanse vuevo a correr un poco, me pongo en forma, me quito un par de kilos y de paso pienso en ideas nuevas. Ojalá el tiempo ayude y me pueda dar un bañito en la Zurriola después de cada carrera.

Y mientras ya pensando en julio. Como no lo remedie va a ser el primer mes de julio quedándome en Madrid. Sin Becas LIDER, sin Cartagena de Indias, sin Stanford, no sé que voy a hacer y no sé que va a hacer A. Si hubiera empezado con la tesis tendría excusa para irme dos o tres semana a encerrarme a escribir, pero tal como están las cosas no creo que la cosa cuele. Se admiten sugerencias, por supuesto.

Podría bajarme en moto hasta Toumbouctou pasando por pasando por Marrakesh, Essaouira, Nuatchok, Dakar, Bamako, Djenee y Moptí, terminar de bajar el Tajo en piragua desde Malpica hasta Lisboa, hacerme el GR-11 de lado a lado, el Camino de Santiago desde la Rue Saint Jaques de Paris, irme a la India, a la Antártida, a la selva amazónica...

Cerezos en Flor

2009-03-22T15:11:00.000-07:00

Esta "Cerezos en Flor" ha sido la vuelta a una película "Renoir 100%" después de cuatro o cinco de esas que me recomienda ir a ver GB. Y en esta vuelta a los orígenes he pasado por todas las fases posibles: me daba pereza ir a verla, no sé bien por qué; el comienzo me ha dado un poco de pereza porque el planteamiento de la enfermedad terminal está un poco visto; según pasaban los minutos, en cambio, me ha ido convenciendo gracias en buena medida a la fotografía, muchos fotogramas eras fotos que me habría encantado hacer a mí. Y poco a poco se ha ido desenvolviendo una historia mucho más compleja y mucho más rica de lo que en principio parecía.

Una historia sobre la muerte, y por tanto sobre la vida. Y sobre la felicidad, y sobre el drama de pretender que esa felicidad se base en lo que está llamado a morir. Y por medio el amor, la soledad, la familia, los hijos. Todo muy bonito, y todo muy bien juntado.

Todo además con una sencillez que me ha sorprendido. La imagen de él solo en la cama, con el otro lado vacío, me ha parecido de una verdad y de una crudeza difícil de igualar, no es fácil decir tanto sin palabras. Era el perfecto final de la peli.

El problema es ese "era". Porque no era el final de la peli, sino la mitad y el comienzo de la segunda parte. Y volver a empezar después de tanto no es fácil, al menos para mí. Cuando A y yo nos hemos mirado y nos hemos preguntado que cuánto faltaría, resulta que sólo llevábamos hora y media de película. Pero parecían dos y media, y sobre todo parecía que podía no acabarse jamás. Si hubiéramos estado cerca del pasillo habría salido a ver cuánto quedaba.

No sé que ha sido, porque la peli mala no es, tampoco en esa segunda parte. El problema puede estar en la diferencia de ritmos, de temas, incluso de personajes y de ambiente. Ya no estábamos para bailes japoneses y reencuentros con aspectos de la personalidad perdidos en la infancia...

Y lo peor no es lo larga que se hace, sino que todo es para intentar colar una mentira como un piano de la forma más burda. La primera parte termina con el drama, o mejor dicho la tragedia, del sinsentido. Si el sentido es el otro, y el otro desaparece, lo que queda es sinsentido. Ese "¿Dónde estás, Trudi? ¿Dónde estás?" es brutal, muestra lo absurdo de la vida si se acaba en la muerte.

Pero no, como eso no es fácil, el director se tiene que inventar una especie de regresión oriental en Japón en la que el pobre hombre, cayendo a menudo en el ridículo, intenta reencontrar a su mujer muerta poniéndose sus ropas y paseándolas por Tokio... Todo muy emotivo, se supone, pero una bobada. Y la gran mentira es que se supone que la encuentra, vestido con su kimono y a la sombra del Monte Fuji ella va y aparece. Pues no, es mentira, en la realidad ella no aparece. No debería ser tan fácil resucitar a un muerto en el cine, debería tener un impuesto especial para que los Directores no lo usaran para engañar impunemente al respetable.

Así que la primera peli muy buena, la segunda un poco coñazo y muy mentira. Las dos juntas, demasiado para un domingo por la noche.

El título era, eso sí, muy primaverla. Como Cercedilla este fin de semana. Tal como pasó con el otoño, la llegada de la primavera real ha coincidido con la oficial. Qué gusto, qué ganas teníamos todos.

La respuesta

2009-03-16T15:23:00.001-07:00

No es, obviamente, la respuesta a la pregunta de ayer. Es más sencillo y más tonto de lo que parece, pero es bonito.

En su día le pedí a R que pensara si de verdad quería apuntarse a clases de golf, porque eran bastante caras y tenia que elegir entre el golf y la gimnasia rítmica. Como no se decidía le pedí que antes de dormirse me dejara una respuesta en la escalera, que yo me encontraría al subirme a dormir.

Esto es lo que encontré, y me encantó imaginarme a mi hija enfrentándose a una decisión entre dos cosas buenas, con la parte de renuncia que todas las decisiones tienen.

Por cierto, ya han llegado las notas de los exámenes: además de la de Cono, que ya ha sido publicada aquí, hoy hemos sabido el 9,1 de lengua, ell 9,5 de mates y el 8,4 de science. Y pensar que su padre nunca sacó un sobresaliente, y que terminaron por echarle del cole... Es lo que nos pasa a los genios. Eso dicen, ¿No?

El Lector

2009-03-15T15:29:00.000-07:00

Hoy no estoy para mucho blog.

La peli no es ni buena ni mala. Va de más a menos, eso sí; empieza bien, planteando una historia de amor y de soledad muy bonita de forma muy natural, pero toda la segunda parte no aporta nada nuevo, sólo una serie de finales sucesivos que nunca son de verdad el final. Hay momentos bonitos, muy bonitos, pero al conjunto le falta algo para ser redondo.

Pero la razón no es esa, la culpa de mis pocas ganas la tiene el piloto de la gasolina de la moto, que -por lo que se ve- no funciona.

Así que después del golf y del cine (la tarde ya había sido bastante movida) me he pasado media hora empujando la moto por la Carretera de Castilla, una buena parte cuesta arriba. Los últimos 100 metros creí que no se acababan nunca, he estado a punto de dejarla y venir a casa.

He llegado sudando a mares y con un dolor horrible de cuello y brazos. El kebab, que lógicamente se había quedado frío, me ha sentado a cuerno. Me voy a tomar un ibuprofeno y me voy a la cama.

Al menos esta semana es cortita. Por cierto, tengo que pensar mejor en esto, porque tal como decía el otro día AdM que nos pasaba a los españoles, cada vez me gusta menos trabajar. Últimamente he querido pensar que era un signo de madurez y de inteligencia, pero empiezo a no estar tan seguro.

¿Cuál será la verdadera razón?

London

2009-03-12T15:05:00.000-07:00

El martes fui al cine en Londres, a ver Gran Torino. La película me gustó mucho, me pareció muy sincera y muy bonita. Al terminar lloré, y hace mucho que no lloraba en el cine. Pero más que la película me encantó salir ya tarde, cuando no quedan casi turista, y sentirme un verdadero Londoner.

Aunque parezca mentira me ha costado volverme, han sido sólo seis días entre placer y trabajo, pero he llegado a sentirme en casa.

Las fotos no son nada del otro mundo, aunque hay alguna bonita me ha sorprendido el hecho de que me gusten más ahora que las veo al poco de hacerlas, será porque en ese momento las comparas con la realidad, una realidad que ahora está más olvidada.

De londres me gustan las calles, el verde de los parques, y sobre todo las tiendas, las casas y los colores del ladrillo, y los londinenses que al igual que su ciudad tienen una elegancia natural que no se encuentra en ningún otro sitio.

Con la blackberry también se hacen fotos bonitas, lo que demuestra que es mucho más importante lo que se fotografía que cómo se hace.

Chester

2009-03-09T10:17:00.000-07:00

Es la primera vez que escribo una entrada desde la blacberry, esto de la tecnologia verdaderamente no tiene limites. Estoy en el tren de vuelta de Chester, cruzando Inglaterra por el centro y de arriba a abajo.

Como al ir hacia alla nadie nos ha pedido el billete he probado a meterme en primera por la cara. Estaba tan pancho, con las piernas estiradas y tomandome un vinito blanco muy rico cuando ha llegado el revisor y me ha dicho que mi billete era standard. Creo que la cara de sorpresa ha estado bastante conseguida; le he echado la culpa a mi secretaria, como no, y me he venido al coach C a escribir esta entrada sin vino y con las piernas encogidas.

La reunion ha ido bastante bien. No han dicho que no a nada, y nos temiamos que de entrada nos dijeran que no querian saber nada de intercambios con España. Luego habra que currarselo, claro, pero en algun momento hay que empezar. Siempre me da miedo, antes de empezar estas reuniones, que mi nivel de ingles no sea suficiente. Y siempre me pasa que al final resulta que si lo es y que con lo poco que se me basta para trasmitir lo que quiero. Incluso he podido discutir con el Dean de Business lo artificial que resulta la reciente inclusion de las ethics en los MBA americanos, sobre la crisis de valores que esta en las raices de la crisis financiera y sobre la cuestion de la identidad en China. La leche, hasta hemos quedado en intercambiar escritos. Un dia de estos me voy a creer las bobadas que digo y la vamos a liar...

Acabo de hablar por tfno con Rocio, ha sacado un 9,6 en Cono!! Es la primera vez que saca un sobresaliente, ha bastado con que nos organizaramos un poco y con que haya visto que me involucraba de verdad en sus examenes. Todas las tardes estaba deseando que llegara para que le preguntara. Segun escribia esto me estaba dando cuenta de que ya soy un viejo, de que sin darme cuenta he dejado el colectivo de los hijos para pasar al de los padres. No me importa admitir que me deprime, no lo llevo nada bien.

Ademas no se que tiene el tren que me hace pensar demasiado. Nada mas arrancar he puesto en el ipod la lista de reproduccion de San Francisco, y Cat Stevens me ha llevado en un instante a Palo Alto, solo me falta la bici y me sobra la corbata.

Estoy leyendo "El Regreso del Soldado" de Rebecca West, que tambien me recomendo I. Es una novela cortisima, casi un cuento, creo que me lo acabo entre hoy y mañana. Es interesante, la autora usa una perdida temporal de memoria para rflexionar sobre la forma en la que la vida nos lleva hacia donde no queriamos.

Termino desde el Internet Cafe, sin negro zumbao (que no zumbon) Cooriendo pensaba que Chester a pesar de ser una ciudad preciosa no podia ser muy interesante cuando despues de una hora dando vueltas me he ido pensando que ya no tenia nada que hacer. Pero es una bobada, eso es ver Chester no conocerla. Tambien Cartagen se ve en tres horas, pero yo solo despues de tres semanas viviendo alli empeze a conocerla un poquito. Entre otras cosas, porque conocer una ciudad no es ni mas ni menos que conocer a quienes viven en ella, y eso lleva mucho tiempo.

London

2009-03-08T15:47:00.000-07:00

Hoy no he ido al cine, estoy en Londres. Es verdad que tambien se puede ir al cine en Londres, pero no ha sido el caso.

Y habria podido, porque A ha cogido el avion a las cuatro y media y me he quedado toda la tarde solo. Al final se me ha ido volando, como A: he aprovechado para comprar los billetes de manana para Chester, he ido a Covent Garden a comprarme las zapatillas de correr que localice el viernes, he ido andando hasta St. Paul y he vuelto, y luego ya me he vuelto al hotel para quedar con B a cenar. Antes de cenar me he ido a probar las zapatillas por Kensington y Chelsea, y ya esta.

Me ha pasado en St. Paul lo mismo que el otro dia cuando entramos en una iglesia anglicana preciosa, no recuerdo cual. Esta vacia, dijo A. Esta tarde en St. Paul era igual, tanto espacio, tanta altura, tanta grandiosidad para... para nada. Uuna sensacion muy extrana, como de estar muy solos, mas incluso que en la calle.

Londres es precioso, ya hace uno anos - a estas alturas queda claro, espero, que tengo un teclado ingles y que un ano equivale a doce meses - hace unos anos, decia, que em doy cuenta que en mi epoca de Kent no supe apreciar Londres, no se porque. En aquella epoca, en la tipica discusion entre Paris y Londres yo me ponia sin dudarlo del lado de Paris.

Ahora para empezar ya se que la discusion es absurda, pero lo importante es que he aprendido a disfrutar de esta ciudad, a mirarla, a recorrerla, a sentirme a gusto en ella. El viernes fuimos andando desde el Hotel hasta los Jubilee Gardens atravesando South Kensington, Chelsea, Belgravia y Westmister. Que elegancia, yo no he visto esa elegancia tan sencilla, tan natural, tan inglesa, en ningun otro sitio.

Y esta manana en Notting Hill tres cuartos de lo mismo, pero completamente diferente. Todo es ordenado aunque no se perciba el orden concreto, todo esta en su sitio aunque no se sepa bien que sitio es ese. He hecho fotos, y alguna creo que ha salido curriosa, pero no me he traido el cable y hasta el jueves no las podre colgar.

Nos ha hecho un tiempo buenisimo, parecia que mas que en Londres estabamos en Malaga. Frio, pero un sol precioso que hacia que las casas blancas fueran aun mas blancas, y que fuera posible percibir los infinitos matices que el ladrillo tiene en esta ciudad.

Lo mejor del buen tiempo es que permite hablar y pasear al mismo tiempo, cosa que es del todo imposible lloviendo y con el viento de cara. Hemos podido hablar mucho, y hemos tenido tambien tiempo para no hablar. Las dos cosas son muy importantes.

Puede parecer una tonteria, pero en este viaje una de las cosas que he descubierto -o mejor dicho, que he recordado- es que lo que mas me gusta del mundo es disfrutar de la vida, es pasarlo bien viviendo, es reirme y disfrutar de las cosas. Me gusta mas disfrutar las cosas que tenerlas, gastarlas que conseguirlas. En ese sentido no soy un capitalista, la acumulacion de capital en si misma no me atrae en absoluto. Ni de capital ni de nada.

Tambien he recordado las ganas que tengo de irme a tomar por saco, siempre me pasa cuando viajo. Y no es que no disfrute de mi vida en Madrid y de mi trabajo, no se me ocurre ninguna otra cosa que pudiera hacerme mas feliz, pero cuando viajo me entra la claustrofobia de pensar que si no hago algo para remediarlo me voy a morir en Pozuelo de Alarcon habiendo vivido toda mi vida en Pozuelo de Alarcon. Y el mundo es mas grande que la Avenida de Europa, que Madrid, que Espana, que Europa. Hay tantas cosas que ver, tanta gente que conocer,

(Se abre parentesis)

Estoy en un internet cafe, y el tipo de mi izquierda - si, es negro, se que eso no es nada que le defina pero es lo primero que he visto- esta consultando una pagina que entre otras cosas habla de como invocar a lucifer, de lo que pasa al trascribir su nombre... joder que miedo... Ahora mismo esta haciendo movimientos extranos con el dedo en un papel lleno de signos, lo juro. Se acaba de santiguar... esta leyendo no se que cosa de exorcismos, me cago en todo a mi estas cosas no me molan nada. "The spirit behind UFOS is now proven to be demonic" acabo de leer de refilon en los resultados de google, ha vuelto a santiguarse.

(O cierro parentesis y dejo de mirar o esta noche no pego ojo)

Pues eso, a lo que iba. Que se que no lo tengo facil porque no trabajo en una empresa con sucursales en todo el mundo que mande expatriados como L, pero me encantaria coger a la familia e irme a hacer cosas interesante y a conocer gente nueva a San Francisco, a Munich, a Bogota, a Londres, a Miami, a Nueva York, a Lisboa, a Milan, a Montevideo, a Hong Kong. Pero tal como estan las cosas para que algo asi sucediera tendria que hacer una locura, y no estoy yo para locuras. Me voy a morir con las ganas, lo se.

Lo siento, me voy. No puedo mas. El tipo este sigue santiguandosa y trazando circulos con el dedo en una hoja de papel que ha traido mientras lee no se que "prayer for deliverance". Aaaaaaaadios.

Vals con Bashir (Agur Ibarretxe)

2009-03-01T13:41:00.000-08:00

Me cuesta hablar de la peli de esta noche viendo a Ibarretxe en la tele y pensando que este puede el primer Gobierno Vasco sin nacionalistas desde la transición. Ojalá sea así, y ojalá ese Gobierno dure lo suficiente como para que se rompan las redes, las inercias y los controles que el nacionalismo ha tejido durante más de 30 años. Si eso llega a suceder, y Dios quiera que suceda, las cosas ya nunca serán iguales en el País Vasco.

Un lehendakari que no sabe euskera... Qué gusto, por Dios...

Pero no lo va a tener fácil. A las tensiones que trairán las siguientes elecciones europeas y generales se añade el problema de fondo: el nacionalismo ha gastado tanto dinero durante tanto tiempo en construir una nación nacionalista, que los no nacionalistas van a tener fácil caer en la tentación de hacer políticas naciolistas para durar más de 4 años. Algo de razón tienen quienes piensen así, pero muy poca. Es cierto que no pueden empezar de golpe a cambiar el euskera por el inglés y el txistu por la pandereta, pero también es cierto que políticas nacionalistas no harían más que allanar la vuelta del nacionalismo. Y eso sí que sería una pena, este cambio para ser útil tiene que durar al menos 8 añitos.

Y si dura 8, y consigue cambiar algo, entonces puede durar 12, y 16, y 22... Y ahí, sólo ahí, estaría la solución definitiva del "problema vasco"; sacar del gobierno a quienes se inventaron la nación vasca y a quienes llevan decenios inventándose sus problemas para justificar su propia presencia.

La peli de hoy en el fondo hablaba de lo mismo. De lo estúdipo que es matar a alguien porque pertenece a una determinada nación, a un determinado grupo. La peli es un documental de animación en hebreo -espero que F no vaya- que cuenta la guerra del Líbano y la matanza de palestinos a manos de "falangistas cristianos".

Qué pena que sea tan difícl salir de la creencia nacionalista "en la que estamos" todos sin darnos cuenta, de otra forma nos daríamos cuenta de lo tonto que es, de lo imbécil que resulta atribuir a la nación y a la nacionalidad (a esa comunidad imaginada que llamaba Anderson) nada que sea esencial a la condición humanda, nada verdaderamente importante por lo que merezca la pena luchar, matar, morir.

El otro día lo pensaba en Misa, en San Sebastián. El cura repetía todas las ideas en euskera y castellano sabiendo perfectamente que todos los que allí estábamos entendíamos castellano, que nadie necesitaba para nada las palabras en euskera. ¿Porqué, entonces? ¿Porqué las azafatas tiene que decir en valenciano, cuando vas a Valencia, que te abroches el cinturón? ¿Por qué, cuando sabemos que acentuar las diferencias no lleva nunca a nada bueno? ¿Y por qué nadie se pregunta los porqués?

Y qué misterio que algo tan tonto, que una mentira tan grande, tenga tanta fuerza. Lo decíamos el otro día, que la Nación acaba incluso por ocupar el lugar de Dios.

En Sanse fui a Lagun, como siempre, y como siempre salí con tres o cuatro libros que me duran hasta que vuelvo. Esta vez me vine con otro de Zweig, "Momentos Estelares de la Humanidad", que me reomendó I. Uno de esos momentos que Zweig elige, al lado de la conquista de Bizancio, las dudas de Cicerón o el descubrimiento del Pacífico de Vasco Nuñez de Balboa, es el de la composición de la Marsellesa.

Dice Zweig: "Se extiende como un alud. Imparable en su marcha triunfal. El himno es cantado en los banquetes, en los teatros, en los clubs. Después incluso en las iglesias después del Te Deum, y pronto en lugar del Te Deum." En lugar del Te Deum...

A ver si el martes o el miércoles saco un rato y escribo algunas cosas que estoy pensando de cara al próximo fin de semana de formación de la Escuela de Liderazgo, en el que queremos abordar las cuestiones en las que más se podría estar jugándose la humanidad en este siglo. Yo ya tengo mis lista de tres, y alrededor de ellas va a girar ese programa, pero se aceptan sugerencias.

También tengo que hablar de otro proyecto que ya está en marcha, la creación de la Google University Network. Ese va a ser chulo.

Slumdog Millionaire

2009-02-22T14:08:00.000-08:00

¿Cómo es posible salir del cine con una sonrisa de oreja a oreja habiendo visto el retrato más descarnado de la miseria humana que uno pueda imaginar?

Miseria material, y miseria espiritual, maldad, ausencia de humanidad. Ya no recuerdo en qué otra película me pasó, no hace mucho, pensar en que -de alguna forma, y pido perdón de antemano- gracias a Dios no somos conscientes de hasta dónde pueden llegar ambos tipos de miseria en el mismo mundo que nosotros vivimos, aquí al lado.

No somos podemos ser conscientes, si lo fuéramos no podríamos vivir como lo hacemos. Sí, sabemos que existe la miseria, sabemos que hay gente que vive vidas que son verdaderos infiernos, pero -de nuevo, gracias a Dios- no nos hacemos una idea de hasta qué punto son reales, de hasta qué punto podrían ser las nuestras.

Hablando de otra cosa, sucede algo parecido con la muerte, no somos conscientes de su realidad hasta que no nos roza de verdad el corazón. El jueves comentaba con P lo duro que fue ver en el telediario la noticia sobre la muerte de Sara y Pablo, de un minuto como mucho: mueren dos personas en el Moncayo, un resbalón, montañeros expertos... Imágenes de unos enfermeros sacando unas camillas de un helicóptero, las típicas declaraciones de un guardia civil, y ya está. A otra cosa, mariposa.

Nadie puede siquiera imaginar, viendo esa noticia, el vacío que Sara ha dejado. Es imposible, ni siquiera nosotros podemos. No podemos imaginarlo, y lo que sí sentimos no podemos expresarlo. Y si uno lo piensa, con todas las muertes sucede algo parecido. No, ya sé que como Sara no hay muchas, pero cada una a su modo, todas las muertes dejan vacíos infinitos. Sí, infinitos.

Estas han sido dos muertes, pensaba yo también, más fáciles de entender y aceptar si Dios no existe. Si no existe, y quienes creemos que sí estamos engañados dedicándonos a una Misión que es mentira, son dos muertes más. Pero si existe, si tal como Sara decía Jesucristo existió y verdaderamente resucitó, si además "nos necesita" para salvar a los hombres, estonces no hay guapo que entienda nada.

Volviendo a la peli, es la leche. Hay que ir a verla. Eso sí, en versión original aunque te llamen snob. La dirección, el ritmo, los actores, la fotografía, la música... y sobre todo la historia, tanto el contenido como el tono, el estilo. ¿Es posible reirse viendo como un niño se cubre de mierda ("cubrir" y "mierda" son en este caso literales) sólo para conseguir un autógrafo de un actor que llega en elicóptero a un barrio de chabolas y luego se va? ¿Es posible que una historia así termine como termina, al estilo de Shrek? Pues sí, y encima queda bien.

Y lo gordo no es lo que cuenta, sino lo que deja ver en segundo o tercer plano, como si nada, mientras trascurre la historia principal. Las escenas que a toda prisa se dejan atrás tienen que estar muy pensadas, algunas de ellas dan para una película ellas solas. Cada uno de los extras tiene una novela, él solito, como para los 10 Oscars a los que está nominada.

http://slumdog.filmax.com/

Vaya 2009... Lo que llevamos en esos dos mesecitos daría para un par de años suficientemente intensos. Si este es el comienzo, no sé que puede pasar de aquí a verano.

Eusko Obama

2009-02-15T12:25:00.000-08:00

Cuando uno oye, e incluso dice, que en publicidad es posible decir cualquier cosa, lo dice pensando que no es más que una expresión, una frase hecha. Que en realidad no es posible decir "cualquier cosa".

A alguien se le ocurre algo en principo más complicado que acusar al PNV de españolista, por favor que lo diga. Y más de uno se escandalizaba de mi idea de decir directamente que nuestra universidad es más barata que la pública... Esto es, de largo, mucho peor. Me ha dicho A que "Morroi" significa esclavo.

Pero aún hay más, siempre hay más. Necesito por favor un político en activo, en España -perdón, en el Estado Español- cuyas ideas, cuya imagen, cuyo discurso, incluso cuya "modernidad" esté más alejada de "San" Obama... Eso es, muy bien, Ibarretxe. Pues sorpréndase, queridos amigos y amigas del blog, con la imagen que inunda en estos días la Bella Easo. Sí, es él, el auténtico Eusko Obama:

Me lo estoy inventando, son imaginaciones mías? R dice que un poco, A en cambio está completamente de acuerdo conmigo.

Sí, creo que está claro que este fin de semana me he escapado a San Sebastián, aprovechando una mudanza y unos rayos de sol que parece ser que por aquí no se veían desde hace meses. Y ahora mismo estoy en el salón de casa, con el María Cristina al fondo, y con R R y A mirando a la pantalla y -me imagino- intentando entender qué es esto de que su padre escriba en un blog.

San Sebastián está inundado de campaña electoral, lo que deja ver aún más claramente que de costumbre las estupideces que por aquí ya no sorprenden a nadie, las mentiras que tienen misteriosamente engañada a tanta gente.

El último ejemplo de la famosa regla de LM de negar la evidencia: un coche demasiado grande hay que venderlo diciendo que es pequeño, uno caro diciendo que es barato, una unrbanización que esté lejos de Madrid diciendo que está cerca... Y no hay mejor forma de vender un voto completamente inútil que llamándolo "voto de oro". Impecable.

Me gusta venirme solo con los niños de vez en cuando. Te ayuda a conocerles mejor, a tener que hablar más con ellos. No tienes nadie más con quien hablar, así que es con ellos con quien acabas comentando lo que te gusta, lo que te sorprende, lo que te apetece... Y eso es bonito. Hoy nos hemos ido a comer a Aittola Zar los cuatro, y una señora se ha acercado a la mesa a darme las gracias y la enhorabuena por cómo estaban educados los niños, por lo bien que habían estado en la mesa y por el gusto que daba vernos a los cuatro hablando normalmente. No me importa admitirlo, me he sentido orgulloso.

Me imagino que todo el mundo pensará, al vernos, que soy un padre separado que se lleva a sus hijos de fin de semana. En Misa la gente también nos miraba, pero en ese caso no es de extrañar. A, al salir, me ha preguntado que porqué no había niños. Eran los únicos, y acostumbrados a Canaá es lógico que se extrañen. R ha contestado muy rápido que en Deba pasaba lo mismo, que sólo los viejecitos iban a Misa ¿Por qué? ¿Cómo les cuento, sin ser pesado, que llevada al extremos la Nación acaba ocupando el lugar de Dios?

A ellos también les gusta, creo. R es el que más echa de menos a A. R, en cambio, cuando viene sola conmigo parace como que se esponja, lo de ser la mayor le encanta. Ayer me quemé haciendo unso huevos fritos, y sin que hubiera que decirle nada se puso a fregar. Con el ipod puesto, cantando a voz en grito "Ni una sola Palabra" de Paulina Rubio, dejó la sartén y los otros cacharros que había en perfecto estado de revista, demostrándome de paso la verdadera utilidad del ECYD. El viernes, al llegar, mientras yo ordenaba las cosas, ella sacó de la bolsa el edredón y la sábana bajera y me hizo la cama perfectamente.

San Sebastián, mientras tanto, está tan bonita, tan tranquila, tan elegante y tan francesa como siempre. Presidida por un Sagrado Corazón que de forma extraña todavía ningún socialista ha sugerido retirar, y envuelta por un cantábrico que no cansa nunca.

El Desafío: Frost contra Nixon (Frost/Nixon)

2009-02-08T14:05:00.000-08:00

Nadie conoce a nadie. Nadie conoce a nadie. No he sido capaz de pensar en otra cosa desde que he salido del cine hasta que, después de tomarme solito el superkebab mixto, he abierto el ordenador y me he puesto a escribir.

Quienes somos? ¿Quién es, en realidad, cada uno de nosotros? ¿Quién nos conoce verdaderamente? ¿Quién sabe cuáles son las cosas que nos preocupan, que nos importan, que nos conmueven...? Nadie. A veces ni nosotros mismos. O lo sabemos, pero no nos lo contamos porque nos damos cuenta de que es algo demasiado íntimo.

Los dos protagonistas de la película de hoy están enormes y consiguen que los actores desparezcan para que sólo se pueda ver a los personajes que representan. Aunque ahora que lo pienso, ¿Hasta qué punto es así? ¿No estaré diciendo una bobada al decir eso?

Yo, obviamente, no conocí a Richard Nixon. No sé siquiera si sería capaz de reconocerlo en una foto. Pero en cambio hoy, mirando al actor que hacía de Nixon, tenía la sesación de estar delante del Presidente, de estar viendo más allá de su mirada, de estar asomándome a lo más íntimo de la persona y del personaje. Pero claro, ese no es Nixon, ¿No? Es el actor. Pero el actor si es bueno deja de ser él para ser Nixon...

Dejémoslo ahí, no es momento de enredarse en la relación entre el actor y el personaje, que siempre me ha atraído y por la que siempre he creído que deberíamos de una vez por todas incluir el teatro como materia obligatoria en todos nuestros planes de estudios. Lo que queria traer aquí es que la virtud de esta película está en que en algunos momentos te deja con la sensación de estar asomándote al Nixon real, al verdadero fondo de una persona que ni él mismo conocía.

Ni él ni, por ejemplo, su mujer. Porque si la película refleja la realidad, cosa que desconozco, su mujer era la que menos le conocia de todos. Sale poco, pero en esas dos o tres apariciones es director deja clarísmo que están en mundos separados, de que ella no tiene ni pajolera idea de lo que pasa por la cabeza del hombre con el que se ha casado.

Nadie conoce a nadie, de nuevo. Como aquél día de octubre, o noviembre, en el que esa novela cayó por casualidad en mis manos y me tuvo pensando un par de días. Nadie conoce a nadie, y es en esa cuestión donde reside nuestra verdadera libertad. Ya, ya sé que la libertad del Hombre es una libertad "para". Llamemos de otra forma, entonces, a esa absoluta intimidad, al hecho de que incluso nuestros seres más queridos, quienes convivem con nosotros todos los días y duermen en la misma cama, pasen por delante nuestro sin que muchas veces lleguemos a vislumbrar quiénes son realmente.

La peli es una gozada, las dos horas se pasan volando. Me ha costado un rato quitarme de encima el papel de Tony Blair por el que yo recordaba al actor que representa a Frost, pero cuando lo he conseguido he llegado a olvidarme que estaba en el cine.

Ha sido esta una semana muy completa y muy compleja en todos los órdenes de mi vida. Absolutamente todos. Una semana paradójica en todos los aspectos. Sobre alguno de esos aspectos no podía escribir para no violar esa intimidad de la que hablaba, y sobre otros que sí podía escribir no he querido hacerlo.

Tengo pendiente, eso sí, contar algunas cosas interesantes del almuerzo con Javier Rodríguez Zapatero, el Director General de Google en España. No somos conscientes de lo que está pasando a nuestro alrededor con esta historia de internet.

El sábado por la mañana lloré leyendo un diario. Lloré... No sé bien por qué lloré, creo que simplemente por lo bonito que era, por la ternura que trasmitía.

Revolutionary Road

2009-02-01T14:21:00.000-08:00

Me encanta llegar al cine sin tener ni idea de qué va la peli. Es mejor aún cuando el título no te da pistas, o te da pistas falsas. En este caso sólo sabía que los protagonistas eran los de Titanic.

La película es muy buena, o por ser más exactos a mí me ha gustado mucho. Me ha parecido tan buena como dura, debe ser porque lo que le hace ser buena es lo mismo que le hace ser dura: es real, muy real, demasiado real.

En esta ocasión no quiero desvelar mucho del argumento porque la peli no es de esas raras, snobs, que suelo comentar, y puede que algún lector vaya a verla. Además si comento demasiado puedo acabar escribiendo cosas -de mí, no de la peli- que no deben de contarse.

En las últimas escenas me acordaba de American Beauty; es un poco lo mismo, lo de siempre: el vacío, el tedio, enfrentarse a la relalidad tal cual es o huir hacia adelante, a París o a donde sea; contentarse con la vida tal como ha venido o luchar hacer locuras y por una vida que seguramente no es más que un sueño demasiado tópico para ser verdad. Seguir creyendo que somos especiales o darnos cuenta de que no es así y aceptarlo. Crecer, o seguir con 20 años y con ganas de hacer algo grande, o al menos algo distinto. Todo eso, o justo lo contrario. La gracia es esa, que es imposible saber cuál es la buena opción y al mismo tiempo es imposible vivir las dos.

En esta ocasión no he salido del cine contento por saber más que al entrar, sino por esa sensación que todos hemos tenido cuando hemos leído en Hamlet un sentimiento que nos era muy familiar pero al que no habíamos sabido nombrar, y a lo mejor ni siquiera aislar. Pero es duro verlo así de claro, porque te hace pensar mucho. Y porque además descubres lo poco original que eres, eso para un "espíritu libre" como decía el otro día S, no es fácil.

El mejor es el loco. Un papel que podría haber quedado forzado pero que entra y sale de la historia con una suavidad y una naturalidad pasmosas, poniendo palabras a lo que el público tiene en la cabeza más o menos claro.

Esta mañana, cambiando ya de tema, me ha encantado la sensación de despertarme, mirar por la ventana y asombrarme con la imagen de una nevada que al menos para mí, que no veo mucho la tele, ha llegado sin avisar. Ha nevado mucho, estaba el prao precioso.

A punto hemos estado de no poder salir, de hecho nos hemos tenido que dar la vuelta en Guadarrama porque la A6 estaba cortada. Es chula esa sensación de volver a casa, encender la chimenea y comprobar si tenemos víveres para el caso de que la cosa vaya para largo. Al final sólo han sido unas horas, pero unas horas bonitas.

Parece mentira que con el dia que ha hecho hoy, el viernes por la tarde estuviéramos jugando al golf en mangas de camisa. Este deporte está hecho para mí, porque cada golpe es un reto y porque en cuanto te lo tienes un poco creído te pone en tu sitio sin avisar, como la nevada de anoche.

Alguien me preguntó hace poco que cómo iba con la tesis. Me hizo mucha ilusión que alguien me creyera capaz de ponerme en serio, porque en algún momento hasta yo llegué a pensarlo. A cambio creo que sí va a salir el STT (Spain Today and Tomorrow).

Mientras tanto, me están entrando unas ganas locas de aprovechar las ofertas de Iberia e irme con A a Marrakesh, a Bogtá, a Miami, a La Habana, o a la Palma.

La Clase (Entre les Murs)

2009-01-25T13:40:00.000-08:00

No sé qué me pasa últimamente, sólo me atrapan de verdad las películas que hablan del Hombre así, con mayúsculas. De lo que es, de lo que le pasa, de lo que le hace sufrir, de lo que le hace crecer, de lo que le llena y de lo que le deja vacío.

"La Clase" es una buena película. Los actores son excelentes, porque no hacen de actores sino que son simplemente gente. Trata un tema muy interesante, la dificultad -casi la heroicidad- de la labor de enseñar en un instituto de París, una gran ciudad interracial y desintegrada dentro de una sociedad sin valores ni referentes claros. No sé si para contarla hacían falta la más de dos horas que dura, pero me doy cuenta que eso empieza a ser un mal endémico. Se echa de menos, eso sí, la música. La película no tiene música, nada, ni una mísera canción al final para acompañar a los títulos de crédito.

Ha ganado la Palma de Oro de la última edición del Festival de Cannes. LLevaba anunciada desde hace meses en los Golem, y cuando a las siete de la tarde he sacado la entrada por internet ya casi no quedaban asientos.

Pero con todo, a mí no me ha marcado, no me ha enseñado nada que ahora sea capaz de recordar. Me acordaré de La Ola, de My Blueberry Nigths, incluso de Vicky Cristina Barcelona, pero creo que no de ésta. Me dijeron más los 6 minutos del cortometraje "Loin du Sixieme" de "París Je T'aime" que La Clase.

A lo mejor es algo que sólo me pasa a mí, porque ya era consciente de la locura que significa intentar educar cargándose la autoridad y la propia figura del maestro. Y lo que es peor, sin familia que permita que nada de lo poco que se puede sembrar llegue a crecer.

Lo que este tipo de películas permite es asomarse al mundo, a un mundo que está ahí fuera, a pocos kilómetros de casa, pero al mismo tiempo a años luz del Everest, del Highlands, y de la Paquito. Y al asomarse uno de se da cuenta de lo pequeño y privilegiado que es el mundo que nos hemos construido, de cuántas gracias deberíamos dar a Dios por tener la familia, el trabajo, los amigos, la casa, las posibilidades, que tenemos.

Hoy lo comentaba con A después de pasar una tarde casi paradisíaco en el Club de Campo, y después de contemplar lo limpio que la lluvia de esta mañana ha dejado el aire de Madrid. Mirábamos al Puerta de Hierro, y a A se le ha ocurrido decir que ahí sí que había pijos. ¿Pijos? Para pijos nosostros, para pijos yo, que he pasado el fin de semana montando a caballo y jugando al golf.

De la peli me ha encantado ver que los personajes habían tomadao el nombre de los actores que los representaban. Es un signo, seguro, de que no hacían más que de ellos mismos. A me había dicho esta tarde que era un documental. No lo es, pero de alguna forma sí.

El padre, el niño y el juguete

2009-01-18T13:21:00.000-08:00

Hoy no he ido al cine. No he llegado porque hemos tenido que esperar a que unas amigas llegaran a Cerce y se instalaran en casa. Qué gusto daba ver cómo disfrutaban de la casa, de la chimenea, de los perros, de los libros de Astérix.

Pero no importa, tengo tema. El jueves pasado vino IMM a explicarnos a TA, a N y a mí la teoría sobre el liderazgo que recientemente "se ha traído" de Harvard. Durante la sesión pensaba que la cosa tampoco era para tanto, pero llevo varios días descubriendo que puede servir para algo.

Lo primero que hizo I es distinguir entre autoridad y el liderazgo. La autoridad es buena y necesaria para proporcionar a un grupo orden protección y orientación (creo), y además para gestionar problemas técnicos, en los que se trata más que de aplicar soluciones conocidas a problemas bien definidos.

El liderazgo es necesario en cambio para solucionar retos "adaptativos" en los que o la solución o el problema no están definidos. Liderazgo consiste, según esa escuela de Harvard, en lograr que un grupo desarrolle las competencias necesarias para solucionar situaciones de incertidumbre. La autoridad no sirve para eso, porque ante una situación de tensión en seguida intenta rebajarla haciendo que el problema desaparezca. Si la tensión no se mantiene durante el tiempo suficiente, no es posible desarrollar esas competencias.

Para que alguien con autoridad actúe como un líder, por tanto, tiene precisamente que salir de esa posición de autoridad, evitando intervenir para rebajar la tensión o la incertidumbre. En cambio, tiene que admitir que no sabe cómo evitar el problema y logra, con el tiempo suficiente, que el grupo desarrollo nuevas competencias para hacerlo. La cosa es más compleja, claro, pero creo que aquí está lo esencial. Con el ejemplo se entenderá mejor, espero.

Un padre está un parque con su hijo. Está sentado en un banco, y en un momento dado se le acerca su hijo para decirle que otro niño le ha quitado el juguete. O mejor aún, viene a decirle que se le ha roto el juguete. Lo que el hijo (el grupo) espera del padre (la autoridad) es que vaya y recupere el juguete, o en el segundo caso que se lo arregle o le compre uno nuevo. Problema solucionado. O no, más que solucionado, problema desaparecido.

¿Que no conseguimos alumnos para la carrera de Derecho? Buscamos las razones por las cuales no ha funcionado, todas muy sensatas, y dejamos de ofrecerla, problema resuelto. ¿Que me peleo con mi mujer, o que nos aburrimos juntos? Nos separamos, o nos vamos de viaje para distraernos.

Liderazgo es no rebajar la tensión, no evitar el problema. No es generarlo artificialmente, pero sí mantenerlo, enfrentarlo durante el tiempo suficiente como para que se generen las habilidades, el conocimiento, las nuevas herramientas para solucionarlo. Y en el proceso, crecer, ser más (eso ya es cosa mía, que en una interesante discusión me llevé el ascua a mi sardina).

Es no arreglar el juguete para que el niño aprenda a jugar con otra cosa, o con el juguete roto. Es no recuperarlo, para que el niño aprenda a jugar con otros. Es abrir derecho, hasta que lo llenemos. Es seguir con mi mujer, en casa, día a día, hasta que aprendamos a no pelearnos y no aburrirnos.

Le agradecí mucho a T que me invitara a esa reunión, porque me encantó conocer a I y porque si algún día me animo de verdad con lo de la tesis creo que este esquema me puede valer mucho. En el fondo es completamente compatible con la idea que querría desarrollar de que el líder es el que hace crecer al otro, el que le hace "ser más quien está llamado a ser". Esto de la tensión y de los retos adaptativos es una forma de explicar cómo hacer crecer.

Mañana como con ST, el Director de la oficina que la Universidad de Stanford tiene en España. A ver si sirve para dar un paso en la idea esa que tengo parada desde hace un par de meses.

Mi nombre es Harvey Milk

2009-01-11T14:20:00.000-08:00

Nada especial. Interesante para saber un poco más sobre el movimiento gay y su origen en California, pero poco más. Si no fuera porque me interesan los movimientos sociales, creo que no habría aguntado hasta el final.

Cada vez aguanto menos las películas largas, pero en este caso no me había fijado en lo que duraba. De hecho no he ido a ver "Romanzo Criminale" en los Verdi justo porque duraba dos horas y media. Lo mejor ha sido volver a ver San Francisco. Esa era además el único motivo por el que me apetecía ir a verla, así que yo me lo he ganado.

Hablando de otra cosa, me encanta que el blog me esté sirviendo para encontrar viejos amigos. Ayer le tocó el turno a Steffen, un muy buen amigo que hice en mi etapa en Kent, el único amigo de verdad que hice. Por lo que me dice en el correo que me envió se ve que tuvo tiempo para conocerme bien:

… you incredible poser,

how can you grow old and and still have your blog linked to pictures taken from you with spanish celebrities, if such a thing does exist at all. And that greyscale image of yourself, you are redefining humbleness for the generations to come.

That is pathetic, or pattttthettttico as you would probably say.

Me ha hecho pensar un poco, y para empezar he quitado en enlace a las fotos de celebrities. Al menos para eso ha servido.

Esa es la parte buena del blog, pero también hay una mala. La semana pasada R me dijo, a la luz creo de la entrada de fin de año, que le sorprendía lo pesimista, o triste, que me estaba volviendo. La verdad, no sé si tiene razón o no. A veces pienso que sí, que me estoy volviendo un cenizo y un coñazo, y otras en cambio me doy cuenta que sigo siendo tan alegre y positivo como siempre con la diferencia de que antes no publicaba mis reflexiones íntimas sobre el sentido de mi vida, que por otro lado siempre he tenido.

En cualquier caso tengo que tener cuidado, porque realmente no debe ser muy alentador leer que el 2008 ha sido un año perdido para alguien que ha estado buena parte de ese tiempo trabajando conmigo. R, tranquilo, mis reflexiones a la luz de la lumbre aún siendo ciertas no quitan que me lo pase de puta madre haciendo lo que hago.

Ayer mismo se me ocurrió que estaría chulo montar una campaña divertida contestando a los de los autobuses de Barcelona, los del lema "Probablemente Dios no existe, no te preocupes y disfruta de la vida" Hay que aprovechar que nos pongan el debate en bandeja, y a modo de camisetas de selectividad pensar en frases divertidas con argumentos que muestren que es más probable que exista, y sobre todo que creyendo que existe es mucho más fácil no preocuparte y disfrutar de la vida. Se admiten propuestas.

Hacemos 20.000 camisetas y las repartimos por Madrid. Si no fuera por el frío sería una buena idea. ¿Chubasqueros?

La Ola

2009-01-06T13:35:00.000-08:00

No tenía demasiadas esperanzas en que ninguna película lograra sacarme de este final de navidades, del paseo a caballo de esta mañana y de la imagen de R y A probando su balón en Cercedilla bajo de los copos de nieve que empezaban a dejar en la pradera una capa blanca.

Pero “La Ola” lo ha hecho, y de qué forma. Si algo me ha dado rabia al salir del cine es que sentía que "me la habían robado", que esta es la película que tendría que haber hecho yo. Es mi película. Puede incluso que demasiado, y por eso aunque me ha encantado creo que la he disfrutado un poco menos que A. Puede que yo la haya visto con un ojo demasiado académico, pensando en mi clase de movimientos sociales.

Porque la película trata, en primer lugar, del "material" del que está hecha una identidad colectiva y de cómo crear un "nosotros". Del discurso, de los nombres, de los símbolos, de los colores, de la necesidad de enemigos, de la exclusión necesaria, de la importancia de la acción, del deporte... ahora que lo pienso, lo único que se deja fuera es la música, con un himno la foto habría estado completa.

También aborda los motivos por los que un movimiento social puede surgir y tener éxito, y de las razones por las que la gente se une a ellos. Y casi me atrevería a decir, si pudiera verla de nuevo, que lo hace de manera exhaustiva: los motivos psicológicos, la falta de adaptación social, el valor expresivo de la participación social (hacer amigos), la posibilidad de luchar por valores inmateriales porque lo material está cubierto, el altruismo... y sobre todo, la necesidad de encontrarle sentido a la propia vida.

Ahí está el meollo de la cuestión, lo que explica tanto la fuerza de este tipo de identidades cómo el éxito que tienen en nuestra sociedad. Porque de lo que en realidad trata "La Ola" es del vacío de identidad de las sociedades modernas, de la necesidad que tiene el Hombre de saber el verdadero significado de su propio nombre, y de lo difícil que es descubrirlo en una sociedad en la que Dios ha desaparecido como explicación última de la Historia y de "mi historia".

Y se nota que el Director sabe dónde está esa explicación, porque la historia logra mostrarla de forma magistral contando la complejísima relación que existe entre la construcción de la identidad colectiva (el "nosotros") y la definición de la identidad personal (el "yo"). Y además muestra las consecuencias del proceso, a mi juicio sin exagerar lo más mínimo.

Lo genial de todo es que pudiendo ser un coñazo –pienso ponerla como obligatoria para mi módulo del máster de acción política- , la película cuenta todo esto de forma entretenida, con mucho ritmo y logrando un equilibrio en los temas y en los personajes que a mí personalmente no me parece nada fácil.

Me parecía mentira, al volver, que haga ya más de 10 años que en Iuve organizamos un curso de verano que se llamó "Nuevos Movimientos Sociales, de la Ideología a la Identidad" y que la parte práctica de cada grupo consistiera en crear un movimiento social nacionalista (uno de ellos era de Alcalá de Henares, recuerdo). Eran las rentas de Kent, C.R y Rovaniemi, de las que en buena medida aún sigo viviendo sociológicamente hablando.

Y mañana, vuelta a la vida normal. Uff…

Fin de Año

2008-12-29T13:20:00.000-08:00

A.T. pasa todos los fines de año en Las Viñas, con algunos amigos, contando historias, viendo el fuego en la chimenea y oyendo crujir las vigas. Lo mío no es tan poético sólo porque no sé contarlo igual.

Estamos en Cercedilla, en casa de Manola. A leyendo, a mi lado; R en la habitación con un poco de fiebre y arriba el resto sin muchas ganas de dormirse. El fuego está encendido, Kira está fuera, y en el altavoz suena Ella Baila Sola. Fuera hace frío, pero hace ya días que la nieve se ha derretido. Es exactamente el tipo de fiestas de Navidad que me gusta pasar.

Llevo unos días dándole vueltas a la idea –seguramente estúpida- de que este ha sido un año perdido. ¿Perdido para qué, para quién? ¿Quién lo ha perdido? ¿Qué es no perder el tiempo? Es una pregunta difícil de responder si se plantea en serio, porque lleva directamente no ya a la del sentido de la vida, que eso siempre es interesante, sino a la del sentido de la propia vida, de la de uno mismo, que es mucho más jodida.

Porque perder el tiempo sería no avanzar en esa Misión que tenga la vida de uno, si es que la tiene y si es que además somos capaces de descubrirla. ¿No? Otra forma de verlo es que perder el tiempo es no disfrutarlo, no ser feliz… pero eso de nuevo nos lleva a lo anterior, porque ¿Qué es ser feliz, serlo de verdad?

Y cuando digo que este ha sido perdido, si lo pienso me doy cuenta de que lo digo sólo en lo profesional. Seguro que tampoco en ese ámbito tampoco lo ha sido –a veces, incluso, creo o quiero creer que es el año en el que más he crecido en lo profesional- pero ¿Y qué si así lo fuera? ¿Por qué le damos al trabajo esa importancia?

El sábado lo pensaba al pasar corriendo por la plaza del pueblo y ver, a través de los cristales del bar Sánchez, a A, exactamente igual que siempre, igual que hace 20 años cuando nos escapábamos de la librería para tomar una ración de pulpo. 20 años, que ya serán 40, haciendo EXACTAMENTE lo mismo. Y no parece importarle demasiado, aunque quién sabe… En el fondo, si no le importa, y es feliz así, será que ha sabido descubrir la felicidad no en el tener, ni en el hacer, sino directamente en el ser. En el ser con los demás, me imagino.

Me imagino que esto de ponerse profundo y un poco dramático en fin de año es poco original, porque es inevitable hacer algo parecido a un balance del pasado y pensar en qué traerá el nuevo. Y como lo midamos – lo pasado y lo futuro – en el hacer, o en el tener, o en el parecer, lo llevamos claro. Me encantaría ser como A y sencillamente ser.

Hoy he leído una entrevista a A.L que hace unos días se publicaba en El Semanal. Me ha encantado, se ve perfectamente que es un hombre sencillo, inteligente, y sobre todo libre. De gastar su vida en lo que quiere, y de decir lo que le da la gana. La entrevistadora (de repente no sé por qué lo pongo en femenino) le ha preguntado que si a veces no se deprimía. Por supuesto, ha venido a decir, muchas veces. Pero cuando me pasa me tomo un café y pienso en otra cosa, si no es imposible vivir. Qué sabio...

Tengo 37 años, ya estoy en una edad en la que tendría que haber escrito algo interesante. Pero en vez de pensar me he dedicado, para bien o para mal, a hacer. Espero al menos haber pensado bien lo que hacía.

A se acaba de quedar dormida.

Roma

2008-12-21T14:38:00.000-08:00

No, la película de hoy no se llamaba Roma. Se llamaba "Estómago", y era además muy buena. Nos la recomendó Gerardo Olivares, y es como para recomendar. Es distinta, es tierna, es bonita, es dura al mismo tiempo, y es brasileña. Lo de ser brasileña ayuda mucho, cualquier cosa es mucho más bonita dicha en brasileiro.

Pero ni así, cuando ha terminado la peli no podía pensar más que en Roma y en los días que allí hemos pasado: en el Trastévere ayer por la tarde, en la cena con C y P, y en el helado, y en el paseo nocturno por la Piazza Navona, en las pizzas, en el color rojizo de las casas, en A, y en el Vaticano. Sobre todo el Vaticano.

Aunque me dé verguenza admitirlo, yo no había entrado nunca en el Vaticano, siempre lo había visto desde fuera. Y cuando he entrado hoy a las siete de la mañana para ir a la primera comunión de G, me he quedado sin habla. No sé si ha sido el tamaño, la grandiosidad, la luz, la perspectiva... no sé, era el conjunto. Me he quedado parado mirando al frente, y luego a la derecha: "La Pietá", me dicho A, y me he acercado a verla.

No teníamos mucho tiempo, y rápidamente hemos bajado a la Capilla de los Irlandeses, donde el P. R y el P. L. nos iban a decir Misa. Nuestra capilla era una de tantas, todas llenas de grupos, de familias, celebrando Misa. Era algo muy especial, a veces no se oía al Padre o a quien estaba leyendo porque los cantos de una capilla de al lado tapaan su voz. No importaba, era precioso. Qie ahora me acuerde se oía un Adeste Fideles en algo que parecía alemán, y una familia americana que cantaba fenomenal.

Pero no sólo era abajo, en las capillas. También arriba, en cada altar había un sacerdote celebrando. Uno de ellos me ha llamado la atención porque sólo lo hacía para dos personas. Cuando hemos vuelto a subir, después de una Misa que ha sido una preciosidad, D ha conseguido que me diera cuenta porqué estaba como atontado. "Esto es el centro del mundo", me ha dicho. Y me he dado cuenta de que eso precisamente es lo que estaba sintiendo desde el primer momento, desde que una hora antes había cruzado la puerta. Era una sensación muy parecida a la que hace cosa de tres años en Tierra Santa, si esto es verdaderamente el centro del mundo Jerusalem es el centro de la Historia.

Ya van dos años que empezamos la Navidad con un viaje a Roma. No es una mala forma de empezar, la verdad. El año que viene me gustaría repetir, porque creo que me queda mucho para cansarme de Roma, si es que eso puede llegar a suceder. Y además porque me ha quedado pendiente la visita a los Museos Vaticanos.

Y para que nadie piense que A (la otra A) no cumplió con la petición de su hermano, mañana copiaré aquí el comentario que no quiso mandar sobre la película "Buscando un Beso a Medianoche" de la que yo no quise decir nada.

My Blueberry Nights

2008-12-14T13:40:00.000-08:00

Hoy en el cine me ha dado la sensación de que estas tres últimas películas que he visto habían sido pensadas para verse precisamente en el orden en que las había visto. Ahora, dándole un par de vueltas más, caigo en la cuenta de que sí son para verlas seguidas, pero en orden inverso. Primero esta, luego "Buscando un beso a medianoche" y por último "Somers Town".

A lo mejor da igual, en cualquier caso ningún lector de este blog va a ir a verlas. Lo curioso es que las tres tratan sobre la soledad. En este caso son todos los personajes, todos, los que están completamente solos: ella, él, el poli borracho, su ex mujer, la jugadora, su padre... todos. Pero cada uno a su modo, eso sí.

Uno acaba sucidándose, otra huye, él espera, y ella decide "cruzar la calle por la parte ancha" para encontrarse a sí misma en los demás. Y todo con una música que te envuelve, con una fotografía perfecta, con una luz preciosa, y con una dirección que hace lo que debe, desaparecer para que nada se interponga entre los personajes y el espectador.

Y con ritmo, con un ritmo que nada tiene que ver con la velocidad. Salía yo del cine pensando el gusto que daba que el final de una película te pille desprevenido y sin haber mirado el reloj, cuando los de al lado se quejaban de lo "lenta" que les había parecido la película. Estaría hasta dispuesto admitir que es lenta, cuando no lo es, sólo para que quedara patente que el ritmo no tiene nada que ver con la velocidad o la acción. Y si no, que alguine intente ver entera, a las 10 de la noche en el sofá, una película de Jean Claude Van Dam.

Hablando de ritmo, me da pena llevar el paso cambiado con A. Ella hoy a ido a ver la de la semana pasada, espero ansioso el comentario aunque me da miedo haberle creado demasiadas expectativas.

Pero lo mejor de la semana, sin duda, no ha estado hoy en el cine. Fue el viernes, en la homilía que nos regaló ALQ en la Misa de la cena de Navidad. Parece que a Romano Guardini llegaba a escandalizarle la locura de que Dios se rebajara a hacerse hombre, tanto que llegó a temer que eso le hiciera perder la fe: era, de alguna forma "demasiado imposible". Lo bueno viene después, con la explicación de un jesuita cuyo nombre no recuerdo: "Ahh, caro Romano... Sono cose de l'amore".

A ver qué tal se da esta semana. Puede ser una más, o no. Ya veremos.

The ING New York City Marathon

2008-12-10T13:34:00.000-08:00

Hoy he estado corriendo y no se me ha ocurrido nada ni he pensado en nada especialmente interesante. He ido escuchando a Louis Amstrong, el disco de canciones de Disney, así que la música tampoco me ha servido de mucha inspiración.

¿Por qué me pongo a escribir entonces? La verdad, no lo tengo claro. Creo que es tan sencillo y tan humillante como que no quiero perder los pocos lectores que me quedan. La semana pasada estuve cenando en casa de T, y me impresionó saber que ni sabe ni le importa el número de lectores que tiene. Eso en ser un blogger de verdad, y no esta especie de... de nada.

Es muy especial, por cierto, la familia A. Son muchos, son todos iguales y al mismo tiempo todos son diferentes. Son distintos, únicos, y aunque parezca un juego de palabras es eso precisamente lo que les hace ser tan parecidos.

Varios de ellos me dijeron convencidos que se apuntaban encantados al plan de ir a Nueva York el próximo noviembre para correr la maratón. Intentaron incluso convencer al propio T de que lo intentara, y si se ponen a ello estoy convencido de que lo consiguen. Sería chulo, por ahora somos 7 los que hemos dicho que nos gustaría, a los que habría que sumar 3 o 4 acompañantes. Me lo voy a proponer un poco en serio, me apetece mucho montar un grupo de 15 o 20 personas y un plan de entrenamiento a partir de la primavera.

El otro día incluso pensaba que se podría plantear desde la UFV a todas las universidades de Madrid o incluso de España, en ese caso seguro que montábamos un grupo grande de universitarios, y seguro que nos patrocinaba Madrid 2016. Si nos sobrara tiempo para hacer chorradas... Al final se quedará, con suerte y si me empeño, en el grupito de la UFV y aledaños. Acabo de entrar en la web del "ING New York City Marathon" y he visto que quedan 325 días, 14 horas, 54 minutos y 21 segundos. No es tanto.

Me parece que me voy a centrar en eso de correr, porque lo del golf me está sacando un poco de quicio. Las tres primeras semanas de cada 100 bolas que daba eran buenas - tanto con hierros como con maderas e incluso con el drive - no menos de 90, tengo testigos. Pues bien, dos semanas después de cada 100 bolas no salen bien ni 15. La primera vez que salí al campo hice dos pares y puse prácticamente todas las bolas en el green... La última vez, salvo el putt de 19 metros (medidos) tuve pocas alegrías. Voy para atrás, mucho más rápido que los cangrejos. A ver si mañana JL me pone en vereda, espero la clase como agua de mayo.

Aún así lo sigo disfrutando mucho, y cada vez me apetece más que llegue el momento en que con cierta tranquilidad pueda salir a un campo de 18 hoyos largos. Pero lo voy a ir dejando aquí, para no aburrir al personal y porque A me ha pedido que le pegue en el album los cromos, y no creo que sean menos de 150.

Por tres muy diversas razones, que ni puedo ni quiero contar aquí, estas navidades me pillan bastante intranquilo y con muy pocas ganas. A ver si me animo y me tranquilizo un poco, yo siempre he disfrutado mucho de estas fiestas.

Para terminar, y para empezar a animar el cotarro, colgaré esta foto que no he podido dejar de hacer esta tarde en Rectorado. Me da hasta miedo preguntarme qué harían...

Buscando un Beso a Medianoche

2008-12-08T13:47:00.000-08:00

Pues va a ser verdad que me estoy volviendo un snob: no sólo llevo dos semanas viendo películas en blanco y negro, sino que hoy al terminar me he quedado sentado hasta que han terminado de pasar los títulos de crédito.

No sé qué escribir, por un lado me cuesta volver a traer las ideas que me pasaban por la cabeza en ese momento, y por otro cuando me vienen no me atrevo a escribirlas porque no quiero estropearle la peli a A (tienes que ir a verla). Por eso no voy a escribir nada, y voy a pedir en cambio publicamente a A que cuando vaya a verla escriba algo y lo publique aquí, me apetece mucho descubrir qué es lo que le pasa por la cabeza. Si no lo hace será por pereza o porque pasa de su hermano, y ambas cosas son muy feas.

Pero no sé por qué razón no me resisto a decir, al menos, que es una película en la que pasa de todo, o mejor dicho pasa todo, sin que en el fondo pase nada, o eso parezca ¿Sucede lo mismo en la vida? No lo sé, la verdad. Me gustaría pensar que no, pero no estoy tan seguro. Ojalá algún lector vaya a verla, además de A, y se anime a opinar. Podríamos, incluso, superar los 8 comentarios de "Sexo".

Mientras tanto cambiemos de tercio.

Estoy terminando de leer "Casa Desolada", de Dickens. Estoy muy orgulloso porque casi nunca consigo terminar los libros que me traigo a medias de Deba. Me pasó el año pasado con la segunda lectura de Guerra y Paz y hace dos con "La Montaña Mágica", que sigo sin terminar. Son novelas que no es fácil leer de cinco en cinco minutos, por las noches. Cuando quieres acordarte de dónde estabas, y quién es la Srta. Flite, ya empieza el libro a tambalearse...

Durante la primera parte de la novela en algún momento pensé que era demasiado obvia y de alguna forma infantil por la forma en la que retrata los personajes, que resultan demadiado claros, demasiado prototípicos. La buena muy buena, el noble muy noble, el héroe muy héroe, el desgraciado muy desgraciado... A lo mejor por esa razón, ahora que estoy terminando creo que ninguno de los personaje me ha enseñado demasiado, ni se me va a fijar en la memoria.

En cambio sí se me quedará el aire oscuro de londres, el color de Chensey Wold, y sobre todo la forma en la que todos y cada uno de los personajes de la novela van descubriendo su papel en una especie de universo que la novela crea y recrea magistralmente. Tampoco se me olvidará el odio visceral que parece tener Dickens a los abogados y al sistema jurídico en general, que representa como una especie de agujero negro que acaba con todo lo que encuentra a su paso y con todos aquellos que intentan luchar contra él. Algunas de las frases del Sr. Vholes, abogado, es como para no olvidarla por si en algún momento hay que meterse con algún amigo picapleitos.

Voy a dejarlo aquí porque quiero terminarla esta noche, y ponerme con "Los Hombres que no Amaban a las Mujeres". Aunque verlo en Opencor entre los más vendidos no anima mucho -otra vez el snob- sería la primera vez que Ignacio, de la librería Lagún de San Sebastián, me recomienda algo que luego no me gusta. En su descargo diré, por si acaso, que en el caso del Best Seller que acab de citar sólo lo había empezado...

Algo huele a podrido

2008-12-03T13:12:00.000-08:00

Casi peor que el asesinato de esta tarde es lo que este asesinato nos dice de cómo ha de ser una sociedad en la que sea posible. El valor de una vida es infinito, a sus 5 hijos lo que les importa es haber perdido a su padre, claro, pero casi se podría decir que esto peor como síntoma que como suceso.

Así, sin siquiera respirar: Dos tipos que estarán entre los 25 y los 35 años que no han podido experimentar jamás ningún tipo de represión física ideológica o moral han encontrado sentido a su día y me imagino que a su vida robando un coche en Deba y yendo a Azpeitia para matar en la puerta del Kiruri de dos tiros en la cabeza a un empresario de 70 años porque le ha sido adjudicada parte de la obra de construcción de una línea de tren de alta velocidad. Manda cojones...

Esos dos tipos no serán capaces, ni de lejos, de unir con argumentos de ningún tipo su acto con supuesto motivo del mismo, es imposible que encuentren conexión no sólo por su incapacidad sino porque no la hay. Por Dios no se me entienda que si hubiera conexión el suceso sería distinto, sólo es distinto el síntoma.

Mañana doy clases en el Colegio de abogados sobre Nuevos Movimientos Sociales, la semana pasada fue sobre Nacionalismos. Los dos temas están unidos porque ambos beben de la misma fuente, del vacío existencial del hombre de hoy, de la falta de identidad. Ambos ocupan (perdón, okupan) el hueco que Dios dejó cuando dejó de existir.

Y porque en el fondo son lo mismo el nacionalismo radical vasco ha tenido éxito en la misión de hacer suyos, de asimilar, de integrar en su discurso, a todos los movimientos sociales que se han dado en el país vasco, De hecho no es que los haya integrado cuando existían, sino que han sido engendrados y amamantados por el propio nacionalismo. Al movimiento nacionalista vasco podría llamársele, en este sentido, un movimiento esponja.

Es acojonante, pero en el país vasco no se puede ser feminista, ecologista, naturalista, del movimiento okupa, o antiglobalización (globalifóbico dicen muy graciosos los mexicanos) sin ser nacionalsocialista radical. Y lo peor de todo, no se puede ser pacificista sin ser jarraichu. El movimiento pacifista vasco ha sido desde el principio absorbido, en el país vasco, por el grupo social que apoya y sustenta a la organización terrorista ETA. Y lo peor es que a nadie le parece extraño, y que los jóvenes lo compran.

Lemóniz, Leizarán, y ahora la Y Vasca. ¿Qué coño tendrá que ver eso con nada, qué grado de perversión tiene que alcanzar una sociedad para no asombrarse de que unos terroristan maten a un tipo que hace túneles en nombre de una nación vasca que el propio nacionalismo creó para justificar su propia existencia?

La semana pasada, para explicar en el Máster la creación de naciones por el propio nacionalismo, usé Google Earth y el caso de "Itziar Herria Sortzen", la plataforma que pretende "desanexionar" Itziar de Deba basándose en la "diferencia sociológica abismal» existente entre Itziar y Deba. «Son dos culturas, dos pueblos completamente distintos". (declaraciones textuales de María Jesús Gurrutxaga, Concejala -a sueldo, claro- del Ayuntamiento de Deba)

Itziar y Deba dos culturas... ¡Dos culturas! Como decía mi padre, es pa mear y no echar gota. Si no hubiera muertos sería muy gracioso.

Descanse en Paz.

Somers Town

2008-11-30T13:26:00.000-08:00

Somers Town es una de esas pelis que a uno le reafirman en esa manía suya de ir a ver cine "raro" aún a riesgo de que le llamen snob.

No sé bien de qué va, la verdad. No va de nada y va de todo. Para mí va, sobre todo, de lo lejos y lo cerca al mismo tiempo que estamos unos de otros; dos personas se cruzan por la calle, se miran, o ni eso, ya ya está. Ahí termina, o mejor aún, ni empieza una novela que nunca se escribirá. También trata sobre la soledad, y sobre la felicidad de encontrar a alguien que nos saque de ella. Ahora me doy cuenta de que todos los personajes están solos, de muy distintas formas pero todos solos... hasta que se encuentran entre ellos. Más que de la soledad la película habla del encuentro. Muy quintasiano.

No sé muy bien por qué extraña causa, los dos momentos más bonitos de la pélícula - los dos en los que entra la música - me han traído a la cabeza lo que he sentido esta mañana montando a caballo por la dehesa nevada de Cercedilla. También lo de esta mañana era como para ponerle música: con los perros, galopando por la nieve virgen, sintiendo la fuerza de Albaicín en las manos que dolían por el frío y por sujetar tan fuerte las riendas... y pensando que era feliz, que el cielo se tenía que parecer un poquito a eso para ser de verdad el cielo.

También pensaba que qué poco hacía falta para ser feliz, hasta que me he dado cuenta de que no era poco en absoluto. Si me sentía feliz no era sólo por el caballo, por la nieve, o por el aire frío, sino por la familia que estaba en casa, por mi trabajo que me permitía disfrutar de ellos, del fin de semana, y del caballo... En esa sensación estaba concentrada, de alguna manera, toda mi vida. El milagro que contiene y también su fragilidad.

Ya sé por qué me he acordado de eso: porque en esos dos momentos de la película, que en realidad son el mismo pero cambiando de decorado, uno llega a creerse las sonrisas, la felicidad de los personajes. Sonrisas que se parecen a la de R cuando consigue ponerse de pie en la tabla de surf, o la de cualquiera de los niños este fin de semana en el trineo. Sonrisas sinceras, enteras, que no se guardan nada, sin complejos.

Venía pensando en el coche, a la vuelta, que a lo mejor porque es verdad que ningún lector de mi blog va a ir a ver Somers Town es por lo que tiene sentido escribir de ella. Para que quien lo lea y quiera pueda -sin verla- sentir o pensar cosas parecidas a las que yo he sentido o pensado viéndola.

Y en 71 minutos, lo que es MUY de agradecer. Debería estar prohibido hacer películas de más de hora y media.

Sexo

2008-11-25T13:40:00.001-08:00

Hoy he comido con RL en Piu di Prima para ver de qué manera conseguimos que Stanford compre nuestro STT Program. Hemos terminado pronto, así que he ido a una peluquería de chueca a que un peluquero gay me cortara el pelo. Mientras lo hacía, un travesti amigo suyo con unos pechos descomunales le contaba sus planes de operación de cambio de sexo, y yo leía en el Cosmopolitan una encuesta sobre las fantasías sexuales de las mujeres españolas. Todo muy de almodovar.

Esta es la nueva línea que va a tomar este blog después de que un lector me haya amenazado con dejar de leerme si sigo empeñado en escribir sobre películas raras que no interesan a nadie y que nadie va a ir a ver. Es una línea similar a la que siguió en su día a Valerio Lazarov cando contrató a las "Mammachicho" para subir el share de Telecinco. A ver a cuántos lectores llegamos hoy...

No es más que la pelea de siempre entre la calidad y la cantidad. Sólo me sorprende el hecho de que sea precisamente G quien esté por la cantidad.

Por si alguien no sabe quién es Valerio Lazarov, copio aquí un fragmento de lo que sobre él se dice en Wikipedia: Es nombrado primer Director General de Telecinco, y se convierte en el artífice y principal valedor de una forma de hacer televisión colorista y desenfadada, inspirada en el estilo del Canale 5 italiano y que contrasta con los cánones imperantes en la pública TVE y en su rival privada Antena 3. Este estilo, cuya máxima expresión fue el ballet de las Mammachicho es fuertemente contestado por amplios sectores de la crítica televisiva, que tildan a Telecinco de chabacana y la apodan "Teleteta".

Por cierto, lo del STT puede que tarde un poco pero creo que al final saldrá.

Leonera

2008-11-23T13:54:00.000-08:00

Qué gusto... Después de los chascos de los últimos dos o tres domingos, hoy por la mañana ni me apetecía ir al cine. Me alegro de haberme forzado un poco, porque "Leonera" es una muy buena película. A decía que la crítica de El País decía que no había en ella nada que no fuera bueno, y si no fuera por el actor que representa a Ramiro yo estaría de acuerdo.

Sí es verdad que durante un buen rato me ha estado dando mucha rabia rabia haber visto el trailer. Cuando un trailer es bueno como corto suele ser malo como trailer; cuando cuenta lo suficiente como para decir algo en sí mismo es que cuenta demasiado de la película. Es lo que sucede en este caso, creo, aunque afortunadamente no lo cuenta todo.

La película recorre con una enorme sinceridad todos los sentimientos imaginables que a uno de pueden surgir cuando le ponen en frente, con toda crudeza, el drama de un grupo de madres viviendo en una prisión con sus hijos pequeños. De hecho estaba pensando que lo mejor que tiene "Leonera" es eso, que es capaz de hacer aflorar sentimientos y reflexiones que normalmente nuestra capacidad de sorpresa atocinada no permite que surjan.

Pensamos en "Carcel de mujeres con niños" y nos decimos "vale, sí, ya sé que las hay, será muy duro ¿Y?" Y mucho, y... "Leonera".

He pensado en colgar aquí algunas de las fotos que cada vez más a menudo hago con el móvil. Esta es del despacho de T, ya me gustaría a mí tener tantas cosas interesantes que guardar.

Esta mañana, cuando ya estaba en el coche volviendo a Cercedilla he pensado que tenía que haber hecho una foto de la sombra que proyectaba sujetando la bandera a D en el hoyo 7. Por cierto, estoy encantado con mi primera experiencia golfista "real" de esta mañana. Hasta he hecho dos pares, y ninguna bola se me ha ido demasiado lejos. A ver si JL me enseña a aprochar y patear (puttear queda muy feo) y dejo de tirar por la borda una salida decente.

Ayer cogi, casi sin darme cuenta, la novela "Nadie Conoce a Nadie", la abrí por una página cualquiera y me asusté. Es como cuando abres el Evangelio por una página cualquiera y te das cuenta de que te habla a ti y sólo a ti.

Ryder Club

2008-11-19T13:06:00.000-08:00

A me jura y me perjura que no es una invención de El Mundo, que de verdad Garzón ha cerrado el caso del desenterramiento de fosas al comprobar que Franco ha muerto. No puede ser, y además es imposible. Si fuera así a este señor habría que quitarle el sueldo un par de meses, a veces se nos olvida que esas mamarrachadas se las pagamos entre todos.

Me he dejado la mochila en casa, así que voy a tener que escribir esta entrada rapidito, antes de que se gaste la batería del portátil. Sería un buen concurso de literatura, uno de relatos cortos que hubiera que escribir del tirón, en el tiempo que dura una batería.

Ayer estuve comiendo con S, que es la presidenta de la Asociación de Antiguos Alumnos de Stanford. No quiero adelantar nada aquí porque me da miedo que me roben la idea antes de que esté en marcha, pero creo que vamos a montar algo muy bonito. Cada vez me alegro más de esta aventura americana: gracias a ella empecé el blog, gracias a ella estoy conociendo a un montón de gente, y gracias a ella se me ha ocurrido alguna idea buena y se me han abierto algunas posibilidades muy muy ineteresamtes.

Si sale bien esta idea, de aquí a un par de meses me voy a tener que hacer un viajecito -huy qué pena - por los states visitando algunas de las mejores universidades del mundo. Y, como decía MGK, hasta aquí puedo leer.

S es la Directora General de Match.com, el portal para buscar pareja en internet. Antes de entrar en materia estuvimos un rato hablando, cómo no, de la crisis, y fue interesante descubrir cómo la situación económica afecta a un negocio como ese. Yo lo he pensado varias veces, y muy en serio: si tuviera que buscar pareja creo que acudiría a uno de estos portales, me parece una forma magnífica de conocer gente, algo que no es fácil yendo tan rápido como vamos... a donde sea que vayamos.

El Ryder Club es una red informal formada por antiguos alumnos de las mejores escuelas de negocio, no sé si sólo de Madrid o de toda España. La Rider sirve, entre otras cosas, para compartir las actividades que organiza cada Asociación.

Desde que volví de Stanford yo he estado en dos almuerzos: el primero con el presidente y fundador de blusens, una empresa que vende más MP3 en España que Apple, y el segundo con Claudio Fernández Araoz, un diretivo a nivel mundial de Egon Zender que ha escrito un libro sobre captación de talento. Hoy me ha llegado una invitación para almorzar con Manolo Santana organizada por la Chicago BS, hace poco la HBS trajo al fundador de facebook... Lo bueno no es sólo poder conocer a esa gente, sino que los asistentes suelen ser gente muy interesante. Puedo llevar invitados, así que a partir de ahora cuando haya algo interesante lo diré por si alguien quiere apuntarse.

J dice que la semana que viene saldremos ya al campo. Esto del golf me está gustando mucho, creo que ya sé lo que les voy a pedir a los Reyes Magos. Hoy a mediodía, en clase, he dado exactamente 155 bolas (3 tandas de 52, menos una rota). Al final estaba agotado y ya no me salía nada, pero el profe me ha dicho que está muy bien hacer 170 metros con el hierro5. Esta noche, corriendo, lo he notado, y cuando llevaba 5 ó 6 kilómetros me quería morir.

Lo que no sé es si me estoy obsesionando un poquito. Ayer me fui a Puerta de Hierro para que C y P me dejaran una red que se pone en el jardín para entrenar, ya tengo un chalet en pozuelo con piscina y campo de prácticas de golf. ¿No está mal, eh?

¿Algún lector de este blog tiene una casa bonita en algún sitio bonito para que la familia Sáenz de Miera se vaya a pasar unos días en fin de año? A falta de ofertas de casas, también se aceptan sugerencias: estamos pensando en Lanzarote, Cadiz, Cartagena de Indias, Valmorel...

La semana pasada escribí un borrador de un primer guión ("protoguión" según mi fututo director) de la "tesis", y el sabádo pasado me ayudó mucho la charla sobre liderazgo que tuve que dar para ordenarme las ideas. Pero creo que no voy a ser capaz, no sé si en mi vida cabe mi familia, mi trabajo, mis carreras, Albaicín, el Golf y la tesis. Si al final me animara me gustaría hacer una e-tesis, que consiste en ir publicando fragmentos según los vas teniendo, para que todo el que quiera pueda opinar y mejerorar el trabajo.

Me está quedando un despacho precioso, me hace mucha ilusión ver los dibujos de Chumi, y las fotos que me regaló M. En cuanto me traigan las sillas lo inauguro.

Gomorra

2008-11-16T14:19:00.000-08:00

Me ha defraudado. A lo mejor porque esperaba demasiado, a lo mejor porque no es tan buena como dicen y a lo mejor porque tenía la cabeza en otro sitio. O un poco de cada cosa.

Según dicen es un retrato fiel de la Camorra, y si realmente es verdad lo que ahí se cuenta es como pensarse bien qué queremos decir cuando decimos que vivimos en sociedades desarrolladas. Por cierto, ¿Por qué cuándo más bestia es una película, más real nos parece? En cualquier caso a mí me ha pasado un poco como con Transsiberian me ha faltado algo. También es verdad que no estaba yo para muchas reflexiones, a lo mejor hoy me tendría que haber quedado en casita. Pero al salir del cine le he pedido a A que fuera ella la que en esta ocasión escribiera la entrada, y me ha confesado que ella tampoco sabría qué decir. Mal síntoma.

Además al final he llegado a casa muy tarde, no sé cómo A es capaz de esperarme hasta casi las 11 sin cenar. La película ha empezado casi diez minutos tarde, cosa que nunca me había pasado, y además nos han puesto dos trailers, así que no hemos empezado hasta y veinte.

Pero no ha sido una pérdida total de tiempo: no sé cómo será "Leonera", una peli argentina que se estrena en breve, pero el trailer no tiene desperdicio. Al llegar a casa ahí estaba, cómo no, en Youtube:

http://es.youtube.com/watch?v=GxyVs7P1WZY

Ha sido un fin de semana largo, raro, como de mentira. Como de mentira por el tiempo tan espectacular que ha hecho, pero no sólo por eso.

Aunque también ha sido movidito, hoy hemos dado un paseo muy bonito a caballo, y me ha hecho ilusión que A se animara de nuevo, a ver si es verdad que se va poner un poco en serio. Albaicín ya va solo y cada vez más bonito, cada vez lo disfruto más. Espero que el golf -que me está dando muy fuerte- no sea un competidor demasiado duro...

Y sí, mentí, nunca tuve intención de ir a ver "Bella". Lo que no sé bien es porqué aquí escribí lo contrario. Me voy a la cama, a ver si aún pillo a A despierta.

¿Por qué llevaré tres semanas con tantas ganas de ir a Paris?

Poetas de sus vidas

2008-11-12T14:02:00.000-08:00

Me sigue impresionando, y no es falsa modestia, que haya gente que siga entrando en este blog. No es mucha, pero es mucha más de la que tendría sentido que entrara. Hasta el anuncio de los churros no pasábamos de 50 visitas diarias, el día de los churros hubo 320, el lunes siguiente la cifra aguantó en algo más de 100, y un lunes cualquiera estamos entre 50 y 70. Me parece una pasada, y más aún el hecho de que un domingo cualquiera, o incluso hoy mismo, haya 24 personas a las que de repente se les ocurre entrar aquí a ver qué coño cuento.

Corriendo esta noche había decidido dejar de escribir por un tiempo. En realidad lo decidí ayer dando un paseo por la Avenida de Europa, y hoy no hacía más que confirmar la decisión. Lo hice porque no puedo escribir de lo único que me gustaría escribir, y escribir de cualquier cosa me parecía mentir. Y me lo sigue pareciendo, pero bueno...

Tengo que tener cuidado con estas cosas. El otro día MJ, muy seria, y en medio de una reunión d trabajo, me dijo que estaba preocupada por el tedio existencial que yo había escrito aquí que me invadía. Me dejó sin palabras,me sentí como si me hubieran pillado, de alguna forma, desnudo. Yo escribo resguardado en mi casita, solo, tranquilo, y a veces digo (me digo) cosas que sólo diría a un buen amigo y después de media botellita de vino. En cambio lo suelto aquí, al aire, sin sabe ni quién va leerlo, ni cuándo, ni cómo lo va a interpretar.

La semana pasada me escribió un mail G, y me dijo que quería quedar a tomar algo. Con esto de la crisis, lo primero que pensé es que quería trabajo y me equivoqué. Es un tipazo, este G. Es un tío sencillo, limpio, transparente. Y es muy valiente, porque confiar en alguien es muy arriesgado. Tomamos una caña más rápido de lo que a los dos nos habría gustado, pero le dió tiempo a ponerme al corriente de su vida, que no ha sido nada fácil los últimos meses. Pero se vé que ha tirado para adelante, sin esconderse, sin huir, cuando habría sido lo más fácil. Dijo que me había escrito porque desde el blog le había llegado energía positiva, pero es que tiene un rollo oriental un poco extraño. Ya le dije que tenía que hacer el máster de humanidades.

"The proper study of mankind is man". Así empieza el libro que acabo de terminar, de Zweig, "Tres poetas de sus vidas: Casanova, Stendhal, Tolstoi". Es un título raro, cada vez que lo veía en la mesilla me recordaba a aquella exposición de dibujos de Alfredo que se llamaba "Moscú, Nueva York, Murcia".

Es parte de una colección que se llama, qué nombre tan bonito, "Constructores del Mundo". Cuenta las vidas de tres personas que centran su vida en su propia vida, que se convierten ellos mismos en el centro de sus historias personales.

De Casanova: "No importa la misión que se le encomiende, jamás admitirá ser un novato en la disciplina en cuestión, adoptará de inmediato el rictus más serio, el del experto, y en su condición de farsante innato dará algún rodeo hasta conseguir salir airoso y con dignidad de los asuntos más peliagudos" Y luego: "Una plenitud vital tan desbordante va unida casi siempre a una escasa profundidad del alma. Para poder nadar con tal agilidad y presteza sobre todas las aguas, tal y como lo hace Casanova, es preciso ser, ante todo, ligero como un corcho". Qué miedo... Al menos él ligaba mucho.

Pero el capítulo más impresionante es el de Tolstoi. Es el más trágico. Es la historioa de un hombre que en la plenitud de la vida, teniéndolo todo y atreviéndose a escribir "soy totalmente feliz", de repente se enfrenta al abismo de la muerte, del sin sentido, del vacío, de la nada, y a partir de ese momento su vida será completamente distinta, nunca conseguirá escapar del vértigo. Voy a pedirle a R que lo encargue para la biblioteca, por si alguien lo quiere.

Roque ganó la semana pasada el concurso de futbolín y se llevó los seis euros del premio. Rocío va ganando este, pero es porque juego con ella me dejo ganar. Ahora mismo es mi preferida, no me importa admitirlo, me vuelve completamente loco.

La semana pasada vinieron a cenar un grupo nuevo de amigos, es bonito eso de hacer amigos, aunque es algo que se hace poco a poco. Lo pasamos muy bien, me dieron envidia N y E que están viviendo en París. Cenamos humus con mojitos, salmón marinado con albariño, y pato al chocolate con cava. De postre mousse de chocolate y y mousse de limón con coulís de frambuesa.

El domingo iré a ver "Bella", creo, en respuesta a las quejas de los lectores sobre la pereza que me daba. "Si has ido a ver Camino, ahora vas a ver Bella", fue la sentencia de S. Como para decir que no.

¿Y de lo del golf? ¿No digo nada? No, aún no.

Transsiberian

2008-11-09T13:56:00.000-08:00

Desde que escribo este blog estoy en el cine de forma distinta: más exigente, más activo, analizando más lo que sucede en la pantalla para intentar descubrir algo interesante que contar. Puede que sea un poco forzado, no lo sé, pero a mí me gusta.

El problema surge cuando aparece una película como Transsiberan: bonita, entretenida, con buenos actores, pero nada más. ¿Buena? ¿Puede decirse que es buena una película que no te dice nada, que después de contarte una historia te deja cómo estabas?

Si el cine es un medio de comunicación, la respuesta tiene que ser no. Porque el elemento central de la comunicación es el mensaje, eso que se quiere comunicar. El "recado", que diría con esa sorna tan suya D. Sin mensaje no hay comunicación, y a mi juicio no hay verdadero cine.

Si yo supiera de cine, cuando no hay recado podría suplirlo poniéndome a hablar de la dirección, del montaje, de otros trabajos de los actores, de las influencias que se le descubren al Director... pero no tengo ni idea, ni creo que llegue a tenerla nunca.

Me ha gustado mucho, eso sí, el retrato de Rusia que se hace en toda la primera parte. En algún instante de esa misma parte -luego la película cambia drásticamente -la mezcla de imagen y música ha logrado trasportarme muy muy lejos.

Porque Transsiberian son dos películas. La primera es una preciosa colección de fotos de Rusia y la segunda es un thriller; con sus malos, sus polis, sus misterios, sus muertos incluso. A mí me ha gustado mucho más la primera.

Iba a terminar diciendo que aunque la película es buena seguro que hay cosas mejores que ver, pero la verdad es que esta semana no había mucho donde elegir. Tengo que confesar que me da gran pereza ir a ver "Bella", justo por la publicidad que la ha precedido. La historia del "El Infierno Vasco" desgraciadamente ya me la sé. Y entre el resto abundan demasiado -cada vez más, esto empieza a ser una lacra- los documentales moralistas sobre ecología, política, identidad catalana o lo que sea. Aparte de algunas cosas buenas que ya he recomendado aquí, si entre mis lectores hay algún insomne que no deje de ir a ver "Irina Palm" en sesión de madrugada. Si se arrepiente yo le pago la entrada y un superkebab en El Turkito.

Sólo he fallado en una entrada y ya me parece que llevo meses sin escribir, será que ya me estaba acostumbrando. Ha sido por pereza y también por no escribir sobre Obama, aunque tengo que admitir que de su discurso de no más de 20 minutos se puede sacar más chicha que de cuatro o cinco de estas películas que voy a ver.

Esta semana me gustaría desquitarme, hay demasiadas cosas que se me desordenan cada vez más en la cabeza y que quiero soltar: sobre el sentido de la vida, sobre mis lecturas, sobre mis clases de golf y los palos que me han dejado D y S, sobre el encuentro con G, sobre mi proyecto de tesis y de e-tesis, sobre A, sobre mis hijos y sobre todo sobre la felicidad.

En esto de la felicidad, que es en realidad lo único que importa, cada vez me acuerdo más de una clase opcional de Stanford a la que no fui, que se llamaba "The knowing-Doing Gap". Y qué gap más grande, ¿Verdad?

En estos días dos veces me he bajado de la moto para hacer fotos. La primera, del cielo, en Monteclaro.

La segunda es una vista de Madrid tomada desde Pozuelo que me recuerda mucho a los dibujos de Jorge Arranz.

Yo nunca he visto tan bien "contado" el aire de Madrid como en los dibujos de Jorge.

Alguien debería organizar un concurso de fotos malas, tomadas con móviles.

La Comedia de la Vida (Du Levande)

2008-11-02T14:05:00.000-08:00

¿Quién traducirá los títulos de las películas? No sé mucho sueco, pero me apuesto un brazo a que “Du Levande” no significa “La Comedia de la Vida”. El traductor de Google lo traduce por “Usted, la Vida” por lo que parece que el título inglés de “You, the Living” es mucho más fiel no sólo al título original sino también al contenido. De añadir algo, que no lo veo necesario, tendría más sentido "La Tragicomedia de la vida". Lo que allí se cuenta es cómico y trágico al mismo tiempo, y es normal: nada hay más trágico que una vida que sea una comedia.

La película empieza con fuerza, prueba de ello es que no he tardado ni treinta segundos en olvidarme del angustiante final de la Fórmula 1, que diez minutos antes nos había tenido en vilo a toda la familia. ¿Quiere eso decir que me ha gustado? No, y sí, y todo lo contrario. A me lo ha preguntado al llegar a casa, ¿Qué tal? Y no he sabido responder… Bien, sí, no... Rara, he terminado diciendo.

Seamos sinceros: mucho tiene que ver con la tontería de ir a los Renoir a ver cine supuestamente inteligente. En la tele después de cenar, o en un avión de camino a Bogotá, ni el más pintao aguanta 20 minutos viendo esta película. Y eso que no es mala, y que tiene algunas escenas muy divertidas y muy sugerentes. Es como escuchar una canción de Silvio Rodríguez, le puedes sacar 15 significados distintos o ninguno, y nunca equivocarte.

Salvando las distancias en algunos momentos me ha recordado, tanto por la estética como por el tipo de vidas que cuenta, a la magnífica “Delicatessen”.

Ya antes de entra A me ha puesto en guardia: “es humor inteligente, surrealista, a lo mejor no lo entiendes”. No sé dónde habrá leído eso que es surrealista, pero yo no estoy de acuerdo (y eso que si me paro a pensarlo creo que no sé muy bien qué es el surrealismo, más allá de Dalí y de Buñuel)

A mí de hecho me parece realismo puro, o incluso hiperrealismo. La película te enfrenta a la realidad cruda de la vida, a escenas de vidas normales que sacadas de contexto –pues su contexto no es otro que la propia vida y no una pantalla de cine- son al mismo tiempo cómicas y trágicas, y casi siempre patéticas. Por eso el título no cuadra.

Sales del cine pensando en cómo cada vida es todo un mundo, único, infinito y apasionante. Yo muchas veces lo he pensado viendo un atasco, o una manifestación: cuántos mundos, infinitos todos ellos, apelotonados y pareciendo sólo una masa informe. Cuántas alegrías, tristezas, cuántos sueños, cuántas mentiras, cuántos miedos… Cuántos mundos, da un poco de vértigo.

Y cada uno de esos mundos, cada una de esas vidas, la nuestra incluso, es al mismo tiempo cómica, trágica, patética, llena de sentido y vacía de él… Sobre todo si la miramos como hace esta película, en escenas aisladas. Esa es la trampa, estoy seguro que cualquiera de los personajes que aparecen nos resultaría mucho menos extraño si conociéramos su vida entera, que sólo vista en su conjunto (e incluso sólo vista desde fuera) tiene sentido.

Pero me da la sensación de que tiene que caminos más interesantes para llegar al mismo sitio. A mitad de la película, en voz baja para no molestar, le he pedido a A que pensara en una sola persona a la que se la recomendaría, y no me ha sabido decir ni un nombre. Yo tampoco, y eso que me ha gustado.

Hoy a las tres y media doy mi primera clase de golf. A ver.

"Elegir una identidad"

2008-10-29T12:35:00.000-07:00

Venía pensando que no deja de tener gracia que para publicar un comentario en este blog sea necesario "elegir una identidad". Qué gozada, "elegir una identidad". Así, sobre la marcha, sin más.

¿La identidad se elige? El domingo, después de ver Happy, se me quedaba la pregunta en el aire: ¿Se es Tiger o Igor, o se elige serlo? Los puristas dirán que elegir identidad no es posible porque la identidad es el ser, y que el ser del hombre es el que es. La esencia nos viene dada.

Pero también es verdad que el Hombre no existe en abstracto, que sólo existen hombres y mujeres que de alguna froma "interpretan" esa esencia. La identidad no es sólo lo que uno es, sino cómo es, en realidad quién es. Porque el quién, en este caso, es el qué. ¿Y se puede elegir quién ser, la propia identidad? Yo creo que sí, que de hecho no es que se pueda elegir, sino que no se puede hacer otra cosa que elegirla.

Somos quienes somos, en buena medida, por las infinitas elecciones que hemos hecho o que otros han hecho por nosotros cuando no teníamos uso de razón. Dice Ortega que el Hombre es un quehacer, un "¿Qué hacer?" Respondiendo a esa pregunta a lo largo de la vida, o incluso no respondiendoa vamos conformando nuestra identidad. Sí, aunque sea sin darnos cuenta, ser Tiger o Igor es algo que podemos elegir y que elegimos.

Yo esta semana, por cuestiones que no vienen al caso, he tenido volver a elegirlo varias veces. Siempre me ha gustado pensar que soy una persona alegre, alguien que ve el lado positivo de la vida, que disfruta de lo que tiene, que se lo pasa bien. Y sin darme cuenta estaba volviéndome un quejica, un pesado, un triste de la vida, un cenizo. Y no hay nada más insoportable que un triste, así que no estoy dispuesto.

No lo he hecho solo, por supuesto, me han ayudado. ¿Soy consciente de lo que vale tener los amigos que tengo? No, creo que no. Si en algo en lo que soy rico, si hay algo valioso que tengo y que muy poca gente tiene, son amigos que de verdad me quieren. Me quieren y me conocen, si no no podrían quererme, pero gracias a Dios se han tomado el tiempo y la molestia de descubrir quién soy y cómo soy, y por eso ahora son capaces de ayudarme a descubrir qué es lo que más me conviene, qué es lo que más feliz me puede hacer. De verdad, no creo que mucha gente pueda presumir de unos cuantos amigos así.

Hoy ha pasado algo muy bonito. Por casualidad nos hemos encontrado en la cafetería de la Universidad F, JA, D y un servidor (P ya se había ido, creo) Por alguna razón a D le ha llamado la atención que fuéramos precisamente nosotros cuatro los que estuviéramos, conspirando, y ha comentado que había que ver el "deshecho de tienta" con el que estaba hecho el grupo, y por extensión la Universidad. Nos hemos mirado unos a otros, hemos sonreído y creo que por un momento todos hemos pensado en la gozada que es estar rodeado de amigos así.

Mañana nos escapamos a San Sebastián, aprovechando que ni A ni los niños tienen cole. Según el mapa del tiempo, es el sitio donde menos va a llover de España. Ya veremos, si es verdad y hace bueno traeré aquí un par de fotos como prueba.

En una entrevista, el Director de "Tiro en la Cabeza" dice que ha hecho una película sin ideologías. No hijo no, has hecho una película sin ideas, que no es lo mismo. Y además, ¿De cuándo a esta parte la neutralidad respecto a un asesinato no es o no contiene una ideología?

Happy

2008-10-26T16:08:00.000-07:00

Hay días en los que uno se siente como el protagonista del Show de Truman, días en los todo encaja a la perfección, demasiado para el desorden al que la vida nos tiene acostumbrados. Hoy ha sido uno de esos días. La homilía de Misa de 12 parecía hecha de encargo palabra por palabra desde el principio hasta el fin, y “Happy” no ha hecho otra cosa que desarrollar la idea a la que he estado dando vueltas esta mañana mientras corría.

Pensaba, mientras bajaba por la Avda. de Europa y sin venir a cuento de nada, que la felicidad tiene mucho más que ver con las expectativas que cada uno tiene, y con la forma de mirar a la realidad, que con la realidad propiamente dicha. Que todo depende de ser Tiger o Igor. De serlo, o de elegir serlo, pero eso es ya otra cuestión.

Y de eso trata la película. "Happy" es una película alegre, muy alegre, pero que no habla de una vida alegre sino de cómo mirar a la vida con alegría. En realidad no sucede nada extraordinario en la vida de Puppy, es una vida normal de una solterona profesora de primaria que vive… y que es feliz. Ya está, sin más. Durante un rato me he distraído imaginando una película en la que, sucediendo exactamente lo mismo que en esta historia, la protagonista fuera profundamente infeliz.

Una chica amargada por no haber encontrado el amor su vida y por tener que vivir, a los 30 años y desde hace 10, con su amiga de toda la vida; estresada por tener que aguantar todos los días a 30 niños insoportables por un sueldo mísero –no tiene coche, y nada más empezar le roban la bici-; agobiada por una hermana medio loca que no consigue abrirse camino y que depende de ella; desesperada por encontrarse todas las mañanas dándose cuenta de que sigue haciendo los planes de hace 15 años, y bebiendo más de la cuenta. Y como diría Estepan Estepánovich, así sucesivamente…

Con la vida de Puppy se puede ser muy feliz o muy infeliz, y sucede lo mismo con cada una de nuestras vidas. Tenemos razones de sobra tanto para lo uno como para lo otro, todo depende de con quién nos comparemos, cuánto creamos que podemos exigir a la vida y, sobre todo, de los ojos con los que miremos a lo que pasa.

Después de darle vueltas a estas cosas de repente la película se me ha hecho eterna, creo que porque de alguna forma ya había entendido el mensaje y me sobraba el resto. Pero no han sido más de 5 o 10 minutos, porque al rato Scott, el contrapunto de la protagonista, ha puesto palabras a mis ideas “demostrando” lo que pensaba. Y lo ha hecho, además, muy bien.

No sé si dentro de un tiempo me acordaré de “Happy”, o será una de esas tantas películas de las que acabo diciendo que “sé que me gustó, pero no sé de qué iba”. Juega con ventaja el el hecho de que con ese nombre fuera a verla el día de mi cumple, hasta R se ha dado cuenta de que también esto encajaba. Sí me acordaré, al menos, de la imagen de una profesora entregándose por completo y con una con alegría verdaderamente enternecedora a sus alumnos.

http://www.happygoluckythemovie.com/

Esta mañana la carrera ha dado mucho de sí, y ya llegando se me ha ocurrido una idea divertida para proponer al Hormiguero, el programa de Cuatro, que sinceramente creo que si sale puede cuadruplicar la recaudación de Un Kilo de Ayuda de aquí a Navidad.

El lunes a las 9:30 churros y porras en la UFV

2008-10-23T23:44:00.000-07:00

Creo que llevaba toda la vida esperando la oportunidad de hacer como los futbolistas y anunciar algo en mi blog para que luego "los medios se hagan eco".

La cuestión es que el domingo cumplo 37 años y que, como ya viene siendo habitual, el LUNES 27 invitaré a churros y porras a todo el que quiera y pueda pasarse por la cafetería de la Universidad. La mercancía llegará a las 9:30, y la invitación durará hasta agotar existencias.

Este año voy a tirar la casa por la ventana y voy a encargar exactamente 34o unidades, para prever la repercusión de esta publicación en el blog y sobre todo para que RA y CM no se quejen. También intentaré poner unos termos de café, pero no puedo prometerlo porque aún no he negociado con Aramark.

LLevaré la furgoneta -ya lo saben los lectores habituales del blog - para luego no tener problema en llevarme los regalos a casa. Si alguien me iba a regalar una furgoneta casi prefiero que la cambie y me dé la pasta, que está la cosa mu mala.

Sentimentalismo

2008-10-22T12:50:00.000-07:00

Lo recuerdo bien, aunque creo que no acababa de entenderlo: en Iuve, hace cosa de 15 años y también menos, una de nuestras principales luchas era la que librábamos contra el racionalismo y el cientifismo. El “Momento Histórico” de nuestro ideario empieza por describir la modernidad, y ya en el segundo punto se cita la mentalidad científico cécnica, justo después de la secularización y antes de la inmanencia y del espíritu capitalista-burgués.

Teníamos bastante claro que la nuestra era una sociedad moderna y postmoderna al mismo tiempo, y por eso también la postmodernidad se describía en aquél Momento Histórico. Dentro de ella, y de nuevo en el segundo punto, ya se adelantaba “el fin del logocentrismo y el pensamiento débil” y sólo como breve apartado dentro de él, la “Hipervaloración del Sentimiento” en seis míseras líneas. No es mucho, pero sí una muestra de que nuestras intuiciones de por dónde iban los tiros no estaban desencaminadas.

Comentaba ahora mismo con A que si hoy reescribiéramos el ideario, y a lo mejor deberíamos hacerlo, el sentimentalismo tendría que tener entidad de capítulo. Hoy casi mataríamos por aquél racionalismo y aquél cientifismo que tan poco nos gustaba; porque el racionalismo se puede combatir con la razón y el cientifismo con la ciencia, pero contra el sentimentalismo es mucho más difícil luchar sin caer, claro está, en el propio sentimentalismo.

El viernes pasado el telediario de Cuatro trataba la noticia del “bebé medicamento” (Sólo el nombre es demencial porque es la exaltación del reduccionismo y de la visión utilitarista de la persona, pero no es ese el tema que quería traer aquí) La noticia empezaba con una imagen del comunicado de los obispos, que un locutor iba leyendo. El comunicado, como es ya bien sabido, denuncia la destrucción de embriones para “producir” el niño y hace referencia a otros documentos de la Iglesia en los que se trata el tema de la dignidad de la persona humana desde que es concebida.

( http://www.conferenciaepiscopal.es/actividades/2008/octubre_17.html)

En una sociedad racionalista o cientifista a continuación se habrían expuesto, aunque seguramente con conceptos equivocados y confundiendo categorías, argumentos en contra de las afirmaciones de los obispos. Pero no, qué va, hoy ya no. No hay argumentos, no hay discusión, no hay refutación, no hay nada. Lo que dicen los obispos ni siquiera llegan a comentarse, sino que con la frase “pero eso a la madre no parece importarle mucho”, rápidamente a la imagen del comunicado le sucede la de Iñaqui Gabilondo y la feliz madre con el niño en brazos, en la habitación del hospital, diciendo que es un bebé monísimo, muy esperado, y que ha traído la alegría a la familia.

Qué difícil, ¿Verdad? ¿Qué se puede decir o hacer contra eso, que sirva para algo? Luchar con las mismas armas sería poner las imágenes de los embriones destruidos, pero lógicamente por ahí los obispos no van a entrar. Por eso la batalla en una sociedad sentimentalista es lenta, difícil y a veces un poco desesperante. Menos mal que sabemos que al final ganamos. Es un sentimentalismo que además desemboca en un individualismo feroz que ya ni nos sorprende: el año pasado "La república independiente de tu casa" de Ikea acababa en la puerta de la calle, pero este año la frontera de "la república independiente de la república independiente de tu casa" es la puerta de la habitación. De otra forma, sin querer, estaríamos fortaliciendo la familia, y eso sí que no.

Por cierto, el último párrafo del comunicado de los obispos es “Con estas aclaraciones no se juzga la conciencia ni las intenciones de nadie. Se trata de recordar los principios éticos objetivos que tutelan la dignidad de todo ser humano.” Al día siguiente, El País titulaba en su primera página: “El pecado de nacer para salvar a un hermano” Sin comentarios.

Camino

2008-10-19T13:01:00.000-07:00

Ha sido un domingo movido. He recorrido, en total, 487 km: 15 corriendo y recorriendo San Sebastián, en 1h 23m; 450 en coche, desde San Sebastián a Pozuelo, en 4h justas; y finalmente 22 en moto, para ir a ver "Camino" a los Renoir de Majadahonda. Esos últimos me los podía haber ahorrado.

Me he salido a la mitad no porque me sintiera incómodo, que también, sino sobre todo por no perder el tiempo, porque estaba claro que en la hora y veinte que quedaba no iba a aprender nada nuevo, ni sobre el Opus Dei ni sobre nada. En la moto, de vuelta, lo que sentía era rabia: no es fácil que un tipo inteligente como Fesser se dedique a hacer una película sobre algo tan interesante como el Opus, y por eso esta superficialidad es sobre todo una oportunidad perdida.

En el coche me he metido con D.A. por haber criticado la peli en su blog sólo por el trailer, sin haberla visto, y ahora toca arrepentirse y retirar lo dicho. Una vez vista es muy fácil imaginarse el trailer, y seguro que de esos 3 o 4 minutos se pueden sacar las mismas conclusiones que de la hora larga que yo me he tragado.

Lo que hace Fesser es al mismo tiempo ridiculizar y demonizar el Opus - y por extensión la Iglesia - con los típicos tópicos sobre los que nadie puede pedirle explicaciones, entre otras cosas porque al principio se encarga de dejar muy claro que la historia está "inspirada en hechos reales". "Inspirada"... Es la coartada perfecta para decir lo que le dé la gana sin tener que ser fiel a nada.

La historia ridiculiza al Opus dando forma a la "típica" madre beata, imbécil y manipuladora que no piensa en nada más que en la religión y cuyo único interés es comer el coco a su hija para que se haga numeraria, tirando de los tópicos fáciles de no dejarle leer cosas normales o estar con chicos, o ponerse ropa bonita... Pero lo peor es que lo demoniza contándonos cómo todo eso vuelve completamente loca a la niña, que acaba atormentada por las pesadillas con un ángel de la guardia demoniáco que le separa de todo aquello que merece la pena en la vida, que es lo que querría hacer si su madre no se lo impidiera.

Pero no sólo es el Opus lo que deja por los suelos, sino la propia fe.

En el resultado de cualquier comunicación influye tanto el mensaje como -además de otras muchas cosas- el emisor y el receptor del mismo. Si Fesser no quería ridiculizar el hecho religioso en sí tenía que haber tenido en cuenta quiénes iban a ir a ver su película. Daba un poco de pena, y también ponía de mala leche, asistir a las reacciones tan tontas de las no más de 50 personas que había ante una escena en la que la niña ofrece su dolor y pide ayuda para superarlo. O ante otra en la una monitora habla a unas niñas sobre la vocación como llamada.

En resumen, nada vale para nada porque lo que en la película no es esperpéntico "per se" lo convierten en esperpéntico los prejuicios de quienes están viéndola.

Yo no conozco bien el Opus Dei. Aunque no me atrae especialmente, mis prejuicios sobre sus miembros son más positivos que negativos porque compartimos lo más valioso que tenemos. Esos prejuicios han venido confirmándose, poco a poco, por todas y cada una de las personas del Opus a quienes he conocido. A lo mejor es que he renido muchísima suerte, pero no he conocido a nadie como esa señora meapilas, amargada e insoportable de Fesser. Pero claro, a Fesser no le puedo decir nada porque él no está retratando a nadie concreto, sólo se está "inspirando" en hechos reales (o que él considera reales, que por lo que he oído muchos dicen que no lo son)

No sólo ha hecho una película superficial perdiendo la oportunidad de hacer una película profunda, no sólo ha hecho una película mala pudiendo haber hecho una buena, lo peor es que pudiendo haber hecho una película valiente ha hecho una película cobarde.